Leibniz

Veo visiones. Sudo. Bebo para aplacar la sed y vuelven las Visiones. Veo visiones y Visones, un doble Visonado altamente peligroso, que me lleva a: 

Camino en medio de una canícula arrasadora. Me encuentro un vergel, un oasis. En la puerta un guardia me dice que diga la contraseña para poder entrar. Pienso que es muy extraño que me pidan contraseña. Y el guardián que lee mi mente, me dice que esta bien que conque le baile la contraseña es suficiente. Y pienso que Ya esta bien!, que incluso las visiones y las Visiones tienen sus reglas y que no, no pienso bailar ante el guardián. Como quieras, dice haciendo de nuevo gala de su poder para leerme la mente, y remata con un, que no sabía que yo no supiera contar. Mire su cara, una cara abotargada, muy del siglo XVI, muy de Leibniz (por Dios, me estoy volviendo loco! veo visiones con Leibniz y ni siquiera sé quién es Leibniz) y pienso en la posibilidad de patearle la tripa, de dejarle claro, who is the boss. Ni lo intentes, me responde, Yo sí se contar. Veo con nitidez como la gota resbala, cae al vacío, sobre el suelo a cuadros de mi piso. El segurata altanero que se parecía en extremo a Leibniz ha desaparecido. El Oasis ha desaparecido. El Calor sigue. Abro un libro que tengo en el regazo y leo, "la música es el placer que experimenta la mente humana al contar sin saber que esta contando" y entonces si, entonces comienzo a bailar para asombro de los que esperan el autobús y que contemplan el magnífico espectáculo que es Un Hombre Sudado Intentando Bailar en un Segundo Piso sin Cortinas, gritando con sus movimientos las Putas Palabras Mágicas, esperando que se abra la puerta, que se abra la puerta. 

Otis Redding
Love Man

(Este Calor lo vuelve a uno Loco)

Plan B

Tengo un amigo que siempre que algo le salía mal acudía sin ningún problema a su Plan B, también llamado de contingencia o de manera coloquial, el de por si acaso. Y aparecía el Plan B, como si del Señor Lobo se tratase y solucionaba el problema, como un apósito mágico de esos que quitan las ampollas de los pies. La contingencia o el de por si acaso actuaba rápido y certero, cortando la hemorragia y permitiendo llevar al enfermo al hospital.

Con el tiempo, y fue así de manera invariable ya que sucedió siempre, tenía que volver a otro Plan B. La efectividad y fortaleza del Plan B se vio reducida cada vez más. Así los plazos fueron acortándose, pasando de unos meses, a días y en una ocasión horas, antes de que fuese necesaria la intervención de otro Plan B, para solucionar las cosas. Como es natural su confianza en el Plan B se fue desvaneciendo.

Un día harto de la poca contingencia de sus planes y también hay que decirlo, desorientado y confuso por no saber ya en que Plan B andaba, decidió actuar siempre instalado en el por si acaso, en el quién sabe, en el y si, convirtiendo su Plan B en su Plan A. Sobra decir que esta encantado, como si fuese Anibal Smith, con que el Plan A siempre salga bien.

Dexy's Midnight Runners

Plan B

Paseo Español

Estoy con Chepe Prieto. Se acerca una espontánea y me dice que porque no he vuelto a pinchar. Le digo que soy Viejo. Además no leo el MondoSonoro. Eso sin contar, que no me sé la Onda de los Chavales Actuales. No soy Moderno. (es claro, que ella intentaba interrumpirme: sin éxito). Que hace rato no le doy al F5, que No sé que es lo que Mola. Aprovechando que paro para refrescarme el gaznate con cerveza, me dice, que le gustaba mucho cuando ponía Spanish Stroll. Razón No le falta a la guapa espontánea pienso algo teatralmente y me voy a dormir tarareandola.

Un temazo con ese toque LouReediano que a pocos le sale bien.

Golpe(ado)

De las muchas y variadas formas en las que fui felicitado (en especial vía lenguaje binario, bits y demás) llama poderosamente el buen gusto y lo atinado que puede ser, dedicar un poema que termina así:

A mi del futuro me da frío

sólo lo que fue

(Viola Fischerova)

Después me quede escuchando esta canción, una y otra vez, una y otra vez (siguiendo una tradición que instaure hace algunos ya)

La Fiebre

El Famoso Día que Conocí la Soledad no estaba solo. Fue un 31 de Diciembre en la puerta del Sol. Las botellas de sidra volaban de un lado a otro de la plaza y abrían cabezas. Hacía frío y yo conocí a la Soledad en medio de mucha, muchísima, gente. Volví a casa andando. Solo llevaba unas Converse y una chaqueta de jean. Llore y pase frío como nunca en mi vida. Al otro día desperté y tenía fiebre.

La Lupe
Fiebre

(Recuerdo haber contado esta historia. Estaba desnudo y ella también. Me dijo que no le daba lástima)

Edaismo

El Edaismo, para aquel que no lo sepa, es una cruel y dura enfermedad, que me llevo hasta el borde, el mismísimo borde de la locura a comienzos de siglo. Las primeras manifestaciones las confundí con un simple afán y gusto por la anécdota. Así cuando escuchaba un disco o leía un libro me preguntaba la edad de su autor en el momento de escribirlo o componerlo. Así, pensaba incauto de mí, tendría tema de conversación o incluso, la ilusión de mis años jóvenes, podría impresionar a las féminas mediante la enumeración de cifras, títulos y nombres. Con el transcurrir del tiempo vi como realmente cada dato nuevo lejos, es más lejisimos, de impresionar a ninguna chica, al que más impresionaba, realmente al único que impresionaba, era a mí. De manera inevitable fui comparando las edades con las mía. Me destrozaron y me metieron mi orgullo por el obvio. Cada año era peor y peor. No sé como me cure. A veces recaigo.



The Letter
The Box Tops
(el amigo Chilton popularizo esta canción con 16 años. Si 16)

Atención: Gracias a la inestimable colaboración del gran Pepe Prieto (productor-guionista-realizador-presentador de Hotel Arizona) sabemos que esta canción fue compuesta por Wayne Carson Thompson. Pido disculpas y agradezco a la clientela de este Blog su ayuda y sabiduría. Lo que si hizo el amigo Chilton fue popularizarla con 16 años. Si 16.

Capicúa

Cualquiera puede acercarse a hablar con ella. A veces ni siquiera es necesario invitarla a un vino. Te mirará y dirá: pobres de nosotros. Lo normal es contestar si, si señora. O tal vez quedarse callado, con ese silencio que invita a hablar al otro. Da igual ella terminara diciendo: mira que tocarnos vivir dos años capicúas. Si es la primera vez que escuchas esta teoría (ella lo sabrá, seguro) te dirá: 1991 y 2002 no hay cerebro humano que lo resista. Aquí las posibilidades son mucho más variadas pero lo recomendable es dejarla sola y salir a la calle, así haga frío, y no pensar en ello nunca más.

Acentazo

Enciendo la televisión para ver si así concilio el sueño (hecho de por si absurdo). Hace mucho calor y sudo mucho, mucho. Abro la ventana y no entra nada de aire solo ruido. Waterpolo, campeonato de algo, España contra Serbia. El mareo, a causa de todo el alcohol que he bebido, me impide ver el marcador, pero por la efusividad del narrador entiendo que esta en un palmo, que la victoria (épica) o la derrota (dolorosa e injusta) se decidirá en los últimos instantes. El narrador se emociona, hace inflexiones de voz, es didáctico y pasional, tiene un acento catalán que me gusta.

Oigo, por que ya he decidido cerrar los ojos, que Marvin Gaye se dispone a lanzar y a anotar, que Marvin Gaye esta jugando de lujo, que Marvin Gaye no sé cuanto y si se más. Intento incorporarme para ver el milagro, para presenciar (con esa cercanía ilusoria que nos permite la televisión). En un momento de lucidez etílica lo veo claro, hay dos detalles que impiden el milagro: Marvin Gaye es Americano (imposibilidad jurídica de jugar con España) y además esta Muerto (imposibilidad material). Al final empate.

(Para los interasados dormi mucho y muy bien, lo cual no me impidio despertarme con un dolor de cabeza tremendo y la sensación de haberme comido un cenicero lleno)

Ojo Amoratado

Sobre el final de Broken Flowers (excelente!), Don Johnston, se encuentra en el medio de la calle desubicado, con la duda instalada en él, perdido y desorientado, al borde del colapso. Su hijo, los recuerdos, las batallas del pasado, el rosa, las flores, el ojo amoratado. Baja por la calle un Escarabajo antiguo y destartalado, un hombre se asoma por la ventana ¿su hijo? ¿quién es?¿quién será?¿quién fue?.....

....yo mismo me he sentido así, lo recuerdo bien. Fue un domingo, por la tarde, me entretenía leyendo, escuchando la radio, haraganeando. Suena el teléfono. Una mujer me invita a participar en un "prestigioso" programa de televisión. Mi respuesta es clara y directa: no. Vuelve a sonar el teléfono. Para convencerme me revela el nombre del "prestigioso" programa: El Diario de Patricia. Las fuerzas a duras penas me alcanzan para colgar. Salí a la calle. Tuve miedo.

Spring brings the rain,
With winter comes pain,
Every season has an end

El Sesenta y Nueve

Ante la magnitud de la obra iniciada el joven, se decidió por crear un método que, en algún modo, así fuera pequeño, facilitara su tarea. Como crear un método también se revelo como una tarea ardua, y que además requiere cierto tipo de ingenio que él sabe que no posee, opto por la vía más rápida, y a su entender recta, el copiar. Leyó una vez en un revista (Dinners Club Julio o Agosto de 1986 no recuerda con exactitud) acerca de un sencillo paso a realizar antes de decantarse por la compra (o hurto) de un libro: la lectura de la página 69. Regla que desde entonces, si bien con variaciones, siguió y sigue utilizando.

Demasiado pequeño, e inocente incluso, para dotar al número de sus connotaciones sexuales, jocosas o "picantonas" creyó que el número respondía a su capacidad para ser leído tanto al derecho como al revés y comenzó a utilizarlo con un éxito inesperado tanto a un lado como otro del Atlántico. Llegando incluso a crear un pequeña, es más pequeñísima, escuela de seguidores , que si bien en un principio se muestran escépticos y descreidos, luego se convierten con fervor y una pasión a entender de muchos exagerada.

El libro debe ser comprado siempre, si:

• La página 69 es comienzo o final de un capítulo.
• En la página 69 matan a alguien de un navajazo.
• En la página 69 se produce un adulterio.
• La página 69 esta defectuosa o tiene errores de impresión.

El libro nunca debe ser comprado, si:

• En la página 69 no existen puntos y aparte.
• La página 69 se corresponde a una ilustración.
• En la página 69 predominan las frases subordinadas.
• En la página 69 se descubre el nombre del asesino.

Es verdad, hay gente que sigue estos pasos, como dicen algunos, a raja-tabla. Y son felices con sus compras (o hurtos).

SMS

(Una historia cierta)

Ella me dejo en medio de un concierto. Me envío un mensaje de texto.

(Tremenda la poca sensibilidad con el arte por parte de algunas personas)

La Canción

Como en un déjà-vu dentro de otro déjà-vu:

(Un día cualquiera en un sitio cualquiera)

- como el color?

- Si

- No, a ver, en serio dime

- ya te lo dije

- Dejame ver el DNI

- No.....tendrás que creerme

- como el color?

- Si (van dos)

- No puede ser

- (silencio)

- Será que te dicen así

- (silencio y cara de me-da-igual-si-no-me-crees)

- Como la canción?

Y entonces sucede, una y otra vez: canta la puta canción.

- (se ríe)

- (No, no es como esa canción)

Sé que algún día sucederá. No pierdo la esperanza de encontrarte.

Patio de Columnas

Su aspecto bonachón (algo regordete, barba entrecana, gafas redondas) se contraponía con su costumbre de violentar la moral de su alumnos. Por ejemplo, si un alumno se le acercaba con intención de recibir consejo o apoyo, tal vez ánimos, el tipo, se metía las manos en los bolsillos jugueteaba con las llaves que tuviera en los mismos y le decía ¿por qué escribe? pregunta válida pero sin lugar a dudas violenta y descarnada. Y si tal vez el joven aspirante superaba esta primera pregunta, el profesor le decía, algo así como "bueno, bueno, pero dígame ¿por qué cree que alguien deba leer alguna palabra suya?".

Nos envió a una conferencia de Imre Kertész del cual nadie había escuchado nunca ni la más mínima palabra. Un señor mayor. Un tipo que había nacido en un país que ya no existía. Sobreviviente de los Nazis, de los Comunistas, de los Capitalistas. Lanzamiento mundial de su última novela (complicadísimo juego de espejos que alterna entre el ensayo, el teatro, las memorias). Canapes y bebidas. Periodistas de verdad y gente de alto copete.

Fuimos con el convencimiento de que no nos dejarían pasar. Decid que vais de parte mía, grito nuestro regordete profesor, bastante alterado ya que al parecer gozaba con un posible desbordamiento o colapso del evento. Y haced preguntas, dijo, mientras volvía a su curiosa costumbre de juguetear con sus manos en los bolsillos del pantalón. Viajamos en el metro todos juntos. Como un rebaño. Procuramos hacer mucho ruido y bromas soeces.

Un alumno levanto la mano y dijo "para mí la escritura es la Luz, ¿qué es para ti la escritura?" Menudo patán, pensé. No solo tuteaba a un señor mayor que ha ganado un Nobel sino que además había realizado un pregunta estúpida. El anciano, después de escuchar la traducción, hizo un gesto a medio camino entre imbécil y calla-asno. El alumno se levanto, sí, se levanto en medio del patio de columnas del Circulo de Bellas Artes, y grito "La Luz, la escritura es la Luz". Vi como el anciano escritor se inclino sobre su traductor, o editor, y juro que dijo en un perfecto español "a este lo gaseaba" pero nadie me ha creído nunca.

Como es de suponer este alumno se convirtió en una pequeña celebridad, obtuvo sobresaliente y sus opiniones pasaron a ser valoradas. Poco tiempo después deje la Universidad.

Diez Años

Pues ya llevo Diez Años viviendo en Madrid. Me siguen diciendo que no pierdo el acento.

Moraleja

El ruido me hizo asomarme a la puerta. Miro hacia arriba, la calle es en cuesta. Veo a un señor cogido de la mano de un niño bajar corriendo. Padre e hijo, pensé. Pero no solo ir de la mano dificultaba la postura del padre, también el ímpetu del niño, un verdadero kamikaze, un Speddy González que intentaba correr más deprisa que lo que sus pequeñas piernas permiten. El padre intenta frenarlo. Cuando están como a media calle de distancia, es cuando descubro el verdadero motivo, la razón de la extraña postura del padre. Es un bastón, un bastón de ciego.

El niño no cede e intenta correr más y más. Y entonces sucede. Se caen al suelo y se dan un trompazo tremendo, caen con estrépito y no sin cierta comicidad (aunque sé que esta Prohibido reírse de un ciego que se cae). Se levantan y continúan su camino. El niño ya no corre y el padre ya no lo frena.

Esto sucedió en la calle del Olmo en Madrid. Cuando busco la moraleja no la encuentro. Y cuando creo encontrarla me da un ligero escalofrío.

Salamanca

Hace de esta historia algún tiempo ya pero en mi recuerdo se mantiene fresca y reciente. Trabajaba de camarero. Servía copas en un antro poco iluminado. Me emborrachaba moderadamente. Intentaba ligar con las clientas. Me emborrachaba brutalmente. Intentaba ligar con mis compañeras. Y así.

Una noche una clienta, creo, intento ligar conmigo.

Ligona - Hola, ¿de donde eres?

MrBlu - Pueees ¿de donde crees?

Ligona - (silencio y sonrisa)

Mrblu - Soy de Bogotá. De Colombia. La capital.

Ligona - Pues yo soy de Salamanca

MrBlu - (silencio y sonrisa)

Ligona - Sabes lo que dicen de las de Salamanca

MrBlu - (silencio y cara de ni idea)

Ligona - Que la que no es Puta es Manca

MrBlu - (silencio, desconcierto, pánico, semi-erección)

Ligona - Y yo (agita las manos enfrente mío) tengo las dos manos.

MrBlu- (silencio, balbuceo, intento de sonrisa)

Ligona - (silencio, manos agitándose y sonar de pulseras)

MrBlu - (busco refugio entre las sombras del tugurio)

Qué cosas, no?

Mr Azzurro

Incluso las mas chuscas teorías no podían ser descartadas. De hecho ninguna teoría sobre el porque de su nombre lo fue. Las más absurdas y disparatadas tomaban fuerza. Las lógicas se hacían complicadas. En fin.



Azzurro
il pomeriggio troppo azzurro

La Boda (II)

Conclusiones:

- Nunca habrá suficiente alcohol en una boda.

- Jacko gano por goleada.

- La costumbre de vapulear a la novia, sacarla a bailar a la fuerza y luego dejarla caer con brusquedad sobre la pista de baile, sigue existiendo.

- Que el suegro vaya vestido de militar, puede parecer exótico/gracioso en un principio. Briconsejo: no intenteís quitarle la espada.

La Boda

si amigos, si. La gente se sigue casando. Y entre ellos, como si fuera poco. Hace tiempo que no asisto a una boda y nunca lo he hecho como trabajador. Nunca hasta mañana viernes. Porque el viernes unos amigos, bueno los amigos de unos amigos, se casan y en una arrebato de imprudencia y locura (ya sé que para casarse esas son dos condiciones "sine qua non") han decido que MrBlue amenice la velada, con ritmos frenéticos y contagiosos beats, de los que vuelven locos a los muchachos y les obligan a agitar la cabeza, posesos, dando como resultado flequillos voladores y risas contagiosas...

sin embargo la sombra de la duda ensombrece mi pensamiento:

- de una boda sale otra boda, ¿será la mía, señor?

- Habrá suficiente alcohol como para que no se preocupen de la música?.

- Habrá demasiado alcohol como para que reclamen al unísono a Paquito el Chocolatero? (hey!, hey!)

- Podre controlar mis emociones en situaciones extremas (una boda lo es) o por el contrario me entregare a la violencia o al amor? (no existe punto medio!)

- el encargado de romperse la crisma al intentar algún paso de baile demasiado moderno (podré investigar in situ la influencia de Fama en la familia española) pertencerá a los invitados de la novia o del novio?

- podra el moonwalker imponerse como paso más imitado al "dos-dedos-por-enfrente-de-los-ojos-pulp-fiction"?

como diría algún periodista deportivo "solo el tiempo, ese juez supremo, nos dará la respuesta..."