Avispado

La Leyenda (o por lo menos lo que Queremos creer aquí) dice así:

A mediados de los años sesenta en Nueva York, Los Negros y Latinos, quedaban excluidos de ciertos barrios, de lugares, bares y sitios de reunión. Como esta comprobado que nada une más que un enemigo común, los Nuyuricans y los Nigros se juntaban en los mismos sitios, tenían más o menos los mismos trabajos, frecuentaban las mismas salas, en los mismos garitos. "Hangiaban" juntos, más porque les tocaba que porque realmente lo quisiesen. 

En las fiestas, se turnaban, para colocar su música, por tandas, tal vez por tiempo, un rato de Soul y R&B y luego otro rato de Salsa. Así la mitad de la fiesta estaba de pie, bailando, disfrutando, mientras la otra esperaba, tal vez bebiendo o fumando, su turno para hacerse con la pista de baile.

Los más avispados, intentaron (y vaya si lo lograron!) hacer algún tipo de música para que todos en la fiesta disfrutaran. 

Ray Barretto 

New York Soul

(Tal vez nadie tenga la razón absoluta, tal vez la opción sea utilizar lo mejor de todos. Tal vez sea mejor que todos podamos bailar al mismo tiempo. Solo tal vez.)

Mensaje

Desde McLuhan y todo el rollo ese de el medio es el mensaje (o el masaje como decía un profesor mío), a veces se pierde el tiempo en naderías y nimiedades. El mensaje es sencillo y claro: Vamos!

Dirty Looks

Let Go

(Otra que no perdonaba en mis épocas y por supuesto parte de aquel mítico celebérrimo cd que literalmente raye de tanto ponerlo a sonar. Stiff Records, NuevaYork, PowerPop-Punk, 1979-1982, Trio, en fin: Cosa Bárbara, Caballero)

Maestro Tijeretero

Todas las alarmas saltan. El dispositivo que tengo montado funciona a la perfección. El informe es contundente: el nuevo disco de John Paul Keith es la bomba atómica, me dicen los que saben de que va la vaina: Chepe, Chucho, (H)ismo y David. Me dispongo y tachan, treinta segundos después, digo Yes con asentimiento de cabeza y puño apretado.

Este vídeo, al parecer una aventura niuyorkina de un tal Tony Styles que acude a Astor Place Cuts a que el maestro tijeretero Eliath Pineda lo deje guapete. Y la verdad que el moreno queda de impresión. (Si, Nueva York, si)

John Paul Keith
Afraid To Look

Gripe Aviar

"Al despertar el adolescente de catorce años se encuentra en una habitación pobre, con una cama pobre y un ropero pobre en donde cuelgan sus ropas de pobre. Al asomarse a la ventana contempla extasiado el paisaje urbano de Nueva York. Las aventuras del joven en la gran ciudad, no obstante, son desgraciadas. Conoce a un músico de jazz que le habla de pollos parlantes y probablemente pensantes.
- Lo peor de todo - le dice el músico- es que los gobiernos del planeta lo saben y por eso hay tantos criaderos de pollos.
El joven objeta que los pollos son criados para que ellos mismos se los coman. El músico contesta que eso es lo que quieren los pollos. Y termina diciendo:
- Putos pollos masoquistas, tienen a nuestros dirigentes cogidos por los huevos".

Roberto Bolaño

2666
La parte de Archimboldi

El Barrio (In the heat of the nigth)

Porque hubo un tiempo, sí, lo hubo, en que creyeron en ellos mismos. Fue un tiempo lejano, dirán algunos aunque yo creo que no fue hace tanto. Tiempo en el que los sueños de Tony Montana, los sueños en que se llegaba a Miami no habían hecho mella. Porque Miami es dinero. Y el dinero solo se consigue de una forma.

El calor, lo que se dice el calor, estaba en la calle. En El Barrio, debajo de la luz que proyectaban las farolas, en las sombras donde se trapicheaba y el caballo galopa desbocado. En las noches de verano y en esos cuartos inmundos, que era lo que se podía pagar, no más. El calor de la noche estaba en Nueva York (siempre Nueva York). En las calles 106, 108 o 112, arribita de la Quinta avenida...

Porque lo hicieron, hicieron lo que les gustaba, sin importarles nada más, ni de donde eran y mucho menos para donde iban. Porque si había que crear un estilo nuevo se creaba. Porque el dinero no lo es todo. Es más, dijo alguno, no es nada. Es solo papel y te recuerdo que yo con el papel me limpio el culo. Eso dijo más de uno.

Porque no había "conciencia" de mestizaje, de world music o de cualquier otra palabreja que vendría despúes. Porque la macdonalización de la cultura no había comenzado. Si, un tiempo lejano, lo sé. Y hermoso, añade un tipo feo, bueno más que feo, raro. Como si me leyera el pensamiento me dice, que no es para tanto, que no es tan feo, que solo es un hombre común y corriente. Y fue un tiempo hermoso, repite para evitar que me olvide de lo que realmente importa.

Y porque, claro si no imposible, habían genios. Tipos de la entidad de Harvey Averne, de Ralfi Pagan, de Palmieri o Barreto, de Poncho Sánchez, Willie Bobo, Richie Ray.....y por encima de todos, Mr New York, Joe Bataan

Memoria

A comienzos de siglo me hice fan de Paul Auster. Todo comenzo con La Invención de la Soledad. luego fueron cayendo todos, El Palacio de la Luna, Leviatán, La Trilogía de Nueva York, La Música del Azar, Tombuctú....

A comienzos de siglo gane un premio, pequeño, en la quiniela. Ese premio me convirtió en millonario por unos días. Y lo único que hice fue comprar un billete a Nueva York y gastarme ese dinero durante catorce días...

Camine por toda la ciudad con la esperanza de cruzarme con el señor Auster, de encontrarmelo en algún café escribiendo en una moleskine. Tambien tenía ganas de encontrarme al señor Salinger. Al pasar los días y no encontrarme con nadie fui bajando el listón, y deseaba encontrarme con Ray Loriga o con Muñoz Molina pero nada.....

Volví a Madrid con un montón de fotos, camisetas, algún disco y algún libro (The Book Of Illusions, y ese obra magna que es Underworld de Don DeLillo), alguna anécdota que contar "estuve en el CBGB"...

El olvido cayo con suavidad y cubrió mis libros de Auster de polvo y deje de pensar en las casualidades, en el azar...

Hace poco, encontré en un cajón, un cuaderno de cuando fui estudiante de Periodismo, antes de viajar a N.Y. Claro que en él no había notas ni apuntes, solo algunos intentos de cuentos, dibujos de genitales, fechas y teléfonos. Me entretuve hojeando el cuaderno un rato y leí un cuento que escribi (bastante malo por cierto), lo curioso es que el protagonista se parecía bastante a mí y ganaba un premio en la quiniela.....

No recordaba haber escrito eso.

y quién no quiere volar/escapar?

Que el diablo sabe más por viejo que por diablo esta más que demostrado (científicamente diría yo!), mejor dicho, si esto no es Rock & Roll que me lo expliquen..

And fly fly away, from this dirty boulevard
I want to fly, from dirty boulevard
I want to fly, from dirty boulevard
I want to fly-fly-fly-fly, from dirty boulevard

Lo Mejor de 2008 Música (2)

Cuenta la leyenda que Josete los vio actuando en el metro de NY por la voluntad. Los Hermanos Felices son mas Dylanianos que Dylan.

Como el vídeo no es de lo mejor aunque si el mejor que de momento de ellos se consigue dejo su Myspace donde se puede escuchar en todo su esplendor ese temazo que es 'Frankie´s Gun'