Agua Helada

Por algún extraño motivo pensé que el viaje me llevaría a otro sitio. Y claro que me llevo a otro sitio, a otros sitios, un total de 1800 kilómetros por carreteras de todo tipo, podría decir. Pero es claro que pensé que me llevaría a otro sitio, a otro lugar.

Acostumbrado a viajar desde la comodidad de mi Loft imbuido en la lectura, pensé que el Viaje sería una bofetada de experiencias bárbaras que dispararían mi adrenalina, que me llenaría de sensaciones vitales, que me harían mudar, me harían dejar la piel que llevo desde hace algunos años para convertirme en ese otro, en ese otro que me gustaría encontrar por la mañana al mirarme al espejo.

Pensé que al llegar recibiría la Iluminación. Cuestión de fanatismo, cuestión de fe. Pero  la realidad, que se intuía mientras viajábamos, mientras la gasolina se consumía y las estaciones de servicio, dejaban paso a otras estaciones de servicio, iba tomando forma, la Forma del No. El Camino de la Iluminación, aquel Viaje Iniciático iba camino de convertirse en un fracaso monumental, en una pifia, en un error de cálculo. En mi Waterloo.

Cuando llegamos, un pueblo tan lleno de rotondas como tantos otros, las preocupaciones por encontrar la playa, por no atropellar a algún turista, por no perdernos, dejo liberada mi mente de la inminente sensación de derrota que se manifestó en forma de nubarrones de azul oscuro ("como un pulmón hundido en una tina llena de tinta negra").

Nos descalzamos y caminamos por la playa desierta hasta que el agua nos mojo los pies. Un agua helada la de Blanes, dije. Ella me respondió, tan helada como la de cualquier otro sitio. Y luego pensé que el calor de su aliento, que ese calor no lo encontraría en ningún otro sitio. Ha valido la pena, dije.

Marvelous

La lectura de Mundo Maravilloso me trae a la cabeza la lectura de Mantra, el libro de Fresán que más me gusta. Un libro con Ritmo Musical. Con estribillos, coros, apariciones de trompetas para dulcificar. Donde cada track tiene sentido en el Concepto del Álbum. Un disco doble (incluso en este caso, triple!) Un libro con otro libro dentro, como esas canciones con cambios de ritmo, que nos llevan a otros paisajes sonoros. Una Obra Tremenda. No sé me ocurre mejor halago: Un libro Fresanesco. 

- Por supuesto, lo que la gente dice que significa la música de Louis Armstrong es estúpido- dice Leon. Mientras mueve la cabeza al ritmo de la canción. Su mecimiento de mano y cabeza es ese mecimiento estereotípico que la gente asocia con amantes de la música clásica que escucha música de cámara en el salón de fumar de sus casas-.  Todos esos rollos de la alegría de estar vivo y de ver amanecer un nuevo día. Chorradas. Nada de pajaritos en el cielo ni alegrías de vivir. Solamente hay que salir a la calle. No veo muchos cielos azules ni pajaritos cantando ni gente feliz retozando. La verdad es que hace mal tiempo y los pajaritos se han muerto. No, cariño. Lo que Louis Armstrong nos dice, como el gran genio moderno que es -hace una pausa obviamente destinada a crear cierta sensación de misterio o de paradoja a punto de ser revelada-, es que el mundo es maravilloso porque el mundo es horrible. Ahí esta su gran sabiduría. Los chiflados que entran con una bomba en un autobús y matan a todos los pasajeros. O la ola gigante esa que salió en los telediarios. Esas son las cosas que hacen que el mundo sea maravilloso. -Asiente y se dedica a trazar arabescos de grasa cutánea con la yema del dedo índice peludo y vagamente fálico sobre la pantalla de cristal sucio de la máquina de discos-. Un mundo como nosotros. Para nosotros. -Mira la cara de Pavel-. ¿No es maravilloso? "

Javier Calvo 

Mundo Maravilloso

Chicas!!!

De las muchas y variadas deficiencias que tiene la Biblioteca del Loft llama con poderosa atención la ausencia de Mujeres. No es una tara ni un deseo. Se han realizados esfuerzos, compras, lecturas. Pero la realidad arroja un vergonzante resultado: No hay Mujeres entre mis escritores Favoritos. Claro, porque es un Cerdo Machista, pensarán. Pues, porque cree que el Hombre es Superior a la mujer, otro apunta. No es más que la muestra, la prueba de su miedo a ser Superado, dicen algotros. Lo sabía: su Homosexualidad Latente se manifiesta así, remata el radical (que si, que los hay).

Las Chicas esperando el 14 en la Plaza de Duque de Pastrana

Sin descartar las anteriores posibilidades, las preguntas azotan con fuerza huracanada la atribulada personalidad de este Cronista 

¿será ese el motivo de la perenne Soledad Sentimental del Redactor Jefe de Pesquisas Salvajes? 

¿es acaso ese el Motivo para que la psique femenina se presente como el más Insondable de los Misterios? 

¿es esa Tara la culpable del Desierto Amatorio en el que vivo instalado? 

 La Full Nelson es muy útil si se sabe utilizar correctamente

Afortunadamente la HBO arroja algo de luz en este Túnel sin fin, pesadilla continuada. Una mirilla por la cual asomarse hacia el Extraño Mundo de las Chicas. Pero Chicas de esas que están rematamente locas. De esas que conozco. Que pululan y orbitan alrededor del Planeta Blue. Chicas de las que No Hay Más Remedio que Enamorarse Perdidamente. Chicas muy distintas a los Chicos. Pero, oh sorpresa!, muy parecidas. La Realidad a través del filtro Cromosomático XX. Y entonces puedo decir: Somos la Generación que No sabe lo que quiere. 

Pero, por favor, exclamo algo asombrado, paremos esta Locura: Yo soy Muy de las Mujeres. "Cérrimo".

  

Estraperlista

Todos los intentos por ser un tipo Misterioso y Enigmático son infructuosos. Y aquello, es obvio, me fastidia mucho. Siempre, pero en especial desde que cumplí los treinta, he intentado ser un Estrafalario y un Estraperlista de la Cultura. Un hombre que se aleja, que camina  hacia lo oscuro. Con un pie colgando, cerquita del abismo.

Ah! pero, que triste destino el que le espera a este humilde (no ya tan) Joven: el ser un libro abierto, el que me conozcan como la palma de su mano, el que sepan, incluso eso, el que sepan de que pie cojeo. Destino Cruel! 

Así que siguiendo esta molesta costumbre, Jesús A. y Sonia P. me regalaron esta maravilla (con algunos momentos densos, eso es así) por mi cumpleaños. 

La Noche también cae en el Loft de Duque de Pastrana. Librazo.

"El señor Blue decía que no bebía ni fumaba, pero hacía ambas cosas. No bebía mucho. Todos los días apuntaba que se tomaría un I.W. Harper con hielo para brindar por lo que evidentemente era su mejor remunerada colaboración hasta la fecha; pero siempre acababa por tomarse seis o siete, y por entonces ya estaba achispado, hablaba por los codos, soltaba un taco tras otro y trataba de agasajar a los clientes del bar haciendo volteretas en redondo o dando vueltas de campana hacia adelante o hacia atrás por todo el pasillo." 

Desventuras de un Fanático del Deporte

Frederick Exley

Un libro majestuoso, una demostración constante por parte del señor Exley de su impresionante capacidad para adjetivar y describir a las personas, generalmente señalando lo peor de cada uno. (Y eso, mientras no sea sobre uno, hace reír. Y mucho)

Gotelé

Visión fugaz, entre los pliegues de la tela, como un fotograma a destiempo, un error de montaje.

Un fogonazo de negro entre las sombras.

Negro sobre negro, en la negra habitación, y que sin embargo deslumbra cegador.

Tinta negra que marca el camino, que esboza el mapa del tesoro.

Tinta indeleble, botín majestuoso, empresa corsaria.

Y pecas y lunares, en extraña disposición, lanzados por un Dios caprichoso, que invitaban a jugar, a unirlos con el dedo, a descubrir el dibujo final.

A equivocarse una y otra vez, para no parar de jugar, para perfeccionar el dibujo, afinar el trazo.

Mapa de las estrellas, de las constelaciones, atlas astronómico.

Que aparecían, titilaban de manera fulgurante, iluminando mi rostro, dilatando mis pupilas y un segundo después todo oscuro otra vez.

Piel blanca, blanquísma. Lienzo perfecto.

Tinta, pecas, lunares.

Negros y marrones.

Luz que se cuela por las rendijas.

Y su cadera que se amplifica, como una función de teatro chino, sobre la pared.

Y no me queda más remedio que pensar que no fue más que una visión.

Que fueron solo las sombras del insomnio, luces de la sinrazón, que se proyectaron sobre el gotelé.