Compás

Cuando lo conocí ya había dejado el mundo del espectáculo. Ahora se dedicaba, según él, a ser relaciones públicas de la discoteca y según la policía al tráfico al por menor de cocaína y proxenetismo. Cuando le pregunte por las chicas me dijo que eran amigas de cuando hacía el espectáculo y que él no era su chulo, que solo era un amigo que las cuidaba "de tanto hijueputa que hay suelto".

En el espectáculo Jairo golpeaba con minuciosa técnica e increíble swing las nalgas de tres mujeres hasta hacerlas llegar al orgasmo. Empezaba con ritmos sencillos, me contó, un dos por cuatro y cosas así y luego ya le daba candela parecía Cándido Camero, remataba risueño. Cobraba cinco mil pesetas por un show que no llegaba a los veinte minutos. Hacía tres pases por noche en fin de semana. 

Jairo o Yair como le decían algunos, una noche ya no volvió a la discoteca. Dicen que esta tirado en un descampado después de Rivas con dos disparados en la nuca. La última anotación que tengo de conversaciones con él es "el problema con las mulatas es que no sabes como va la cosa, en cambio con una blanquita vas viendo la rojez, el cardenal que asoma, y eso te anima, te guía, te marca el compás"

"Bueno, se lo recomiendo. Al principio el sonido, el sonido de las palmadas, como que no sabe muy bien, te desconcentra, es algo como demasiado crudo en un plato donde las cosas son más bien cocidas, pero luego como que se acopla a lo que estás haciendo, y los gemidos de ella, los de María, también se acoplan, cada golpe produce un gemido, y eso va in crescendo, y llega un momento en que sientes sus nalgas ardiendo, y las palmas de tus manos también arden, y la verga te empieza a latir como si fuera un corazón, plonc plonc plonc..."

Los detectives salvajes

Roberto Bolaño

In Crescendo

Me acercaba los domingos y le preguntaba por determinado libro que acaba de salir, por tal autor que estaba en todas las reseñas. Me miraba, como tantas otras veces que le había hecho la pregunta, y me respondía, que era Él o Ella, y que lo reconocías desde la primera línea. Esa respuesta me encantaba ya que de ella se infería que el el librero, un lector voraz, concienzudo y de largo recorrido, suponía en mi una cantidad de lecturas desorbitadas. Como no era plan disgustarlo, yo decía que que bueno, que siendo así me lo llevaba.

Este método, altamente eficaz y no patentado, tiene sus limitaciones, claro. El dinero y el tiempo que puedas dedicar a leer principalmente. Pero la más importante radica en la ignorancia del que pregunta. Así el tipo puede estar años sin saber de la existencia de Rafael Chirbes. Y peor aún, una vez sabida su existencia no haber hecho nada para solucionarlo. 

La calidad es Mimoun es inversamente proporcional a su extensión. En apenas ciento y poco páginas, Chirbes desarrolla un inquietante, malsano e irresistible escenario. Una historia marcada por un destino extraño desde el inicio ("Cuando tome la precipitada decisión de vivir en Marruecos"), llena de personajes silenciosos que nos hacen pensar en aquellos desgraciados que se apuntaban a la Legión Extranjera en el fin del mundo (La Guyana!) con el fin de escapar de secreto atroz. Situada en un lugar inhóspito, hermoso y peligroso, a juego con sus moradores. Escrita con la agobiante sensación de una resaca in crescendo, como un tambor, un tamtam que se aproxima, que avisa de la llegada de la batalla, del Momento.

No dudamos que leeremos todo lo de Chirbes.  

Salimos!

Aquella locura de los Momentos Históricos confundió a mucha gente. A lo que sí se ha podido llegar, establecer consenso, es en la importancia que tuvieron las cámaras digitales en el proceso. Y más aún cuando se integraron en los teléfonos móviles. Un cambio gradual, imperceptible en su día a día. La palabra, el adjetivo, Histórico se sacudió el polvo que la pomposidad académica le había hecho acumular sobre sus hombros. Bajo a la calle o lo que en esta historia es lo mismo, se subió a La Red.

Saliendo de la estación de Atocha pertenece a esa categoría de libros que escritos desde la cercanía que da la residencia y le lejanía que da la procedencia logran captar el espíritu de un momento, la esencia de un instante, la fotografía bien enfocada y como diría Capa, lo suficientemente cerca.

Con la farsa, los miedos, las inseguridades, con la ventaja de estar de paso y de no tener pasado, el protagonista nos cuenta su día a día en Madrid de comienzos de siglo. Esa ciudad en constante erupción, mareada por el cambio de moneda y donde pronto unos vagones estallarían, situándonos en el centro de la Historia. Haciéndonos participes, protagonistas.

El primer síntoma fue lo de los eclipses. Cada dos o tres semanas se publicitaban en los medios, complicadas alineaciones planetarías que no se producían hace cientos de años. Luego fue con los máximos históricos de temperatura. Con las lluvias. Con la sequía. Todo era Lo Máximo Nunca Registrado. Las reuniones de presidentes pasaron a ser Vitales, Urgentes. Acuerdos Históricos, publicaban. Hasta aquí fuimos más o menos bien.

Los grupos, en su mayoría cosas desfasadas y que ya tuvieron su momento, se reunían. Y todos los asistentes lo calificaban como histórico y subían miles de fotos a la Red. Partidos de fútbol, despedidas de soltera, finales de curso, comienzos de curso. Todo paso a ser Histórico, memorable, único. Que lío ser Historiador en el Siglo XXI

Mini

Llevo días atragantado. Me cuesta concentrarme. Por experiencias anteriores puedo decir que los síntomas son parecidos al del enamoramiento. Pienso constantemente ello. Planteo preguntas. Busco respuestas. Los caminos que se abren son enrevesados, oscuros, espinosos. No puedo dejarlo de lado. Me estoy convirtiendo en un Fanático. 

¿Qué oculta esa Mini-Persiana?
¿Cómo es la visión desde dentro?
¿Cómo un arquitecto llega a esa solución?
¿Qué pensó el fabricante de persianas?
¿Es una metáfora de la Vida?
¿Veo a través de una Mini-Persiana en mi vida?
¿Por qué la Grande esta cerrada?
¿Qué Misterio se esconde tras una Mini-Persiana?
¿Cuántas persianas y de que tamaño tenemos?

Demasiadas preguntas y, peor aún, más respuestas que llevan a más preguntas que llevan a más respuestas que llevan a más preguntas...

* Con la inestimable colaboración de la señorita Brunnen

Ucronía

*Ayer me contaron una historia que me hizo pensar en otra historia, así que,

La mano tenía una mayor firmeza sobre su espalda. No había malicia, no había lujuria, solo una fuerza especial, como un calor sanador (una Determinación Magnética diría yo mismo cuando me contaron la historia.) Y mientras giraban, perfectamente sincronizados, al compás de la música, él se lo pregunto. Claro que se lo pregunto como quién no quiere, en ese tono de mentira verdadera, de broma seria. Bueno, y es que podría ser una Broma, acaso la mayor de todos los tiempos. Pero no, ni su mirada ni su mano (y esa fuerza especial que irradiaba: magnética, volví a pensar) la hicieron dudar por un momento. Sin embargo dejo pasar unos segundos. Él, repitió ¿qué me dirías si te pregunto que si te quieres casar conmigo? y ella siguió bailando, disfrutando del momento. Pensó en los veinte días que le quedaban para casarse y en los más de mil invitados confirmados. Ya asomaba el final de la canción cuando ella le respondió, si lo quieres saber tendrás que preguntármelo...

Instantánea del momento preciso de los acontecimientos

 .... debían ser las navidades del año 93 o del año 94 cuando desde un coche con la música a todo volumen, comenzaron a gritar. Las distintas voces, masculinas todas, se turnaban (probablemente por el esfuerzo sobrehumano que significaba emitir semejantes alaridos) para vociferar, alternando nombres de mis tíos con los de mis tías. No paso mucho tiempo, hasta que desde dentro alguien se dio cuenta que nuestra casa era la responsable del Bochinche Callejero. Y salieron todos hacia la puerta, felices con la llegada de los Hermanos, que venían "visitarnos por Navidad", como informo uno nada más entrar en la sala.

Los Hermanos, como supondrá el lector, llegaron bastante borrachos, a repartir besos y abrazos, con la camisa por fuera del pantalón, los ojos acuosos y un despeluque tremendo. ("Con arrugas de varios días", escuche días después cuando recontaron la historia). Aquél espectáculo magnífico, el de La Borrachera de los Adultos, nos era revelado por primera vez a mí y a mis primos, que asistíamos extasiados a actitudes hasta ese día desconocidas (profusión de abrazos, sudores excesivos, descordinación manifiesta, tendencia al grito y al aplauso mientras se baila y como colofón: al chiflido trompetero) que abrieron un mundo entero de posibilidades en nuestras, aún tiernas y reblandecidas, mentes.

Pasado un rato nos presentaron, "a la juventud" dijo otro Hermano. Nombre y nombre de los padres. Correspondientes exclamaciones de asombro ante el paso del tiempo y anotaciones referentes a nuestra excelente alimentación, perfecto estado dental, ausencia de ácne o taras manifiestas. Por un momento creí desfallecer ante la posibilidad de ser besado, como le sucedió a dos primos menores que yo. Creo que mi talla y un incipiente bozo desaconsejaron de tal acción. Al final todo se soluciono con un brutal y machisimo apreton de manos.

Antes de irse "porque los estaban esperando en una fiesta" (asombro generalizado y alarma por parte de mi abuela al imaginar la posibilidad de consumir todavía más alcohol) se despidieron. Acto que debió tardar una media hora llena de promesas de llamadas y de reproches por dejadez, amenazas cariñosas y amenazas serias de quedarse a cenar si los invitaban (alarma generalizada otra vez). Y fue entonces cuando, el pequeño de los hermanos (por tamaño, digo) me dijo en tono confidente, yo podría haber sido su papa, y remato la frase con un guiño de ojo. Me quede un buen rato pensando en la posibilidad de haber sido un pequeño y bigotudo borrachín en vez del espectacular espécimen que soy (séptimo hombre más alto de Colombia, ojo!)....

Retrato Robot de uno de los Hermanos

 ... la respuesta no pudo ser otra, solo la que la llevaba más de diez años esperando salir por su boca. Muchos años casados, hijos y nietos. Felicidad. (La historia del hombre que se quedo a las puertas del compromiso, con la tarta pagada, no la contaremos, no toca).

ucronía.

1. f. cult. Reconstrucción lógica, aplicada a la historia, dando por supuestos acontecimientos no sucedidos, pero que habrían podido suceder.

(Oiga que de vez en cuando hay que contar historias Bonitas)

Gotelé

Visión fugaz, entre los pliegues de la tela, como un fotograma a destiempo, un error de montaje.

Un fogonazo de negro entre las sombras.

Negro sobre negro, en la negra habitación, y que sin embargo deslumbra cegador.

Tinta negra que marca el camino, que esboza el mapa del tesoro.

Tinta indeleble, botín majestuoso, empresa corsaria.

Y pecas y lunares, en extraña disposición, lanzados por un Dios caprichoso, que invitaban a jugar, a unirlos con el dedo, a descubrir el dibujo final.

A equivocarse una y otra vez, para no parar de jugar, para perfeccionar el dibujo, afinar el trazo.

Mapa de las estrellas, de las constelaciones, atlas astronómico.

Que aparecían, titilaban de manera fulgurante, iluminando mi rostro, dilatando mis pupilas y un segundo después todo oscuro otra vez.

Piel blanca, blanquísma. Lienzo perfecto.

Tinta, pecas, lunares.

Negros y marrones.

Luz que se cuela por las rendijas.

Y su cadera que se amplifica, como una función de teatro chino, sobre la pared.

Y no me queda más remedio que pensar que no fue más que una visión.

Que fueron solo las sombras del insomnio, luces de la sinrazón, que se proyectaron sobre el gotelé.

Lleno, por favor

Tuve una época en que me centré en leer la Gran Novela Americana. Una tarea complicada. Y larga. Y pesada. Y cara. También es cierto que reconfortante e instructiva. 

Empecé de manera anárquica y ecléctica, sin orden ni concierto. Atendiendo a todo tipo de recomendaciones. Lo cuál, es claro, me llevo a leer un montón de páginas que No Valían La Pena. 

Hasta que me sucedió esto:

- ¿puedo ayudarte?

- No, tranquila - dije

- Bueno, pues aquí estamos para lo que necesites - 

Deje pasar un tiempo prudencial. Algo así como un minuto.

- Bueno, llevo un tiempo buscando, es decir, queriendo leer La Gran Novela Americana...

- ... - se quedo callada, mirando hacia la estantería del fondo, pensado.

Aquí solté nombres, apellidos, filas y fobias. Algo muy estudiado, para darme un aire de Intelectual Seductor.

- Los libros de Roth están allí - señalando un punto indeterminado en la estantería del fondo.

Yo me había leído el Lamento de Portnoy y me había reído mucho. Así que confíe en la Sabiduría Femenina. Giré el libro disimuladamente para ver el precio. Como era una edición de Bolsillo me la podía permitir. Fui a la caja haciendo el típico paseillo mirando otros libros, intentando descubrir algo.

Cuando se lo di me miro. Miro el libro, a mí, al libro. Yo sonreí y busque el billete para pagar.

- ¿Al final te llevas este? - me dijo algo desconcertada.

- Tiene buena pinta - conteste y remate - sigo buscando La Gran Novela Americana - y corone con una gran sonrisa llenándome de amabilidad y un ya te diré cómplice.

- Pero La Gran Novela Americana esta al fondo - me dijo con Sumo Tacto

- .... - y de manera misteriosa, sin mover un músculo de la cara y en tan solo un microsegundo, me vacié y me volví a llenar, aunque esta vez de imbecilidad.  

Que Bendita felicidad es la Ignorancia. 

Por cierto, este es un Novelon del señor Roth que amablemente alguien ajeno a mí ha catalogado como una aproximación a la Gran Novela Americana.

La Famosa Anécdota

Voy a contarla

"Bien es cierto, que no ayudo mucho que yo tuviese un cinturón lleno de sangre en la mano. Tampoco, que ni el cinturón ni la sangre fueran mías. Bueno, si nos ponemos estrictos, tampoco actuó en nuestro beneficio, que yo fuese el portavoz ante la policía. Y ¿qué decir de mis primeras palabras? pues que tampoco ayudaron. "Tranquilos, que ya lo hemos llevado al hospital". La sorpresa en la cara y la mano a la pistola, hicieron que me diera cuenta de que la suma de todos estos detalles nos condenaba de antemano. El policía, que sudaba a chorros gracias a la triple conjunción: verano, gordura y nervios, grito "quietos y fuera del coche". Ante la imposibilidad de cumplir los dos deseos del Orondo Agente decidimos quedarnos quietos.

Pero antes:

Nos encontrábamos en un oscuro y humeante bar: apuñalandonos el hígado con destilados, urdiendo planes de dominación mundial en el largo plazo y en el corto mucho más sicalípticos. Me voy, dijo y nos guiño el ojo, con la malicia habitual de un gañán a punto de consumar. Diez minutos después: llamada de urgencia. Cuando llegamos estaba sentado en la acera. Sangraba muchísimo. Su novia estaba pálida, o eso me pareció al verla a la luz de la luna, en una extraña metáfora poética que todavía no he sabido explicar. Llegaron unos policías viejos y desganados. Se explico lo mejor que los nervios, por ver que el charco rojo a sus pies no paraba de crecer, lo dejaban: atraco, carrera, pelea, dominicanos, navaja, sangre. Los policías se limitaron a llamar a una ambulancia (ambulancia que Se Perdió de camino al Hospital: Sucedió.) El Hombre Croqueta y J salieron "a perseguir" a los atracadores.Volvieron a los dos minutos. Nada, dijeron.

Volvemos:

Tranquilo, yo vivo aquí. En este portal - volví a la carga. El otro policía, parapetado tras la puerta del coche, esperando al parecer una ráfaga mortal, solo gritaba ¿de qué banda?¿de qué banda sois?. Esta actitud hizo efecto en su compañero que ya termino de desenfundar y totalmente empapado, nos comenzo a gritar: contra la pared, contra la pared. Cosa que hicimos con una tranquilidad pasmosa, como si fuese algo habitual, lo que ya termino de desquiciar a los servidores públicos. Influenciados por Hollywood nos pusimos cara a la pared, con las piernas separadas y las manos en alto, las palmas tocando el frío del ladrillo. Deneis, grito el que parecía de las fuerzas especiales. Luego repitió un poco más tranquilo, de-ene-is. Y daos la vuelta coño, remató.

Tras aclarar el malentendido de las direcciones, ya que ninguno tenía la correcta en el documento y tras el típico interrogatorio acerca de amigos apuñaldos, parecía mucho más relajado, aliviado por no tener que decidir entre su vida o la nuestra. Hasta que el otro, el sudoroso, pidió al Hombre Croqueta que abriese el maletero. En el interior, un reproductor de dvd y una máscara de Scream, desataron una locura de luces rojas y azules, sirenas estridentes, un salto hacia atrás digno de récord mundial y gritos de los hemos pilla'o macho, los hemos pilla'o macho, además de códigos numéricos transmitidos precipitadamente por radiofrecuencia, que hicieron despertar a toda la vecindad.

Tardamos unos tres cuartos de hora en explicarles, con nuestro perfecto acento suramericano,  que no éramos una peligrosísima banda de albano-kosovares y que no nos dedicábamos a desmantelar chalets en la Moraleja. Poco a poco los numerosos refuerzos fueron dejando La Escena del Crimen. Y las luces de mi edificio se apagaron de una en una, siguiendo un extraño orden, superior, como si fuese una instalación de un museo de arte moderno.

Antes:

Estábamos sentados en el coche. Hablando con la franqueza que otorga el aleteo de la muerte y la seguridad de la vida. De lo mucho que cambia todo en un instante. Y que ese puto calor lo vuelve a uno loco"

Mr Blu, 

Madrid 2012

CW Stoneking

Empeñado en retratar una Sinfonía de otra época, un reflejo de un estilo de vida que agonizo, probablemente, a mediados del siglo pasado. Intentando captar el palpitar de la ciudad, con sus ruidos, cláxones, niños que venden periódicos, fabricas humeantes, el crujir de las calles y el silbar de los coches, de los trenes, de los hombres que caminan derrotados hacia las fábricas y aún más derrotados vuelven del bar a casa, con el exiguo jornal menguado por la sed del olvido y donde solo el cariño y calor del cuerpo deseado puede servir como excusa para levantarse al otro día. Empeñado en ese esfuerzo titánico se halla C.W. Stoneking. Una música anacrónica y anticuada impregnada de una cierta melancolía y añoranza por ese pasado no vivido pero que de alguna manera no nos es extraño, como si hubiésemos pasado por él, como si durmiera en nuestra memoria.

CW Stoneking 

Jungle Blues

Tremendo concierto el de anoche (Domingo 19 de febrero de 2012) el que se marcaron los aussies en el Infame Wurlitzer. Un concierto al que fuimos con los ojos vendados y como única recomendación la palabra de ese, Renacentista Moderno, que es Jesús Alvarez, regente de RadioCity Discos. En labores de compañía y chuzismo estaba el ínclito Chepe Prieto. Sonó tan bien el concierto que la sala, incluso, parecía limpia. No digo más.

Can

Cada vez que el portero del Bayern intervenía el viejo ladraba. Daba dos o tres ladridos. Nos miraba y reía. Nos hacía cómplices de su broma. Y otra parada del portero y el viejo que ladraba, guau guau, aullaba. Y nosotros, sus cómplices, que no entendíamos nada. Llamar Perro a un jugador rival siempre es reconfortante, pero no hilarante o divertido. Aunque el viejo si que se lo pasaba en grande ladrando. El Madrid atacaba bastante y por tanto el portero intervenía sin parar, al igual que nuestro viejo chancero, que no paraba de ladrar y ladrar. 

Mediada la segunda parte todo el bar estaba ya harto. Pero solo el camarero fue capaz de decirle que porque estaba ladrando. ¿Kahn, no entiendes? Kahn, respondió. Todos esperamos en silencio. Kahn, perro en inglés, dijo moviendo la cabeza como diciendo si, y remato su broma con un ladrido. Kahn, volvió a repetir algo extrañado de que no nos partieramos de la risa.

Dr Dog

The World May Never Know

Siempre recomendados por Jesule y Chepe (Fundadores del Movimiento conocido como "Los Garcis de la Música") Los Doctor Perro harán las delicias de los amantes del Pop.

(Por si alguien esta interesado: el Madrid gano con un gol de Zidane. Fue un 10 de Marzo. Parecía que iba a ser una buena semana. Pero No)

Joyita

La utilidad de las joyas, es una pregunta recurrente en tiempo de crisis. Al margen del sentido crematístico, no tiene otro sentido más que la búsqueda y realce de la belleza, de lo bonito, de lo único. No es poca cosa, no. 

Y aunque "lo bonito duele" es un dolor que no solo debemos soportar, lo debemos buscar.

Eilen Jewel 

Santa Fe

(Ayer tuvimos la oportunidad de volver a "la Joya" Elena a.k.a Eilen Jewel en la Sala Sol presentando su último disco Queen Of Minor Key. No solo la vimos más jefa que nunca, Jefaza se escuchaba decir a los asistentes (en especial a Jesule!), si no que ademas con un español impecable, nos sorprendió con un inmenso sentido del humor)

Grita, Grita y Grita

Tras años de investigación, utilizando básicamente el método de prueba y error, hemos llegado a la conclusión que un concierto no puede decepcionar si cuenta con los siguientes elementos,

- Cantante Negro 

- Cantante Gordo 

- Cantante que use elementos decorativos como el turbante o corona 

- Cantante que le encante su trabajo y 

- Cantante que Grite de alegría 

Habrá claro, algún lector avispado, que combine estos elementos y diga en voz alta: Barrence Whitfield!!! y yo digo si, premio para el caballero. También le digo que por si algún casual esta un poco despistado, es este jueves en Madrid en la sala Boite. Dicho queda.

Escucha aquí una pequeña selección que se ha mostrado como un eficaz remedio contra la depresión, el sopor y la bajona, esos males que azotan a la juventud de hoy.

Los Fresquitos y Únicos

Septiembre! 

Y decimos que vuelve todo a la normalidad. (Yo no lo creo)

El próximo día 11 de Septiembre vienen a Madrid (sala Moby Dick)  a tocar estos auténticos gigantes de la canción, qué ¿quién? The Fresh & Onlys (nótese que una traducción demasiado literal podría llevarnos a engaño y hacernos creer que se trata de un coro Rociero, de los del camino, de los de una carpa de la Feria de Sevilla "Los Fresquitos y Únicos" y los tíos dando palmas y zapateando y con el pelo engominado arriba y suelto atrás...)

No se lo pierdan! la redacción al completo de P.S. hará acto de presencia, declamará su amor por la jarana, realizará exóticos pasos de baile y tendrá a bien discutir (incluso llegar a las manos!) cualquier tipo de discrepancia que se tenga con la línea editorial de esta casa.

The Fresh & Onlys

Vanishing Cream 

El Bolingismo Musical. El Calambur.

Porque a veces por obvias, ciertas preguntas no se hacen, lo cual no quiere decir que no sean necesarias de hacerse de vez en cuando: ¿Que sería del bolingismo sin el cante? ¿qué sería del Bolingismo Musical sin el darlo todo a pulmón herido?¿qué sería, por Dios santo, del Bolingismo sin la ronquera del Día Después?

Y aquí es donde aparece el Calambur. Aunque sé de buena tinta que los (pocos) lectores de estás letras son gente preparada, limpia y con estudios, prefiero quedar como un ser repetitivo y cansino, como un pesado que repite lo sabido pero daré (mejor aún copiaré) la definición:

(Del fr. calembour).

1. m. Ret. Agrupación de las sílabas de una o más palabras de tal manera que se altera totalmente el significado de estas; p. ej., plátano es/plata no es.

El Joven Bolinga Musical recordará esos primeros coros cantados/gritados de manera fonética (el Bolinga Musical es un ser básicamente anglófilo), cantados por intuición, a puro oído. Cantará sin saber lo que canta pero con la sensación de lo que dice (o trata de decir) le gusta, lo representa, es su esencia.

El Bolingismo es un movimiento de Fe, de Creencias, de Confiar en que los artistas No nos decepcionen.

The Chords

Maybe Tomorrow

Imagination

A real sound

From the street

From the towns

(El sábado me di un garbeo por el centro, fui al infame Wurlitzer y al entrar sonaba esta canción. Santi Bécares me regalo un libro y hablaban de esta canción. Trabaje algunos años poniendo música en un bar y creo recordar que siempre la puse.)

Sigo Siguiendo

Así que me estoy tomando una cerveza y de repente me encuentro con este amigo y sucede,

- Oye y de tías ¿qué tal? - pregunto, una vez acabados los temas fútbol y trabajo.
- bueno bien, lo de siempre, ya sabes - trago largo de cerveza que se mete.
- ya, es jodido el tema, si... - trago largo de cerveza que me meto.
- ya ves, Yo sigo con mi Ex...
- (...) - no bajo la botella y levanto las cejas para que siga

- si , sigo con mi Ex...

- (...) - aquí se me acaba la cerveza. Afortunadamente en la barra hay más.

I Can´t Let Go
The Hollies

(Oiga , que temazo este, no?)

Plan B

Tengo un amigo que siempre que algo le salía mal acudía sin ningún problema a su Plan B, también llamado de contingencia o de manera coloquial, el de por si acaso. Y aparecía el Plan B, como si del Señor Lobo se tratase y solucionaba el problema, como un apósito mágico de esos que quitan las ampollas de los pies. La contingencia o el de por si acaso actuaba rápido y certero, cortando la hemorragia y permitiendo llevar al enfermo al hospital.

Con el tiempo, y fue así de manera invariable ya que sucedió siempre, tenía que volver a otro Plan B. La efectividad y fortaleza del Plan B se vio reducida cada vez más. Así los plazos fueron acortándose, pasando de unos meses, a días y en una ocasión horas, antes de que fuese necesaria la intervención de otro Plan B, para solucionar las cosas. Como es natural su confianza en el Plan B se fue desvaneciendo.

Un día harto de la poca contingencia de sus planes y también hay que decirlo, desorientado y confuso por no saber ya en que Plan B andaba, decidió actuar siempre instalado en el por si acaso, en el quién sabe, en el y si, convirtiendo su Plan B en su Plan A. Sobra decir que esta encantado, como si fuese Anibal Smith, con que el Plan A siempre salga bien.

Dexy's Midnight Runners

Plan B

El caso curioso del Amor/Odio de Marías

Existen dos Javier Marías.

Uno es el viejo cascarrabias, permanentemente cabreado, molesto. Catedrático de costumbres y usos. Ese que siempre sabe lo que hay que hacer. Que le fastidia todo lo que sucede en Madrid. Y donde esta no es más que un hervidero de patanes y zafios. El que escribe los domingos la página final del suplemento dominical de El País.

Existe otro Marías que escribe libros. Libros, por lo general, entretenidos, con "acción", con muertos y traiciones, con misterios. Libros con humor, con una increíble capacidad para retratar a la clase docente y a los escritores. Libros donde Madrid es una ciudad maravillosa y cultural. Libros con un inconfundible estilo, de discurrir disgresivo, donde la acción mental, las suposiciones, las cábalas, toman la palabra en vez de la acción.

(Si va a ser su primer Marías, desde aquí recomendamos la lectura de Todas las Almas, antes de este)

" Lo que pasó es lo de menos. Es una novela, y lo que ocurre en ellas da lo mismo y se olvida, una vez terminadas. Lo interesante son las ideas que nos inoculan y traen a través de sus casos imaginarios, se nos quedan con mayor nitidez que los sucesos reales y los tenemos más en cuenta."

Javier Marías

Los Enamoramientos