miércoles, 29 de diciembre de 2010

(Breve) Cuento Navideño

La mujer lo había echado de casa. Literalmente. Entre los colegios, la hipoteca y demás, solo le alcanzaba para pagarse una habitación. Cuando se quedo en el paro ni siquiera. Decidió vivir en un banco. Para ser más exactos en la calle Ribera de Curtidores, enfrente del Tio Pepe. Aguanto una buena temporada. El alcohol se convirtío en su único amigo. El invierno ese año fue muy duro. Su cuerpo se quedo tieso. Murió sentado. Y nadie se dio cuenta en una semana.

(Siempre me dicen que no cuente esta historia, por desagradable y por fea. Que le vamos a hacer, sucedió cuando viví en la calle Soria, a escasos metros de allí, hará un par o tres años atrás)

martes, 28 de diciembre de 2010

Siete de la Mañana

A las siete de la mañana me levanto a levantar este puto país - dijo el tipo. La verdad es que debío gritarlo, ya que lo oí a pesar de que llevaba los auriculares puestos. Ignorante - pensé y luego, con cierta valentía, grite: Ignorante. Y nunca supe lo que me respondió.



Música + Chicas = insuperable!
Música + Chicas + Francés = insuperabilísimo!

jueves, 23 de diciembre de 2010

Diga: No!

En el momento estelar de su existencia, de inspiración, poseído por el espíritu de la rebeldía y sin temor a las consecuencias, dijo: No!. Probablemente su mujer se cabreara, lo amenazara sin sexo, enarcase las cejas o torciera el morro. Pero él dijo: No! no más museos. Y se quedo en la calle, hablando con los lugareños, departiendo y aprovechando el, digamos, buen clima de Liverpool en agosto.

Diga: No! Salga a la calle. No vaya a museos. Mire a la gente caminar con los brazos en jarra. Hable con la policía. Salga en portada. Quéjese de los "chiflados que caminan descalzos". Y por favor, sea como el gran Paul Cole y no se haga famoso.

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Tiempo de Rag

(Página 86)
Un día a Padre se le ocurrió que Coalhouse Walker Jr. quizá no supiera que era negro. Cuanto más pensaba en aquello, más cierto le parecía. Walker no actuaba ni hablaba como un hombre de color. Parecía capaz de transformar las deferencias habituales que mostraba su raza de modo que reflejaran su propia dignidad en vez de la de los receptores. Cuando llegaban a la puerta trasera llamaba con decisión, y cuando le hacían pasar saludaba a todo el mundo con solemnidad, trasmitiéndoles de algún modo que era familia de Sarah, y que sus coretesías hacia ellos debían valorarse simplemente en función del respeto que le expresaba a ella. Padre veía cierto peligro en aquel hombre.

(Página 35)

Entonces se sentó en la silla, pero siguio sintiéndose raro. Volvió a girarla. Al final dio una vuelta completa y seguía sin encontrar la orientación adecuada. La luz iba disipándose al otro lado de la sucia ventana de la habitación amueblada. Durante toda la noche, Dreisler fue dando vueltas a la silla intentado descubrir la alineación correcta.

E.L. Doctorow

Ragtime



Impresionante e increíble descripción de una época.

lunes, 20 de diciembre de 2010

Bang Bang

En la casa de Bernarda Alba el Sol cae a Plomo. En Madrid el frío es el que cae a plomo. Plomo es lo que te voy a dar, me dijo una vez un tipo. Bang Bang, pensé mientras corría haciendo eses y agachándome de manera poco digna (similar a mi forma de bailar) para esquivar las balas que nunca me dispararon. Es que eran seis, me disculpe falsamente, cuando conte la historia.


miércoles, 15 de diciembre de 2010

Llavería

De las muchas y variadas maneras en que los, muchos y variados, hampones, que campan a sus anchas por Ciudad Corrupta, se denominan y se llaman entre ellos, destaca la palabra Llave. Incluso ha superado el inframundo de la delincuencia y se ha instalado en el lenguaje más popular. Por comodidad o por ignorancia (no sé sabe bien) los habituales de esta palabra evitan pronunciar la uve. Quedando así la muy amenzante "llae" o peor aún "llaería" evidente evolución corrupta y leporina de la palabra.


Desde hace días se comenta (leed al gran Pepe Prieto aquí) que las Llaves Negras la han sacado del estadio con este melocotonazo. Totalmente de acuerdo! (a mí me viene a la cabeza dos palabras: "viscosidad amenazante" al escucharlos)

Yo Aún Diría Más: Estos tipos son Llaes Mías!!!

lunes, 13 de diciembre de 2010

Apuntado!

"Aunque Paul Collins de los Nerves era un portero bastante duro, aquello era pedirle peras al olmo. Teníamos suerte si había cien pavos en la caja después de una noche movida, como mucho ciento cincuenta, todo el mundo conseguía de algún modo estar en la lista de invitados de alguien". Brendan Mullen (Fundador del Masque (bar mítico de L.A.))en "Tenemos la Bomba de Neutrones"




Este viernes en la Sala Sol (seguro que encuentro a alguien que me apunte en la lista de invitados)

domingo, 12 de diciembre de 2010

Inconcebible e Inenarrable

El niño se llamaba Lorenzo, creo, no estoy seguro, y he olvidado su apellido, pero más de uno lo recordará, y le gustaba jugar y subirse a los árboles y a los postes de alta tensión. Un día se subió a uno de estos postes y recibió una descarga tan fuerte que perdió los dos brazos. Se los tuvieron que amputar casi hasta la altura de los hombros. Así que Lorenzo creció en Chile y sin brazos, lo que de por sí hacía su sitación bastante desventajosa, pero encima creció en el Chile de Pinochet, lo que convertía cualquier situación desventajosa en desesperada, pero esto no era todo, pues pronto descubrió que era homosexual, lo cual convertía la situación desesperada en inconcebible e inenarrable.
Con todos estos condicionantes no fue raro que Lorenzo se hiciera artista.

Roberto Bolaño
Estrella Distante

jueves, 9 de diciembre de 2010

lunes, 6 de diciembre de 2010

No, no lo haras

No voy a salir aquí, debut literario de Micah P. Hinson, es una corta novelita de apenas 100 páginas que trasiega por el mundo de la white-trash, los vasos vacíos y los corazones rotos. Un No-Future sin ganas de destruir el mundo, de cambiarlo, solamente las ganas de destruirse a si mismo. Sin duda un camino más sencillo aunque también más doloroso. Estas son las coordenadas del libro (y de sus canciones) Parece que las derrota es el camino. Y los perdidos son los únicos amigos que existen, los únicos que te acompañaran


Ante la pregunta sobre por que escribe, Apple (la prota) recita un dicta las claves de su vida, normas que parece que el mismo Micah P. Hinson sigue al pie de la letra, "Trabaja para vivir. Vive para amar. Ama para la muerte". Y lo que es mejor solo unos párrafos adelante Paul (el prota) da las pautas de la escritura, de la creación "Así funciona. Es cuestión de apagar tu mente y dejar que las palabras broten de la tierra. Es el único modo en que la vida puede explicarse con palabras. La única putada es que algunas personas lo hacen bien y otras simplemente no tienen nada dentro para que salga".



No voy a salir de aquí
Micah P. Hinson
Alpha Decay 14´50 euros

miércoles, 1 de diciembre de 2010

Imperio(so)

Pongamos en situación:

Martin Scorcesse+Steve Buscemi+Terence Winter+Tim Van Paten+Mark Whalberg+Mafiosos+Judíos+Italianos+Irlandeses+Atlantic City+Prostíbulos+Alcohol+The Brian Jonestown Massacre....

Seis capítulos y ya te digo que soy seguidor acérrimo de la última maravilla de la factoría HBO: Boardwalk Empire!!!. (Y fervorosamente enamorado de la señora Schroeder y lujoriosamente atraído por la señorita Danziger)

Capicúa

Cualquiera puede acercarse a hablar con ella. A veces ni siquiera es necesario invitarla a un vino. Te mirará y dirá: pobres de nosotros. Lo normal es contestar si, si señora. O tal vez quedarse callado, con ese silencio que invita a hablar al otro. Da igual ella terminara diciendo: mira que tocarnos vivir dos años capicúas. Si es la primera vez que escuchas esta teoría (ella lo sabrá, seguro) te dirá: 1991 y 2002 no hay cerebro humano que lo resista. Aquí las posibilidades son mucho más variadas pero lo recomendable es dejarla sola y salir a la calle, así haga frío, y no pensar en ello nunca más.

viernes, 26 de noviembre de 2010

Acentazo

Enciendo la televisión para ver si así concilio el sueño (hecho de por si absurdo). Hace mucho calor y sudo mucho, mucho. Abro la ventana y no entra nada de aire solo ruido. Waterpolo, campeonato de algo, España contra Serbia. El mareo, a causa de todo el alcohol que he bebido, me impide ver el marcador, pero por la efusividad del narrador entiendo que esta en un palmo, que la victoria (épica) o la derrota (dolorosa e injusta) se decidirá en los últimos instantes. El narrador se emociona, hace inflexiones de voz, es didáctico y pasional, tiene un acento catalán que me gusta.

Oigo, por que ya he decidido cerrar los ojos, que Marvin Gaye se dispone a lanzar y a anotar, que Marvin Gaye esta jugando de lujo, que Marvin Gaye no sé cuanto y si se más. Intento incorporarme para ver el milagro, para presenciar (con esa cercanía ilusoria que nos permite la televisión). En un momento de lucidez etílica lo veo claro, hay dos detalles que impiden el milagro: Marvin Gaye es Americano (imposibilidad jurídica de jugar con España) y además esta Muerto (imposibilidad material). Al final empate.





(Para los interasados dormi mucho y muy bien, lo cual no me impidio despertarme con un dolor de cabeza tremendo y la sensación de haberme comido un cenicero lleno)

martes, 23 de noviembre de 2010

Ojo Amoratado

Sobre el final de Broken Flowers (excelente!), Don Johnston, se encuentra en el medio de la calle desubicado, con la duda instalada en él, perdido y desorientado, al borde del colapso. Su hijo, los recuerdos, las batallas del pasado, el rosa, las flores, el ojo amoratado. Baja por la calle un Escarabajo antiguo y destartalado, un hombre se asoma por la ventana ¿su hijo? ¿quién es?¿quién será?¿quién fue?.....

....yo mismo me he sentido así, lo recuerdo bien. Fue un domingo, por la tarde, me entretenía leyendo, escuchando la radio, haraganeando. Suena el teléfono. Una mujer me invita a participar en un "prestigioso" programa de televisión. Mi respuesta es clara y directa: no. Vuelve a sonar el teléfono. Para convencerme me revela el nombre del "prestigioso" programa: El Diario de Patricia. Las fuerzas a duras penas me alcanzan para colgar. Salí a la calle. Tuve miedo.



Spring brings the rain,
With winter comes pain,
Every season has an end

lunes, 22 de noviembre de 2010

El Sesenta y Nueve

Ante la magnitud de la obra iniciada el joven, se decidió por crear un método que, en algún modo, así fuera pequeño, facilitara su tarea. Como crear un método también se revelo como una tarea ardua, y que además requiere cierto tipo de ingenio que él sabe que no posee, opto por la vía más rápida, y a su entender recta, el copiar. Leyó una vez en un revista (Dinners Club Julio o Agosto de 1986 no recuerda con exactitud) acerca de un sencillo paso a realizar antes de decantarse por la compra (o hurto) de un libro: la lectura de la página 69. Regla que desde entonces, si bien con variaciones, siguió y sigue utilizando.

Demasiado pequeño, e inocente incluso, para dotar al número de sus connotaciones sexuales, jocosas o "picantonas" creyó que el número respondía a su capacidad para ser leído tanto al derecho como al revés y comenzó a utilizarlo con un éxito inesperado tanto a un lado como otro del Atlántico. Llegando incluso a crear un pequeña, es más pequeñísima, escuela de seguidores , que si bien en un principio se muestran escépticos y descreidos, luego se convierten con fervor y una pasión a entender de muchos exagerada.

El libro debe ser comprado siempre, si:
  • La página 69 es comienzo o final de un capítulo.
  • En la página 69 matan a alguien de un navajazo.
  • En la página 69 se produce un adulterio.
  • La página 69 esta defectuosa o tiene errores de impresión.

El libro nunca debe ser comprado, si:

  • En la página 69 no existen puntos y aparte.
  • La página 69 se corresponde a una ilustración.
  • En la página 69 predominan las frases subordinadas.
  • En la página 69 se descubre el nombre del asesino.

Es verdad, hay gente que sigue estos pasos, como dicen algunos, a raja-tabla. Y son felices con sus compras (o hurtos).


SMS

(Una historia cierta)
Ella me dejo en medio de un concierto. Me envío un mensaje de texto.
(Tremenda la poca sensibilidad con el arte por parte de algunas personas)


miércoles, 17 de noviembre de 2010

Irrefutable

Socrates Schofield
Su existencia siempre ha planteado dudas. Del problema se han ocupado santo Tomás, san Anselmo, Descartes, Kant, Hume, Alvin Platinga. No ha sido el último Socrates Schofield, titular de la patente registrada en el U.S. Patent Office en 1914 con el número 1.087.186. El aparato de su invención consiste en dos hélices de latón montadas de manera que, girando lentamente cada una en torno a la otra y dentro de la otra, demuestran la existencia de Dios. De las cinco pruebas clásicas, ésta es la llamada prueba mecánica.
Rodolfo Wilcock
La Sinagoga de los Iconoclastas

martes, 16 de noviembre de 2010

Kikí

Estaba enamorado de ella. Le había hecho tanto caso hasta entonces en cuantas consignas me había dado sobre cómo comportarse bajo los efectos del LSD, que por poco me arrojo confiadamente al vacío desde lo alto de la Tour Eiffel. Pero algo en el último momento impidió que me creyera que podía ir mentalmente frenando mi cuerpo en la caída. Y ese algo, aparte de una intervención a tiempo de mi inteligencia natural, fue el descubrimiento de que Kikí era monstruosa, pues, sabiendo como sabía que el ácido abre brechas peligrosas en nuestra mente, buscaba sin tapujos que yo me matara. Vi que ella no sólo no me quería nada, sino que con sus palabras buscaba desembarazarse de mí, tal vez porque quería quedarse con el poquísimo dinero que tenía en la buhardilla, o tal vez simplemente porque yo, tal como últimamente venía sospechando, le resultaba odioso. Por suerte, la ironía acudió en el último momento en mi auxilio y desarrolló en mí una prudencia egoísta que me inmunizó da la voz asesina y persuasiva de la terrible Kikí


Enrique Vila-Matas

París no se acaba nunca


(Todos hemos tenido una Kikí en nuestra vida)

lunes, 15 de noviembre de 2010

La Canción

Como en un déjà-vu dentro de otro déjà-vu:
(Un día cualquiera en un sitio cualquiera)
- como el color?
- Si
- No, a ver, en serio dime
- ya te lo dije
- Dejame ver el DNI
- No.....tendrás que creerme
- como el color?
- Si (van dos)
- No puede ser
- (silencio)
- Será que te dicen así
- (silencio y cara de me-da-igual-si-no-me-crees)
- Como la canción?
Y entonces sucede, una y otra vez: canta la puta canción.
- (se ríe)
- (No, no es como esa canción)




Sé que algún día sucederá. No pierdo la esperanza de encontrarte.

sábado, 13 de noviembre de 2010

Me Acuerdo (claro! que me acuerdo)

Solo queda una semana para asistir a la lección magistral de música contemporánea que impartirá, el gigantesco, Kelley Stoltz en el Wurlitzer



Kelley Stoltz
I Remember, You We´re Wild

jueves, 11 de noviembre de 2010

Patio de Columnas

Su aspecto bonachón (algo regordete, barba entrecana, gafas redondas) se contraponía con su costumbre de violentar la moral de su alumnos. Por ejemplo, si un alumno se le acercaba con intención de recibir consejo o apoyo, tal vez ánimos, el tipo, se metía las manos en los bolsillos jugueteaba con las llaves que tuviera en los mismos y le decía ¿por qué escribe? pregunta válida pero sin lugar a dudas violenta y descarnada. Y si tal vez el joven aspirante superaba esta primera pregunta, el profesor le decía, algo así como "bueno, bueno, pero dígame ¿por qué cree que alguien deba leer alguna palabra suya?".



Nos envió a una conferencia de Imre Kertész del cual nadie había escuchado nunca ni la más mínima palabra. Un señor mayor. Un tipo que había nacido en un país que ya no existía. Sobreviviente de los Nazis, de los Comunistas, de los Capitalistas. Lanzamiento mundial de su última novela (complicadísimo juego de espejos que alterna entre el ensayo, el teatro, las memorias). Canapes y bebidas. Periodistas de verdad y gente de alto copete.

Fuimos con el convencimiento de que no nos dejarían pasar. Decid que vais de parte mía, grito nuestro regordete profesor, bastante alterado ya que al parecer gozaba con un posible desbordamiento o colapso del evento. Y haced preguntas, dijo, mientras volvía a su curiosa costumbre de juguetear con sus manos en los bolsillos del pantalón. Viajamos en el metro todos juntos. Como un rebaño. Procuramos hacer mucho ruido y bromas soeces.


Un alumno levanto la mano y dijo "para mí la escritura es la Luz, ¿qué es para ti la escritura?" Menudo patán, pensé. No solo tuteaba a un señor mayor que ha ganado un Nobel sino que además había realizado un pregunta estúpida. El anciano, después de escuchar la traducción, hizo un gesto a medio camino entre imbécil y calla-asno. El alumno se levanto, sí, se levanto en medio del patio de columnas del Circulo de Bellas Artes, y grito "La Luz, la escritura es la Luz". Vi como el anciano escritor se inclino sobre su traductor, o editor, y juro que dijo en un perfecto español "a este lo gaseaba" pero nadie me ha creído nunca.

Como es de suponer este alumno se convirtió en una pequeña celebridad, obtuvo sobresaliente y sus opiniones pasaron a ser valoradas. Poco tiempo después deje la Universidad.

martes, 9 de noviembre de 2010

lunes, 8 de noviembre de 2010

domingo, 7 de noviembre de 2010

Vampirsmo


Yo, en cambio, siento el orgullo del vampiro. Por ejemplo, durante años actué en literatura como un perfecto parásito. Posteriormente me fui liberando de mi atracción por la sangre de las obras ajenas y hasta, con la colaboración de éstas, me fui haciendo con un obra inconfundiblemente mía: discreta, de culto, medio oculta, tal vez excéntrica, pero que me pertenece y está muy alejada ya del uniformado ejército de lo idéntico. Con todo, paso temporadas en las que recaigo ligeramente en el vampirismo de antaño.

EL Mal de Montano
Enrique Vila-Matas

jueves, 4 de noviembre de 2010

La Caseta (en el banquillo)

Todavía, a punto, en los albores de la segunda década del siglo XXI, sigue habiendo, siguen tan campantes, los que preguntan que es eso de lo alternativo.



It's safer to stay with your own
It's only a natural instinct

'Cause sometimes the people you fear
Come wearing the friendliest faces

Only to make you feel you're the last one there when the party's over
And even the person you love
Has turned you away in the end

So tell me the truth of your heart
Please tell me, please tell me
I'm haunting the basement again
Turn your light on
Turn your light on me

lunes, 1 de noviembre de 2010

Comienzo

2 de Noviembre
He sido cordialmente invitado a formar parte del realismo visceral. Por supuesto he aceptado. No hubo ceremonia de iniciación. Mejor así.

Roberto Bolaño
Los Detectives Salvajes
I. Mexicanos perdidos en México (1975)

domingo, 31 de octubre de 2010

Escuchando

De mi primera juventud y por todas las noches en que puse esta canción



I hear
noises in the darkness
i hear
sadness in your voice

Me reafirmo: chicas+música= insuperable!

jueves, 28 de octubre de 2010

Orden Cósmico

Los firmantes de este Blog consideramos que existe un orden superior que se nos escapa. Támbien es clara la existencia de un orden inferior (o menor si se prefiere) que si esta al alcance de los mortales



Clem Snide se marcan este venturoso Cover que nos indica el orden (o uno de ellos)a seguir.

lunes, 25 de octubre de 2010

Principiantes


Sucedió que me encontraba junto al tocadisco esterofónico por lo cual deslicé un disco, di bastante potencia a la música y, con una profunda inclinación a Henley, saqué a bailar a la muchacha. Si hay una cosa buena entre las muchas que Suze ha aprendido en sus relaciones con los negros, es la de saber bailar como un ángel y saber gozar del baile; en cuanto a mí, aunque quizá poco refinado, he estudiado sobre los duros suelos de los clubs y palaces y en sesiones privadas de todas las noches, aparte de que, tanto Suze como yo, sabemos de sobra cómo el otro da pasos atrás -y de costado y adelante también-, de modo que al poco rato estábamos trenzando pasos como un par de muelles unidos elásticos invisibles, hasta que alcanzamos el momento más glorioso de una danza, un momento que no se presenta a menudo, sino -hay que reconocerlo- sólo cuando uno empieza a exagerar un poco para exhibirse ante la multitud; es decir, cuando la misma danza comienza a dominarle a uno y uno ya no sabe en qué se ha metido, excepto que no puede poner una pierna en falso en ninguna parte, y todo el cerebro entero, y el sexo y la personalidad de uno se han identificado con el baile, son el mismo baile... ¡algo relamente celestial!


Principiantes
Colin Macinnes
Ed. Anagrama



The Jam haciendo una estupenda versión del celebérrimo Bowie

domingo, 24 de octubre de 2010

Nueva Jerga



Porque si te cierran el garito con esta canción podrás caminar de vuelta a casa sin que te importe el asfalto frío o lo lejos que vives. La gente te vería pasar y como si fuera una sirena que anuncia las buenas nuevas o el bombardeo, dirías uu-uuuu-uu-uuuuuu....

The Shins
New Slang

viernes, 15 de octubre de 2010

En la Jugada



Gracias al magnífico Cooper, bueno gracias a Los Flechazos y la versión que se marcaban de este auténtico hitazo, pude llegar a esta "mega-all-timer" que me obliga a mover la cabeza y hacer karaoke. Esta noche en Madrid 12 leuros (y encima musicón por cuenta de Blanca DiBi)

The Game
Gonna Get Me Someone

martes, 12 de octubre de 2010

Dálmata

En la Ciudad Corrupta se podía conseguir de todo. Lo que quisieras, lo que necesitaras. Los comerciantes eran expertos en el engaño, en la palabrería. Te engatusaban con mucha facilidad, te daban gato por liebre, no tenían compasión: te hacían la judía. Ciudad Corrupta era (hace muchos años de esto, tantos que China no existía) la capital mundial de lo Falso.
A mi padre le vendieron un perro. Un perro finísimo y no sé cuantas cosas más. Llego a casa muy contento, creyendo que me haría feliz a mí, a mi madre y a mi hermana. El perro era pequeño y juguetón, un cachorro adorable. Es un dálmata, dijo el buen hombre. Nos miramos y guardamos el secreto. Desde ese día nos turnamos para pintarle manchas, manchas irregulares, siempre negras.
Fuimos felices pero al perro lo regalamos.

jueves, 7 de octubre de 2010

Truchita, Trucha, Truchon

La levantó, y ella empezó a retorcerse en sus manos.

- Pártele el cuello - le dije.

- Tengo una idea mejor -dijo-. Antes de matarla, déjame que al menos sosiegue su avance hacia la muerte.

Se sacó la botella de oporto del bolsillo, desenroscó el tapón y dejó caer un buen chorro en la boca de la trucha.

A la trucha le entraron espasmos.

Su cuerpo se estremecía rápidamente, como un telescopio durante un terremoto. La boca premanecía abierta y castañeaba como si tuviese dientes humanos.

Colocó la trucha en una piedra blanca, la cabeza colgando, y parte del vino goteó de su boca y manchó la piedra.

La trucha estaba ahora muy quieta.

-Murió feliz -dijo.

-Esta es mi oda a Alcohólicos Anónimos


Richard Brautigan
La pesca de trucha en América

martes, 5 de octubre de 2010

Black Sheep

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo despúes, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse támbien en la escultura.

La Oveja Negra
Agusto Monterroso

lunes, 4 de octubre de 2010

Gripe Aviar

"Al despertar el adolescente de catorce años se encuentra en una habitación pobre, con una cama pobre y un ropero pobre en donde cuelgan sus ropas de pobre. Al asomarse a la ventana contempla extasiado el paisaje urbano de Nueva York. Las aventuras del joven en la gran ciudad, no obstante, son desgraciadas. Conoce a un músico de jazz que le habla de pollos parlantes y probablemente pensantes.
- Lo peor de todo - le dice el músico- es que los gobiernos del planeta lo saben y por eso hay tantos criaderos de pollos.
El joven objeta que los pollos son criados para que ellos mismos se los coman. El músico contesta que eso es lo que quieren los pollos. Y termina diciendo:
- Putos pollos masoquistas, tienen a nuestros dirigentes cogidos por los huevos".


Roberto Bolaño
2666
La parte de Archimboldi

lunes, 20 de septiembre de 2010

sábado, 18 de septiembre de 2010

Batallador

Una fugaz mirada. Intensa mirada que atraviesa los recuerdos. Nítidos recuerdos de un país lejano, el Pasado. Indeleble Pasado cuyo trazo marca nuestra memoria. Caprichosa memoria que se mece al vaivén de la vida. Larga vida que avanza con paso marcial destruyendo lo que parecía eterno. Y solo tendremos nuestras batallas para saber que aquello fue.

Las batallas en el desierto

José Emilio Pacheco

Tusquets Editores, 77 páginas, 10€

martes, 14 de septiembre de 2010

E.L. Libro

He tenido la suerte de descubrir con E.L. Doctorow. A raíz de la publicación de "Homer y Langley" (una historia que conocía de oídas)compre el libro. Genial. Busco algo más a ver si hay suerte, compro "Ragtime". Genial. Busco algo más y encuentro "El libro de Daniel". La palabra genial ya la he utilizado dos veces y en este tercer caso se quedaría corta.

Multitud de voces, de estilos, de puntos de vista, de locura y sinrazón, de un todo articulado y desvertebrado, de inconexas relaciones que nos dan la visión(es) de Estados Unidos, de la política, de las relaciones personales, de lo sacro y lo profano. "El libro de Daniel" ha entrado directamente en lo más alto de las listas.



Doctorow no teme adentrarse en ningún tema. Hace lo que la literatura debe hacer, caminar por el precipicio, asomarse lo suficiente para (intentar) ver el fondo, para retratarlo, no miente, no adorna, no busca el final feliz. Religión, política, sexo. Todo aquello que el Nuevo Fascismo (la Corrección Política para el que no lo sepa) busca adornar, limar y endulzar para que los adolescentes disminuidos no se sientan heridos, ofendidos.

Pero si esto no fuera ya suficiente para que TODOS leyeran "El libro de Daniel" en sus páginas nos encontraremos con una variedad, con un ejercicio estilístico, en una complejidad de tramas, de voces, en una abrumadora exhibición, en una demostración de poderío con las palabras que deja, por lo menos a mí, en un estado de atontamiento gozoso similar al de la eyaculación tardía.

E.L. Doctorow
El libro de Daniel
Ed. Miscelánea
382 páginas, 19 Euros

jueves, 2 de septiembre de 2010

miércoles, 1 de septiembre de 2010

Los Cooperantes

El conocido como el Hombre-Croqueta, durante años fantaseo con la idea de irrumpir en medio de un partido, atravesar el Bernabéu a todo correr, desnudo y enarbolando la bandera de Colombia. Por si fuera poco, como si alguien le pidiera alguna explicación, decía, algo así como, por la paz de Colombia, o por ayudar a los desplazados de la guerra, o frases de un calado similar.
Esta claro que nunca llevo a cabo su plan, no solo por ser una tontería, sino por que su buena acción no sería comprendida y alabada en su punto justo por los demás. Amén de un miedo insuperable a ser golpeado por la policía y la posterior revisión de su, tenebrosa, historia judicial.
El hombre-Croqueta me cae bien. Cuando se transforma en un Cooperante me parece de un necio superior.
(Apliquese según el caso y conveniencia)

miércoles, 25 de agosto de 2010

Piper Bill

Puto loco. Eso fue lo que debieron pensar. Si, estoy seguro que eso fue lo que debieron pensar los mutilados, los heridos, los sanos y los que ya estaban locos, esos, incluso esos, al verlo exclamaron, puto loco. Los que se habían meado y cagado encima. Los que seguían en las barcas y a los que la arena ya empezaba a picarles. Me la juego a que los francotiradores también dijeron, puto loco. Y para que matar a un loco.

Algo inútil se debío sentir. Por que por mucho que soplara la gaita no se podría escuchar por encima de los obuses y las balas y los lamentos y los sordos. Los sordos temporales y los sordos para toda la vida. Más de uno de los que estuvo presente, no lo vio ni lo escucho. Más de uno no cree que un loco desembarcara en Normandía tocando la gaita.

Bill Millin

martes, 24 de agosto de 2010

Espejito espejito

En la cima, en medio de un climax de eclosión creativa, Calamaro se adentro en el Callejon del Gato. Creyo ver en su reflejo a Charly García en un espejo, ando un poco más y creyo ver en su reflejo a Dylan. Cuando salio del callejon no se atrevió a mirarse, pero los que lo vieron dicen que su en su reflejo se veía a Maradona. Y eso es feo. Y duele más.

lunes, 23 de agosto de 2010

Out Of Place Artifact

Oopart para los más conspiranoicos y freaks. Artilugios, artefactos que para le época de su datación no eran posibles ya fuera por falta de tecnología o de conocimientos básicos atribuidos a la cultura que fabrica el objeto. Un tema, claro, que se presta a la charlatanería, superstición y el timo.


Nos encontramos ante un Oopart, sin duda. Un elemento inclasificable, genial y vomitivo. Extravagante. Un libro que admite adjetivos de todo tipo y consideración. Incluso a mala leche, tirando a dar, saldrá bien parado. O mejor, saldrá con un graciosa pirueta llena de armonía y gracia.

Cuanta confusión y cuanto placer. Camino hablando solo y ni siquiera simulo hablar por el móvil como otras veces. Me sudan las manos, cosa normal a 40 grados. Quiero ir al encuentro de alguien y abofetearlo o besarlo. Escuchar a mujeres licensiosas contar sus intimidades y luego emborracharme hasta encontrar el sentido. Y armado con el coraje borracho, el único coraje posible, escribir una reseña válida.

"- Atiende, esta vez no se me escapa. Escucha: el hip se dom dif. ¿Comprendes?
- En absoluto
- Quiere decir: el hipopótamo se domestica difícilmente. Es muy comprensible. Podrían abreviarse así todas las palabras e imprimir a la conversación un movimiento rotatorio que haría mucho bien a la época en la que hay prisa para nacer, vivir y morir. El hip se dom dif ".

Princesa Safo
El Tutú
Blackie Books (una vez más Excelente!)

sábado, 21 de agosto de 2010

Ola de Calor

¿Es posible, acaso, resistirse al Amor cuando la Ola de Calor llega a la ciudad?



It's like a heatwave burning in my heart
I can't keep from crying
Tearing me apart

lunes, 16 de agosto de 2010

Moraleja

El ruido me hizo asomarme a la puerta. Miro hacia arriba, la calle es en cuesta. Veo a un señor cogido de la mano de un niño bajar corriendo. Padre e hijo, pensé. Pero no solo ir de la mano dificultaba la postura del padre, también el ímpetu del niño, un verdadero kamikaze, un Speddy González que intentaba correr más deprisa que lo que sus pequeñas piernas permiten. El padre intenta frenarlo. Cuando están como a media calle de distancia, es cuando descubro el verdadero motivo, la razón de la extraña postura del padre. Es un bastón, un bastón de ciego.
El niño no cede e intenta correr más y más. Y entonces sucede. Se caen al suelo y se dan un trompazo tremendo, caen con estrépito y no sin cierta comicidad (aunque sé que esta Prohibido reírse de un ciego que se cae). Se levantan y continúan su camino. El niño ya no corre y el padre ya no lo frena.

Esto sucedió en la calle del Olmo en Madrid. Cuando busco la moraleja no la encuentro. Y cuando creo encontrarla me da un ligero escalofrío.

miércoles, 11 de agosto de 2010

Debería saberlo, caballero

El Hombre-Croqueta me llama y me dice: Blau tienes que comprarte este libro. Le digo que si, que ya lo tenía en la lista (interminable e inabarcable ya!). El Hombre-Croqueta es parco en elogios, así que me dirijo a la librería. Lo tienen agotado. Mi físico y mi cara, hacen que el dependiente sienta una pena lastimera por mí y me de uno de los que tenía reservados. Veo la portada y ¡Cuarta Edición!. Bien, pienso que eso esta bien.




La gente de Blackie Books merece ser manteada y salir a hombros (si eso es aún posible en Cataluña). Una edición preciosa, cuidada, lujosa y curiosa. Uno de esos libros que se deben dejar encima de la mesa y que las visitas hojeen y digan, pues si que sí. Es el segundo libro que adquiero de ellos (el primero fue "La pesca de trucha en América" de Brautigan) y los elogios no solo se repiten sino que se reafirman y multiplican.




Aaah y el libro, se preguntaran. Digo que te gastes la pasta con confianza, que aflojes la manduca y pases por caja, que si te gusta Eels (espero que los habituales a este Blog sean fans acérrimos!) no te va doler la vacuna.

"Una vez más, sigo sin entender por qué hay gente que quiere que todo suene tal y como ellos lo imaginan. La vida es demasiado corta para ser tan aburridamente predecibles. El aburrido es usted, caballero. "

Mark Oliver Everett
Cosas que los nietos deberían saber
Blackie Books. 21 €

martes, 10 de agosto de 2010

El precio es Correcto!

Tal vez porque esperaba demasiado, tal vez porque el subtítulo (La gran novela del siglo) es demasiado ambicioso, tal vez porque he esperado demasiado tiempo y ciertas partes de la novela no son bien tratadas con el paso de los años...

Articulada como novelas, que funcionan independientes, pero vertebradas a través del empeño de a madre por pasar la navidad juntos, tiene momentos brillantes (especialmente la parte de Gary), momentos Auster-Tellado (la parte de Denise), de tecno-mafia-LeCarre (la parte de Chip y la más floja), momentos de escritura creativa y de ataque de escritor (la parte de Alfred, justo al comienzo: invitación al reto!). Todo correcto y bien engachado pero, no sé, me parece que no es para tanto.
"Gary ardía en deseos de decirle: de tus tres hijos, yo soy el que lleva una vida más parecida a la vuestra. Lo que tengo es lo que me enseñaste a desear. Y, ahora que lo tengo, no te parece bien."
Jonathan Franzen
Las Correcciones
booket 5 Euros

jueves, 5 de agosto de 2010

Las cuentas claras

Como promedio - también salía siempre el mismo promedio en esto, también aquí era siempre Vernon el adusto maestro de ceremonias-, la mujer de Vernon le hacía una fellatio cada tres apareamientos, o 60,8333 veces al año, o 1,1698717 veces a la semana. Vernon le hacía a ella el cunnilingus bastante menos a menudo: cada cuatro cópulas- cómo promedio-, o 45,625 veces al año, o 0,8774038 veces a la semana. Sería erróneo pensar qué las variaciones llegaban sólo hasta ese punto. Vernon, por ejemplo, sodomizaba a su mujer dos veces al año: el día de su cumpleaños, lo cual parecía bastante justo, y también, irónicamente(o, al menos, a él se lo parecía) el día del cumpleaños de ella. Vernon lo atribuía a las caras noches que pasaban fuera en tales días señalados, y más particularmente a los efectos del champán. Vernon siempre se sentía terriblemente avergonzado luego, y a la mañana siguiente, en el desayuno, era la mustia personificación del bochorno y el remordimiento. La mujer de Vernon nunca decía nada al respecto, lo cual facilitaba mucho las cosas. Si hubiera dicho algo, Vernon probablemente habría dejado de hacerlo. Pero nunca dijo nada. Y lo mismo sucedía cuando eyaculaba en la boca de su mujer, lo cual hacía una media de 1,2 veces al año. A la sazón llevaban diez años casados. No les iba mal, pues.
Martin Amis
Deja que cuente las veces (cuento)
Mar Gruesa (Libro)

lunes, 2 de agosto de 2010

El Cazador

Y aunque el concierto resulto algo soporífero (a pesar de la cibernética sala y sus luces Tron) esta viene siendo lo que la juventud denomina: temazo!



James Hunter
Don´t Do Me No Favors
Sala Charada

martes, 27 de julio de 2010

Hija de

Sus Al (con unas a´s larguisimas y chillonas), sus andares (pasos cortos, meneo exagerado y brazos bailarines), su incendiaria cabellera (roja, con flequillo, muy sixties) acompaño la primera adolescencia de milllones de jóvenes. Aturdidos y sin comprender muy bien el magnetismo de su belleza superior (super-hembra: aunque suene fatal) su recuerdo descansa en el inconsciente de todos y cada uno de nosotros.
Un simple vistazo, a la recomendable y disfrutable, "Sons Of Anarchy" basto para reconocerla y revivir, para que la atracción, la pulsión adormecida reviviera con fuerza. Katey Sagal. Un Beso.

lunes, 26 de julio de 2010

Me Gusta, si, me gusta

"Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo./ Lo que me gusta de tu sexo es la boca./ Lo que me gusta de tu boca es la lengua./ Lo que me gusta de tu lengua es la palabra".

Julio Cortázar

viernes, 23 de julio de 2010

El Barrio (In the heat of the nigth)

Porque hubo un tiempo, sí, lo hubo, en que creyeron en ellos mismos. Fue un tiempo lejano, dirán algunos aunque yo creo que no fue hace tanto. Tiempo en el que los sueños de Tony Montana, los sueños en que se llegaba a Miami no habían hecho mella. Porque Miami es dinero. Y el dinero solo se consigue de una forma.
El calor, lo que se dice el calor, estaba en la calle. En El Barrio, debajo de la luz que proyectaban las farolas, en las sombras donde se trapicheaba y el caballo galopa desbocado. En las noches de verano y en esos cuartos inmundos, que era lo que se podía pagar, no más. El calor de la noche estaba en Nueva York (siempre Nueva York). En las calles 106, 108 o 112, arribita de la Quinta avenida...


Porque lo hicieron, hicieron lo que les gustaba, sin importarles nada más, ni de donde eran y mucho menos para donde iban. Porque si había que crear un estilo nuevo se creaba. Porque el dinero no lo es todo. Es más, dijo alguno, no es nada. Es solo papel y te recuerdo que yo con el papel me limpio el culo. Eso dijo más de uno.

Porque no había "conciencia" de mestizaje, de world music o de cualquier otra palabreja que vendría despúes. Porque la macdonalización de la cultura no había comenzado. Si, un tiempo lejano, lo sé. Y hermoso, añade un tipo feo, bueno más que feo, raro. Como si me leyera el pensamiento me dice, que no es para tanto, que no es tan feo, que solo es un hombre común y corriente. Y fue un tiempo hermoso, repite para evitar que me olvide de lo que realmente importa.

Y porque, claro si no imposible, habían genios. Tipos de la entidad de Harvey Averne, de Ralfi Pagan, de Palmieri o Barreto, de Poncho Sánchez, Willie Bobo, Richie Ray.....y por encima de todos, Mr New York, Joe Bataan




lunes, 19 de julio de 2010

El Final


La historia es así, o por lo menos la recuerdo así. La historia es verdadera y como casi todas las historias verdaderas, comienza así:

yo tengo un amigo que me contó:

Pues resulta que no podía cagar por más que quisiera. Días y días. Porque desde pequeño siempre me ha pasado lo mismo: fuera de casa: nanay.

Durante gran parte de mi vida esto, como se puede intuir, no me causo ningún problema.


Conocí a una chica (muy guapa: yo la conozco) y como todo iba bien pues cada vez más tiempo juntos y por tanto más tiempo fuera de casa. Yo, como sabes, comparto piso, me dijo. Si, dije pero estaba claro que no lo sabía. Y ese fue el problema. Ese.

Bajo el tono, me miro, intento fijar sus ojos en los míos:

En un año y tres meses de relación nunca fui capaz de cagar en su casa. Un día lo hablamos. Y llorando ella y yo a mitad de camino entre la consternación y el constreñimiento decidimos que ya estaba bien.

No recuerdo el final de la historia. O no quiero recordarlo. Era tarde y hacía mucho calor. Y yo sudaba sin parar. Palabrita.

martes, 13 de julio de 2010

Los Chavales Raros

Estos jóvenes se caracterizan por un genio extravagante, por un comportamiento extraordinario (por infrecuente) y por ser propensos a singularizar su música. Desafortunadamente son pocos los jóvenes de su especie.



El infame Wurlitzer les dará cobijo hoy. 10 Euros.

lunes, 12 de julio de 2010

Violinista

Porque era imposible no pensar en un violinista diabólico (bueno, en uno poseído) al ver el movimiento de sus brazos al golpear el balón.
Recuerdo ver llorar a un señor mayor. Yo era pequeño y creía que solo los bebés lloraban (llorábamos).
Porque no eran astronautas pero paseaban entre rascacielos agitando sus sombreros. Vistos desde arriba (Google Maps!) parecían abanicar o protegerse de los besos aéreos que les tiraban.
Afilados los rasgos, dicen que por la presión, por el estrés, otros dicen que es hambre pura y dura.

sábado, 10 de julio de 2010

No te dirán que No


Biblioteca no menos fantasma, pero con la particularidad de que existe, de que puede ser visitada en cualquier momento, es la Biblioteca Brautigan, que se encuentra en Burlington, Estados Unidos. Esta biblioteca lleva su nombre en homenaje a Richard Brautigan, escritor underground norteamericano, autor de obras como El aborto, Willard y sus trofeos de bolos y La pesca de trucha en América.

La Biblioteca Brautigan reúne exclusivamente manuscritos que, habiendo sido rechazados por las editoriales a las que fueron presentados, nunca llegaron a publicarse. Esta biblioteca reúne sólo libros abortados. Quienes tengan manuscritos de esta clase y quieran enviarlos a la Biblioteca del No o Biblioteca Brautigan no tienen más que remitirlos a la población de Burlington, en Vermont, Estados Unidos. Sé de buena tinta- aunque allí sólo estén interesados en almacenar mala tinta- que ningún manuscrito es rechazado; allí son cuidados y exhibidos con el mayor placer y respeto.


Enrique Vila-Matas

Bartleby y Compañía

viernes, 9 de julio de 2010

Sin Ti

Pocas y parcas, nunca suficientes y siempre escasas, terminarían siendo las palabras de elogio hacia Badfinger. Toda la grandeza, todo el horror y toda la vileza del siglo XX estan encarnados en su historia. Demasiado trágica, demasiado increíble.



Pete Ham lo más grande de esta vida! (Jesús Dixit y yo lo mantendre hasta las últimas consecuencias)

miércoles, 7 de julio de 2010

Seremos

Algunos decenios antes un eximio filósofo alemán había anunciado la muerte de Dios, pero a estas remotas montañas de Antioquía todavía no había llegado la noticia. Con un retraso de más de medio siglo, Dios agonizaba también aquí, o algunos jóvenes se rebelaban contra Él y trataban de demostrar con escándalos (los poetas nadaístas, por ejemplo, hacían colecciones de hostias consagradas, y tiraban pedos quimicos en los congresos de escritores católicos) que a el Omnipotente le tenía sin cuidado lo que ocurría en este valle de lágrimas pues los rayos de su ira no castigaban a los réprobos, ni los favores de su gracia llovían siempre sobre los buenos.


Hector Abad Faciolince

El olvido que seremos

Booket 7 €

lunes, 5 de julio de 2010

Eternamente Actual

Solo las empresas (o tareas) imposibles son las necesarias, por actuales e improbables, entre otros muchos motivos


" El proyecto de Langley consistía en enumerar y archivar artículos por categorías: invasiones, guerras, matanzas, accidentes de automóvil, tren y avión, escándalos amorosos, escándalos religiosos, robos, asesinatos, linchamientos, violaciones, tropelías políticas con un subapartado para elecciones amañadas, fechorías policiales, vendettas entre bandas, estafas, huelgas, incendios en casas de vecindad, juicios civiles, juicios penales, etcétera, etcétera. Una categoría aparte incluía las catástrofes naturales, tales como las epidemias, los terremotos y los huracanes. No recuerdo todas las categorías. Como él explicaba llegaría un día - nunca precisó cuando-, dispondría de datos estadísticos suficientes para reducir sus hallazgos a las clases de sucesos que eran, por su frecuencia, sucesos humanos seminales. Después llevaría a cabo más operaciones estadísticas hasta establecer el orden de las plantillas, que le permitirían saber que artículos deberían ir en primera plana, cuáles en la segunda página, y así sucesivamente. También había que añadir notas sobre las fotografías y elegirlas en función de su valor simbólico, pero esto, admitía, no era fácil. Quizá prescindiese de las fotografías. Aquello era una empresa colosal, y le ocupaba varias horas al día. Salía de casa en busca de todos los periódicos matutinos, y por la tarde en busca de los vespertinos, y a eso había que sumar la prensa económica, las revistas de sexo, los boletines marginales, las gacetas del mundo del espectáculo, y demás. Quería fijar definitivamente la vida estadounidense en una sola edición lo que él llamaba el periódico sin fecha eternamente actual de Collyer, el único periódico necesario para cualquier persona."


Homer y Langley

E.L. Doctorow

Editorial Miscelánea 20 € (o así)

martes, 22 de junio de 2010

Mentiría si hubiese dicho...

Tarea ardua y complicada es la de romperle el corazón a alguien. Su grado de dificultad aumenta y aumenta, si la intención es hacerlo. Romper corazones de manera involuntaria es fácil, sencillo, es algo al alcance de cualquiera. Hacerlo a propósito es jodido, es más, jodidísimo.



Agradecimiento a YeiYei Ramírez también conocido como Diyei Rubito que me puso en la pista.

martes, 15 de junio de 2010

Paquetazo

Las primeras noticias se tuvieron a través del Hotel Arizona. Tras una investigación concienzuda y placentera, tras indagaciones y búsquedas, diremos que las pesquisas han arrojado excelentes resultados. Cuales? pues la respuesta es sencilla, más bien, sencillota: Grupazo!



Respondete!

miércoles, 9 de junio de 2010

Mundial

Ante la inminencia del mundial se sorprendió a si mismo totalmente pasivo. Reflexionando entre las brumas del sueño, en esa hora indefinida que es el despertar tranquilo. En otro tiempo se hubiera preparado con días de anticipación, cervezas, quedadas, bares, borracheras, gritos, decepciones, las manos en algún momento le hubiesen sudado. Pero ahora, este ahora: nada de nada. Ni fu ni fa.
Mierda, pensó. Que me pasa, se pregunto. Soy un hombre, grito. Sobra decir que el grito sobresalto a su mujer, a su hijo e incluso a su vecina. Y en cierto modo a él mismo, que se termino de despertar de la manera más extraña que recordaba en sus treinta años de vida.
Se puede saber que te pasa. Nada. Nada?. Que soy un hombre. Lo eres. Lo soy?. Si. Y entonces...
El fútbol es mucho más importante que la vida, repitió frente al espejo en silencio.
Fútbol es fútbol, repito frente al espejo en silencio como si fuera un mantra.
Lo importante es ganar y ganar y ganar y ganar. Repitió frente al espejo como si fuera un mantra y se sobo las sienes.
El fútbol es para los listos y los listos ganan y ganan. Repitió en silencio como si fuera un mantra mientras se vestía.
Somos once contra once, repitió de manera concienzuda como si fuera un mantra, en medio del atasco.
Se juega mejor con diez que con once, repitió como si fuera un mantra, sin menor atisbo de duda.
Los partidos duran noventa minutos, se dijo unas diez veces antes de que la puerta del ascensor se abriera.
No hay rival pequeño, repetía mentalmente mientras caminaba hacia su escritorio
Soy un hombre, grito, generando extrañeza y asombro entre sus compañeros de oficina.

lunes, 7 de junio de 2010

A la mierda América!

"No sé que pasó. Aquella mañana mi polla no se calmaba. En cuanto llegué a casa me di una ducha fría. No sirvió de nada. Pensé en Auschwitz. Nada."

Alabado seas Edgar Hilsenrath!

Autor desconocido por mí, me fue revelado, en medio de la Feria del Libro de Madrid. En el stand una chica nos atendió con alegría, simpatía y, oh! sorpresa, conocimiento sobre lo que vendía: libros. Como no detenerse ante libros sobre "Los Soprano" o "The Wire" y sus hermosas ilustraciones. Están muy bien, dijo, pero deberías probar este. No tuvo que decirme más, confíe en ella.

"Fuck America" se revela como una obra grandiosa. Las aventuras, mejor, las desventuras de Bronsky recuerdan a Chinanski y el libro a Matadero 5 o La Cruzada de los Niños.
Absolutamente imprescindible.
Mención Honorífica para la editorial: Errata Naturae, buena gente.

martes, 1 de junio de 2010

Las Telenovelas

Asusta la clarividencia. Asusta que las profecías se cumplan. Asusta que la gente crea lo que ve. Asusta que la gente vea la televisión. Asustado me quedo ante la profecía de Fresán:

Telenovelas

(Mexicanas)

Las telenovelas son como noticieros mutantes.

Las telenovelas de cada país son un fiel reflejo -aunque bizarro, sublimado, en ocasiones paródico- de su historia patria o de su ser nacional o como quieran llamarlo. Arquetipos, clichés, freaks: la sirvienta, la madre loca, el padre irresponsable, el abuelo caudillo, amnesia, incesto, asesinatos, muertos que no están muertos, en alguna parte suena un teléfono, suenan mil teléfonos, suena el mismo teléfono mil veces y sube esa música para señalar que, sí, éste es otro de esos momentos dramáticos, definitivos, algo va a pasar, algo ya pasó. La telenovela como sitio de constante acontecer. Siempre ocurren cosas por más que no ocurra nada.

Las telenovelas mexicanas (con sus luchas de clases, sus muertes y resurecciones, sus fantasmas del pasado y profecías futuristas y apocalípticas, con sus vueltas sobre vueltas y sus fluctaciones temporales) acabarán sustituyendo a la historia.

Martín Mantra lo supo antes que nadie.


Mantra
Rodrigo Fresán
Mondadori
2600 Pesetas

lunes, 31 de mayo de 2010

Salamanca

Hace de esta historia algún tiempo ya pero en mi recuerdo se mantiene fresca y reciente. Trabajaba de camarero. Servía copas en un antro poco iluminado. Me emborrachaba moderadamente. Intentaba ligar con las clientas. Me emborrachaba brutalmente. Intentaba ligar con mis compañeras. Y así.

Una noche una clienta, creo, intento ligar conmigo.

Ligona - Hola, ¿de donde eres?

MrBlu - Pueees ¿de donde crees?

Ligona - (silencio y sonrisa)

Mrblu - Soy de Bogotá. De Colombia. La capital.

Ligona - Pues yo soy de Salamanca

MrBlu - (silencio y sonrisa)

Ligona - Sabes lo que dicen de las de Salamanca

MrBlu - (silencio y cara de ni idea)

Ligona - Que la que no es Puta es Manca

MrBlu - (silencio, desconcierto, pánico, semi-erección)

Ligona - Y yo (agita las manos enfrente mío) tengo las dos manos.

MrBlu- (silencio, balbuceo, intento de sonrisa)

Ligona - (silencio, manos agitándose y sonar de pulseras)

MrBlu - (busco refugio entre las sombras del tugurio)


Qué cosas, no?

miércoles, 26 de mayo de 2010

Detectives Durmientes


- Y entonces pienso que este país se fue al diablo hace tiempo, que los que estamos aquí nos quedamos para sufrir pesadillas, sólo porque alguien tenía que quedarse y apechugar con los sueños.
- Cuidado que ahora viene una cuesta. No me mires, yo no digo nada, mira al frente.
- Y es entonces cuando pienso que en este país ya no quedan hombres. Es como un flash. No quedan hombres, solo quedan durmientes.
- Y que me decís de las mujeres.
- Usted a veces parece tonto, compadre, me refiero a la condición humana, genéricamente, lo que incluye a las mujeres.
- No sé si te he entendido.
- Mira que he sido claro.
- O sea que en Chile ya no quedan hombres ni mujeres que sean hombres.
- No es eso, pero se le parece.
- Me parece que las chilenas se merecen un respeto.
- ¿Pero quién le está faltando el respeto a las chilenas?
- Usted, compadre, sin ir más lejos.
- Pero si yo sólo conozco chilenas, cómo les voy a faltar al respeto.
- Eso es lo que dice usted, pero aténgase a las consecuencias.

Roberto Bolaño
Detectives; Llamadas Telefónicas

martes, 25 de mayo de 2010

Diselo

Porque el Mojo, como el Tumbao, como la Sabrosura, como el Swing es algo que se tiene o no. Pero en ningún lado se enseña. Pocas cosas más placenteras que caminar al ritmo de la música, acompañando con los hombros, cayendo a lado y lado, serpenteando, marcando el compás con la cabeza y, de vez en cuando, mordiéndose el labio o arrugando la nariz. Y olvidarse.



She would embarrass you anywhere
she´d let know everydody she didn´t care

domingo, 23 de mayo de 2010

Nueva Orleans

Vistos los seis primeros episodios: Enoooormee



Down in the Treme
It´s me and my baby
we´re all going crazy
while jamming
and having fun!

jueves, 20 de mayo de 2010

Under the Milky Way


Podemos entrar en el pantanoso terreno del debate musical y perdernos...pero en el del arte gráfico no hay ni la más mínima posibilidad: Soberbio!
Grande Sonia

miércoles, 19 de mayo de 2010

Mr Azzurro

Incluso las mas chuscas teorías no podían ser descartadas. De hecho ninguna teoría sobre el porque de su nombre lo fue. Las más absurdas y disparatadas tomaban fuerza. Las lógicas se hacían complicadas. En fin.



Azzurro
il pomeriggio troppo azzurro

lunes, 17 de mayo de 2010

Croqueta (una aclaración)

Como no es misión, propósito o intención del que elabora este Blog faltar a la verdad, me veo en la obligación de corregir algunas informaciones. Y si tenemos en cuenta que el que hace el reclamo fue presidiario en Bogotá, la corrección la hago de inmediato.
A raíz de la publicación de una pequeña reseña (leela aquí) el reseñado llamo (con más de seis meses de retraso!) con un tono mafioso y mandón, con amenazas veladas y recomendaciones obligatorias, para que suprimiera la parte referente al aprendizaje de Ping-Pong en una, ejem, cárcel o como el interfecto prefiere llamarlo "centro de confinamiento".
Así que a lo que vinimos:
- Lo que aprendió y domino fue el Billar Francés. No confundir con el Billar Pool que en Colombia es conocido como una variación afeminada del primero. En las cárceles colombianas conviene no ser afrancesado.
- Comía pollo todos los días que su Madre (santa donde las haya!) le llevaba. Como no le gustaba el cuero, lo cambiaba con otros reclusos por, por ejemplo, papas asadas o cigarrillos.
Queda la aclaración y mis disculpas al afectado. Y me queda el miedo en el cuerpo. Y coincidencias de la vida mi felicitación por su cumpleaños.