Zen Laboral

Por ese entonces mi experiencia en oficinas era nula. Ese fue mi primer trabajo de escritorio. Ya sabes, con horario de nueve a seis, máquina de café con precio reducido y tarjeta para entrar al edificio. El trabajo, por si alguno se pregunta, era maravilloso, sencillo, placentero y bien pagado. Iba camino a convertirme en un Triunfador. Fue por ese entonces, en ese tiempo de experiencia nula de oficina y de sueños de superación (estuve cerca de darme de alta en el Canal Plus, incluso!), cuando me aficione a The Office. Iría por su segunda temporada. Aquél documental extraño lleno de personajes aún más extraños me embobo. Vi y repetí capítulos, memorice diálogos, reproduje gags...

¿Quién me iba a decir, a mí un Joven e Inexperto Oficinista, que esos extraños personajes de la lejana Scranton no eran muy diferentes de los ocupantes de la primera planta de ese sitio que yo, criatura inocente, calificaba como mi segundo hogar? El jefe que-no-sé-sabía-bien-cual-era-su-trabajo, el jefe (otro más!) que roncaba a un volumen estratosférico, el alcohólico impenitente, el heavy skater y el heavy sin dientes, la eficiente trabajadora, el sobreviviente nato dispuesto a apuntarse cualquier tanto, los informáticos (para un libro tienen!). Y más, claro....

Terminan las aventuras de Dunder Mifflin con un aire a felicidad completa. Con la seguridad de que el mayor tesoro de norteamérica (el Papel, claro!) esta en buenas manos.

De los enloquecidos compañeros de Oficina me quedo con las enseñanzas que me dejo un patán, de aficiones aspiradas y cefaleas propicias para el escaqueo laboral. Por muchas ganas que tuviese de defecar en casa, aguantaba, regulaba su organismo, fibra y cosas de esas, para poder hacerlo en horario laboral. No hay más satisfacción que sentir que me pagan por cagar, decía. Curiosa manera de devolverles la jugada, no? Zen Laboral creo que es.

Elba. Stringer. Luther

Y de repente dices: mira Thomas Carcetti es Little Finger en Juego de Tronos. O, Bunk ahora hace de músico en una serie sobre Nueva Orleans . O, anoche vi una serie donde Stringer Bell hacia de policía.....

Luther es una serie de detectives pero no trata de detectives. Ni de casos. Ni de brillantes asesinos. Ni de cadenas de mando policiales. Ni de complicadas pruebas forenses. Ni de astucias Sherlockianas. Ni de persecuciones con coches destrozados. Por supuesto que en Luther suceden todas estas cosas. 

Idris Elba es Luther y su humanidad, enjaulada en traje y corbata, luce más amenazante que nunca. Esperamos el estallido, el gran bang que parece inevitable. Elba esta magnífico. Su atribulado personaje, sufridor y devorado por él mismo, lucha por lograrlo, por no Dejar de Ser. 

Con la garantía de la BBC el detective Luther promete defendernos de eso que llaman Caja Tonta. 

También estamos ansiosos de echarle mano a la novela.

Wilfred

Noctámbulos charlatanes esotéricos nos animan a buscar nuestro animal interior. Como si la parte irracional de nuestro ser (un 90 % calculo)  se identificase con un animal. Claro, un animal de esos de Disney, hermoso y bonachón, graciosete y con unos kilillos de más, siempre dispuesto a la acción noble y con respeto máximo a los Códigos del reino animal (muy cercanos por lo que veo a los diez mandamientos, pero eso es otra Historia). En fin, Animales Disney, es decir, animales falsos y bidimensionales. Un puto león apesta, no canta canciones y probablemente prefiera comerse un brazo tuyo antes que llevarte de paseo por el Serengueti mientras saluda a otros animales y danzan con increíble habilidad.

Wilfred es una serie Extraña. Desde su Hobbitizado protagonista, pasando por su temática (Humor Negro, creo que le dicen los entendidos), pero sobretodo por Jason Gann o mejor dicho, Wilfred. Un perro gigantesco, dominado por su sicalipsis, drogadicción e irracionalidad. Un anverso de las obligaciones anodinas del Hombre de a Pie es el camino más directo hacia la locura o, mejor dicho, hacia la Vida Que Nunca Fue. 

Tiene ese punto negro en la onda de A dos metros bajo tierra (mucho más liviana, claro!) y de la autoparodia de Bored to Death. Recomendadisima.

 Así que no hay que buscar el animal interior. Con el que dejamos ver a menudo (animo a el lector a ver Los Refrescantes Programas del Verano o ver el Comportamiento de sus Congéneres en un Atasco) es suficiente. 

Si me queréis, Engorirlase ya! (Wilfredizarse ya!)

Chicas!!!

De las muchas y variadas deficiencias que tiene la Biblioteca del Loft llama con poderosa atención la ausencia de Mujeres. No es una tara ni un deseo. Se han realizados esfuerzos, compras, lecturas. Pero la realidad arroja un vergonzante resultado: No hay Mujeres entre mis escritores Favoritos. Claro, porque es un Cerdo Machista, pensarán. Pues, porque cree que el Hombre es Superior a la mujer, otro apunta. No es más que la muestra, la prueba de su miedo a ser Superado, dicen algotros. Lo sabía: su Homosexualidad Latente se manifiesta así, remata el radical (que si, que los hay).

Las Chicas esperando el 14 en la Plaza de Duque de Pastrana

Sin descartar las anteriores posibilidades, las preguntas azotan con fuerza huracanada la atribulada personalidad de este Cronista 

¿será ese el motivo de la perenne Soledad Sentimental del Redactor Jefe de Pesquisas Salvajes? 

¿es acaso ese el Motivo para que la psique femenina se presente como el más Insondable de los Misterios? 

¿es esa Tara la culpable del Desierto Amatorio en el que vivo instalado? 

 La Full Nelson es muy útil si se sabe utilizar correctamente

Afortunadamente la HBO arroja algo de luz en este Túnel sin fin, pesadilla continuada. Una mirilla por la cual asomarse hacia el Extraño Mundo de las Chicas. Pero Chicas de esas que están rematamente locas. De esas que conozco. Que pululan y orbitan alrededor del Planeta Blue. Chicas de las que No Hay Más Remedio que Enamorarse Perdidamente. Chicas muy distintas a los Chicos. Pero, oh sorpresa!, muy parecidas. La Realidad a través del filtro Cromosomático XX. Y entonces puedo decir: Somos la Generación que No sabe lo que quiere. 

Pero, por favor, exclamo algo asombrado, paremos esta Locura: Yo soy Muy de las Mujeres. "Cérrimo".

  

Indestructible

(Nota Previa: pido disculpas de antemano por la intromisión de Política en este sacro-santo espacio)

El señor Burns se va a hacer un chequeo médico. Resulta que tiene todas las enfermedades. El médico le explica que gracias la "Síndrome de los Tres Chiflados" no desarrolla ninguna de las tres enfermedades, porque todas lo atacan al mismo tiempo. El señor Burns, siguiendo una lógica aplastante, llega a la conclusión de que es Indestructible.

Si por algún casual tú dices que en un político ha robado, rápidamente te contestarán que otro robo Aún Más.

Si dices que en tal Caja de ahorros han desaparecido miles de millones, rápidamente te contestarán que en otra Caja han robado Aún Más.

Si dices que algún trabajador de algún órgano público ha desviado dinero público, ha actuado de manera ilegal o sencillamente es un incompetente, rápidamente te contestarán que otro lo ha hecho Aún Más.

Y asi...

Aún Más como Antídoto.

Aún Más como Mantra Protector.

Aún Más como Chaleco Antibalas.

Aún Más como Vacuna Sintética.

Aún Más como Medio para alcanzar la Verdad.

Aún Más como Justificante.

Aún Más como Monarquía Parlamentaria.

No es de extrañar que nuestros políticos se crean Indestructibles.

Intro

Existe una malsana sensación en la introducción a La Dimensión Desconocida. Un agobio acelerado por el pitido (tiruriro-tiruriro), esa sirena que pasa de largo, las imágenes sin conexión (feto-tarántula-caballo de madera-muñeca-máscara africana-hongo atómico). Un discurso No lineal, donde los límites, las Leyes Establecidas, parecen arquearse para dar cabida a lo ilógico. Esta serie me causo muchas pesadillas

Me alertan desde varios sitios de que hay una serie nueva. American Horror Story. Aunque es pronto (he visto un par de capítulos) tiene hechuras para convertirse en una gran serie. Cumple con todos los requisitos del género, empezando por la Casa Encantada, los niños Precognitivos, los vecinos Malignos, el Sótano oscuro, el Adolescente inadaptado....con muchas referencias a grandes películas (o por lo menos películas que a este que escribe lo Inquietaron) como el Resplandor y El Bebe de Rosemary (no digo en qué para no "spoilear"....pero sobretodo con una Introducción Mayúscula  

(Mención aparte para Jessica Lange que sigue estando Sensacional)

Rubicon

No es posible saberlo todo. La naturaleza de los servicios de Inteligencia es así. Suposiciones, análisis, muertos, conspiraciones, traición, tensión, contra-inteligencia, intriga, personajes opácos y datos, muchos datos. Pero al final, por más que se quiera, es imposible saberlo todo. La certeza NO existe.

Para seguir Rubicon, la última serie de AMC (Breaking Bad, Mad-Men), no es necesario saberlo todo. Es imposible saberlo. Ni la serie te lo permitirá y, por supuesto, no es necesario.

La serie no da ninguna tregua, no tiene guiños al espectador. Las preguntas se suceden, casi que se amontonan, pero la trama avanza. Por lo visto hasta ahora, el esfuerzo, hay que hacerlo, vale la pena. Recomendada para los aficionados al thriller político, a las cloacas del estado, a los genios solitarios. La factura y los actores: impecables.

Destaca con fuerza la ambientación musical de la serie. Crea una tensión constante, un desasosiego, la sensación de que algo esta pasando. Me recuerda el inicio de "Con la muerte en los talones" o al de "Blue Velvet". Genial.

(El gran Marcos Martín-Vivaldi me puso en la pista)

La Esquina

Charles S. Dutton vuelve a las calles del Barrio para filmar una verdadera historia. La Historia que son las historias de la esquina, de los trapicheos, de las desgracias, de los desgraciados, de la familia McCullough. Sin concesiones ni adornos, cruda y directa, con actuaciones notables, soberbias. Sin necesidad de exagerar, de dramatizar o de edulcorar la realidad. Las esquinas de Baltimore no necesitan nada de eso. Solo alguien que se ocupe de dar voz a esa realidad.

Un poco de historia: un periodista quiere escribir en profundidad sobre la calle, las esquinas, las drogas, los homicidios, así que pide permiso en el periódico en el que trabaja y se dispone, durante un año, a estar con los policías de su ciudad. El resultado: Homicidio, un libro para el que estoy ahorrando....unos pocos años después junto con el policía Ed Burns, escribe The Corner...a por cierto, el periodista es David Simon y de Homicidio se hizo una serie, The Wire.....

Necesaria para todos los aficionados a The Wire. Los últimos 15 minutos de la serie, incluidas las apariciones de los protagonistas "reales" es sencillamente tremenda. Los actores (muchos de ellos posteriormente en The Wire, incluso en Treme y en otras tan recomendables como OZ) estan a un nivel increíble. Fundacional.

"La contradicción es que por un lado la esquina vibra de vida. La energía de los seres humanos que quieren vivir un día más. Pero, por otro, es un lugar de muerte. Ya sea la muerte lenta de la adicción, o la súbita de los disparos"

Charles S. Dutton en el discurso (brillante!) que abre la mini-serie

Imperio(so)

Pongamos en situación:

Martin Scorcesse+Steve Buscemi+Terence Winter+Tim Van Paten+Mark Whalberg+Mafiosos+Judíos+Italianos+Irlandeses+Atlantic City+Prostíbulos+Alcohol+The Brian Jonestown Massacre....

Seis capítulos y ya te digo que soy seguidor acérrimo de la última maravilla de la factoría HBO: Boardwalk Empire!!!. (Y fervorosamente enamorado de la señora Schroeder y lujoriosamente atraído por la señorita Danziger)

Acentazo

Enciendo la televisión para ver si así concilio el sueño (hecho de por si absurdo). Hace mucho calor y sudo mucho, mucho. Abro la ventana y no entra nada de aire solo ruido. Waterpolo, campeonato de algo, España contra Serbia. El mareo, a causa de todo el alcohol que he bebido, me impide ver el marcador, pero por la efusividad del narrador entiendo que esta en un palmo, que la victoria (épica) o la derrota (dolorosa e injusta) se decidirá en los últimos instantes. El narrador se emociona, hace inflexiones de voz, es didáctico y pasional, tiene un acento catalán que me gusta.

Oigo, por que ya he decidido cerrar los ojos, que Marvin Gaye se dispone a lanzar y a anotar, que Marvin Gaye esta jugando de lujo, que Marvin Gaye no sé cuanto y si se más. Intento incorporarme para ver el milagro, para presenciar (con esa cercanía ilusoria que nos permite la televisión). En un momento de lucidez etílica lo veo claro, hay dos detalles que impiden el milagro: Marvin Gaye es Americano (imposibilidad jurídica de jugar con España) y además esta Muerto (imposibilidad material). Al final empate.

(Para los interasados dormi mucho y muy bien, lo cual no me impidio despertarme con un dolor de cabeza tremendo y la sensación de haberme comido un cenicero lleno)

El éxtasis quema

Yo he sido feliz casi todos los días de mi vida,
al menos durante un ratito,
incluso en las circunstancias mas adversas.

Roberto Bolaño

Aquí puede verse un documental sobre el más salvaje

Hija de

Sus Al (con unas a´s larguisimas y chillonas), sus andares (pasos cortos, meneo exagerado y brazos bailarines), su incendiaria cabellera (roja, con flequillo, muy sixties) acompaño la primera adolescencia de milllones de jóvenes. Aturdidos y sin comprender muy bien el magnetismo de su belleza superior (super-hembra: aunque suene fatal) su recuerdo descansa en el inconsciente de todos y cada uno de nosotros.

Un simple vistazo, a la recomendable y disfrutable, "Sons Of Anarchy" basto para reconocerla y revivir, para que la atracción, la pulsión adormecida reviviera con fuerza. Katey Sagal. Un Beso.

Nueva Orleans

Vistos los seis primeros episodios: Enoooormee



Down in the Treme
It´s me and my baby
we´re all going crazy
while jamming
and having fun!

Treme(bundo)

En un estado próximo al Wilco me hallo déspues del visionado del primer capítulo (de nada más y nada menos que 78 minutazos) de Treme, la nueva serie de El-Rey-Del-Mambo alias David Simon.



Atención al megacameo de S.A.R Elvis Costello. Gracias HBO (una frase que me gusta decir en voz alta!)

M. J. C. (Michael Jackson Colombiano)

Debía yo tener unos trece años o así cuando vi un documental sobre la calle del Cartucho. El Cartucho es, fue probablemente la peor, cara de la Ciudad Corrupta. En apenas dos o tres calles se concentraban miles de zombies, de desechables, un ejército de asesinos, ladrones, malparidos y envilecidos seres humanos, capaces y dispuestos a lo que sea, preferiblemente asesinar y robar, por cantidades ínfimas de dinero, el suficiente para poder comprar más droga, el Bazuco, un compuesto letal (de todo menos droga) y embrutecedor.

El caso es que veo el documental. Uno de esos documentales que pretenden rescatar el lado bueno del ser humano, buscar la mierda que brilla en el basurero. Y claro, era difícil encontrar algo rescatable en ese nido de hampones. Encontraron al arquitecto de los jardines del palacio presidencial, algún presentador de la televisión, un montón de niños, los llamados gamines. Y también, destacaba con fuerza inusual, la figura del Michael Jackson Colombiano. Una corrupta y drogada versión del cantante.

El Michael Jackson Colombiano no sé parecía en nada, en absolutamente nada, al Michael Jackson Americano. Eso si, guardaba fidelidad respecto al vestuario, las gafas de sol y el guante. Sus habilidades de baile, desde mi adolescente punto de vista, dejaban mucho que desear. Pero bueno para ser benevolentes, digamos que, el moonwalk lo hacía con decoro. Como un oráculo de Delfos catódico el reportaje actuó y en el vimos al Michael Jackson Americano, el que murió y el que tanto, tantísmo, termino pareciéndose al Michael Jackson Colombiano. Maldita sea.

Colgado

Que temazo, se marcan The Black Keys!!! sacada del inicio de una serie que me tiene enganchado Hung...



Cus i´m the one who is gonna show when is nobody

La Suerte de Algunos

Aprovechando las últimas horas de televisión que me quedan (al menos de momento, y si la predicción del corte de emisión sin TDT planeada para el 10 de Marzo se cumple) veo el telediario de la Cuatro que emiten a las 14 horas. No debo mencionar que mi principal interés radica en la sección deportiva que han tenido a bien de ir haciendo cada vez más chabacana y burda y por tanto, cada vez, me gusta más.

Comentarios machistas, informalidad, burlas, enfoques a las tetas de las asistentas a cualquier espectáculo deportivo, videos absurdos sacados de internet, en conclusión: todo lo que un protoMacho desea ver y escuchar a la hora de la comida...

Manu Carreño, ese gran hombre que parece a punto de partirse de risa cuando enumera los muertos por un incendio y al que la corbata le obliga, mínimamente, a guardar compostura, al manos durante la parte "seria" del telediario, liberado ya del censor alrededor de su cuello se dedica a soltar comentarios ingeniosos y graciosos acerca de patadas, lesiones, accidentes de coches, junto con su compinche Lama.

A terminar la emisión de un reportaje en el que Florentino Peréz había ido a la cárcel de Alcala Meco en algún tipo de acto con reclusas, Manu Carreño, ese gran hombre, solto sin pestañear "ha tenido suerte de que no le robaran la cartera".... que ingenio!!!

Basura Blanca

La segunda temporada de Breaking Bad ha dejado el listón alto, altísimo. En una escalada constante de hechos increíbles (pero no increíbles por inverosímiles sino todo lo contrario: por reales) que me dejo con la sensación de que la tercera temporada será, cuando menos, acojonante.

El personaje que interpreta Aaron Paul, ese prototipo de la white-trash, clónico de Eminem, no es más que un pobre desgraciado. Un desgraciado, un tipo al que sencillamente todo le sale mal, un tipo al que la suerte no le sonríe nunca, un tipo que tiene lo que se merece.

Me gusta el personaje: Jesse Pinkman, ya que entronca con toda una tradición americana, que no loa, ni se regocija en el dolor ni en el sufrimiento, que no aplaude el malditismo, que no glorifica las adicciones, que no busca un culpable (como le gustaría a más de uno decir a pleno pulmón: La Sociedad!), el sueño americano sin aditivos ni colorantes que resulta ser la pesadilla americana.

Jesse podría ser un personaje de "Ángeles Derrotados" de Denis Johnson un libro que recomiendo encarecidamente aunque advierto, inútilmente, de su crudeza, de su falta de final-feliz, aquí nadie come perdices.

Breaking Bad una de mis aficiones favoritas. Véase en inglés, no ya por snobismo (que támbien) si no por que el español es muy importante en la serie.

Sábado

¿Cómo es posible - pensó con la lucidez que da la rabia y la cerveza cuando se mezclan sabiamente - que en pleno siglo 21 siga pasando esto? Aunque no había sido una semana dura, ni siquiera complicada, había decido que hoy, sábado, iba a salir a divertirse porque según él "se lo merecía". Divertirse había cambiado sustancialmente para él, ya no significaba borracheras límites y frustrados intentos de ligoteo. Unas cervezas, algo de fútbol/baloncesto y canciones. Canciones.

¿Es necesario escuchar los Chemical Brothers seguido de Chimo Bayo y luego Prodigy? intento preguntar pero su voz se perdió entre los guitarrazos de Rammstein. Pensó, porque esto ya no lo dijo, que le gustaría ser un mafioso italiano y gritarle al dj "What the Fuck?..." esperar unos segundos y decirle con gesto amenzante "Jesus Christ, you fucking kidding me?..."

Cuando: Sábado 30 de enero de 2010

Lugar: Moby Dick

Sobaco Florido

Aparte de abdominales, Aznar luce un "sobaco florido" en palabras de Concha García Campoy en las mañanas de Cuatro. Imposible ser más descriptivo. Sobaco Florido.