Dálmata

En la Ciudad Corrupta se podía conseguir de todo. Lo que quisieras, lo que necesitaras. Los comerciantes eran expertos en el engaño, en la palabrería. Te engatusaban con mucha facilidad, te daban gato por liebre, no tenían compasión: te hacían la judía. Ciudad Corrupta era (hace muchos años de esto, tantos que China no existía) la capital mundial de lo Falso.

A mi padre le vendieron un perro. Un perro finísimo y no sé cuantas cosas más. Llego a casa muy contento, creyendo que me haría feliz a mí, a mi madre y a mi hermana. El perro era pequeño y juguetón, un cachorro adorable. Es un dálmata, dijo el buen hombre. Nos miramos y guardamos el secreto. Desde ese día nos turnamos para pintarle manchas, manchas irregulares, siempre negras.

Fuimos felices pero al perro lo regalamos.

Truchita, Trucha, Truchon

La levantó, y ella empezó a retorcerse en sus manos.

- Pártele el cuello - le dije.

- Tengo una idea mejor -dijo-. Antes de matarla, déjame que al menos sosiegue su avance hacia la muerte.

Se sacó la botella de oporto del bolsillo, desenroscó el tapón y dejó caer un buen chorro en la boca de la trucha.

A la trucha le entraron espasmos.

Su cuerpo se estremecía rápidamente, como un telescopio durante un terremoto. La boca premanecía abierta y castañeaba como si tuviese dientes humanos.

Colocó la trucha en una piedra blanca, la cabeza colgando, y parte del vino goteó de su boca y manchó la piedra.

La trucha estaba ahora muy quieta.

-Murió feliz -dijo.

-Esta es mi oda a Alcohólicos Anónimos


Richard Brautigan
La pesca de trucha en América

Black Sheep

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra.
Fue fusilada.
Un siglo despúes, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.
Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse támbien en la escultura.

La Oveja Negra
Agusto Monterroso

Gripe Aviar

"Al despertar el adolescente de catorce años se encuentra en una habitación pobre, con una cama pobre y un ropero pobre en donde cuelgan sus ropas de pobre. Al asomarse a la ventana contempla extasiado el paisaje urbano de Nueva York. Las aventuras del joven en la gran ciudad, no obstante, son desgraciadas. Conoce a un músico de jazz que le habla de pollos parlantes y probablemente pensantes.
- Lo peor de todo - le dice el músico- es que los gobiernos del planeta lo saben y por eso hay tantos criaderos de pollos.
El joven objeta que los pollos son criados para que ellos mismos se los coman. El músico contesta que eso es lo que quieren los pollos. Y termina diciendo:
- Putos pollos masoquistas, tienen a nuestros dirigentes cogidos por los huevos".

Roberto Bolaño

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La parte de Archimboldi