Ser Humano

"Gracias por mantenerme con vida"

Es complicado escribir sobre "Searchin for sugar man" sin rellenar todo el post de exclamaciones, aleluyas y hurras. También es imposible no emocionarse, no sentirse ligeramente reconfortado tras verlo. 

Un artista Emergente

Dos discos Monumentales

Un fracaso Rotundo

Un Ser Humano Inmenso

(Y mientras tanto)

Una juventud desesperada

Una Banda Sonora

Una Leyenda

Una investigación

Un Ser Humano Inmenso

Aquí pueden verlo OBLIGATORIO!!!

Prudencial

Solo después de eso que llaman tiempo prudencial, ella hablo. Lamentó, tal vez como contrapunto a lo escuchado, no pertenecer a una familia con tradición delictiva, huidas del altar o por lo menos algún antepasado cuatrero. Estaba contrariada, ya que sin duda, era una rémora para su futuro no tener un pasado turbulento.

"Jóvenes, estábamos en edad de no tener ni dinero ni demasiadas pertenencias, apenas un talego medio vacío con alguna que otra lata de bazofia incomible."

Existen libros que parecen hablarnos como si fuéramos niños pequeños, que en cada página nos pintan el mundo y donde la explicación siempre es la más sencilla. Libros luminosos para tiempo Oscuros. Libros Adultos escritos para niños. Donde la felicidad de lo simple aguarda en cada frase y los recuerdos de tiempos mejores acuden al rescate para espantar las pesadillas. Como llegué a conocer a los peces, de Ota Pavel, es uno de ellos.

"- No digas tonterías, no seas histérico. Cuando éramos críos llevábamos las ocas a pastar a orillas del Malse. De eso hace casi cuarenta años. Y también pescábamos anguilas. Y también volvíamos con las manos vacías. Y hoy lo he revivido. Y ha sido hermoso." 

Mientras esperaba el tiempo prudencial para hablar, se me fue la cabeza a ese Paraíso Perdido que algunos llaman infancia. Debió pasar una eternidad ya que ella volvió a tomar su turno de palabra. Mi silencio, y probablemente ciertos rasgos físicos míos al sonreír, la hicieron suponer lo peor en mi pasado y por tanto un futuro maravilloso. A tú lado, dije al salir de la ensoñación, como un pez fuera del agua, un acto reflejo para sobrevivir.

Maletas

La respuesta es tan obvia que no te atreves a decirla. En algún lado estará la trampa, piensas. Te rehúsas a creerlo. Lo has visto en cientos de películas. La trampa, los palos afilados al fondo, cubiertos por unas hojas resecas, esperando tranquila a ser alimentada con un incauto más. Sabes la respuesta pero algo te dice que no la digas. Sus ojos esperan mi respuesta.

Tenía ganas de leerlo desde hace tiempo. Todas las críticas son favorables. La portada es atractiva. Jordi Punti el autor y Maletas Perdidas el título. La premisa de partida es ingeniosa, curiosa. Algo tan imposible que puede ser cierto. La lectura lo atrapo, dirá alguno. Se perdió en sus páginas, dirá el otro. Lo que es seguro es que me hizo el viaje corto y menos turbulento. 

Al bajar del avión como no podía ser de otra manera me perdieron la maleta. Detalle sin importancia ya que, esto si era más grave, yo mismo me encontraba perdido. Si no llega a ser por ese wassup salvador que me guió a través de las maletas (maletas en carritos, maletas con ruedas, maletas de asas) que pueblan esa trampa mortal que es cualquier aeropuerto mediterráneo.

Hacía ver que estaba pensando. Haciendo como si tratase de recordar. Llenándome de un aire grave, como había leído que los personajes en mi situación tenían que hacer. Asintiendo con lentitud, reconcentrado. . Amagando con enunciar la respuesta una, dos veces. Es un cocodrilo, dije finalmente. El brillo tricolor de sus ojos (el mismo que vi el Día que Me Perdí en un Aeropuerto) me confirmo que estaba en lo cierto.

Corrientazo

La corriente, o mejor, los corrientazos fueron subiendo de intensidad. De la simple anécdota al cosquilleo. Guau o alguna expresión de ese tipo soltaron. Se preguntaron mutuamente si lo habías sentido. Se sonrieron y siguieron por el pasillo, mirando ofertas, escuchando la megafonía.

En el pasillo de los lácteos el corrientazo ya fue fuerte. De los de quitar la mano y encogerse el estómago. La razón los llevo a buscar Una Explicación. Consensuaron que se debía a una combinación del calzado y el material del suelo.

Las visitas al supermercado no eran muy habituales así que el asunto se olvidaba. Hasta el siguiente espasmo. Y entonces volvían a especular sobre las posibles causas. Y asi como las respuestas eran cada vez más disparatadas las descargas subían de voltaje. 

Pasaron los días de compra (meses en vuestro calendario, lectores, meses) y las teorías se acabaron. Los calambres electrificados eran violentos. Y sin embargo no se soltaron de la mano. Caminaron juntos cantando la canción del super. Buscando ofertas.

Estimulos

Larga y Absurda Disertación sobre el poder de la Palabra

Aquello comenzo a complicarse. Mucho.

(Pero antes, esa misma noche)

Tras un agradable paseo (lleno de plazas históricas, calles empedradas y callejones perfumados con ácido úrico) llegamos al restaurante. La comida compensaba la pésima atención. El vino relajaba y conducía la conversación con suavidad. Les contaré una cosa más, fui invitado a cenar.

Vagamos con seguridad, caminando sin otro propósito que la mutua compañía. Terminamos en la orilla. Ya sé que dirán que el runrún de las olas es un toque demasiado novelesco, que el beso con el mar como testigo es ya exagerar, que la luna llena (La Luna! ya llegará el momento que cuente lo de la Luna, tranquilos) no se lo cree nadie. Pero así fue la historia.

(Pido un esfuerzo máximo, una abstracción, un salto en el tiempo de más o menos un año)

Deambulabamos por el puerto de Vigo. Como todos los puertos destila un aire decadente. Las ratas y las prostitutas. Coches al ralentí. Sombras sigilosas que huyen de la luz. Y nosotros, claro!, nosotros que encajábamos perfectamente, que le dabamos el toque, aún más, patibulario. Tres tipos bebiendo tequila a morro. Trastabillandosé y gritando, interrumpiéndose y sosteniendose. Y con un par de posters firmados.

(Otro pequeño salto en el tiempo, pero esta vez de solo de tres horas hacia atrás)

El Recopetín nos dijo vamos al camerino. La Incredulidad. Vamos pues, repitió. Su tono era firme, pero nosotros seguíamos con La Incredulidad. Vamos o qué?, ya algo impaciente. La Incredulidad me dejo preguntar ¿seguro?. Claro, respondio. Vamos pues, dije . (Mucho aplomo y mucha sangre fría mentirnos así, pensé). Espera, voy a comprar un poster para que me lo firmen.

Nos adentramos esquivando técnicos y personal variado. Seguimos pasillo adentro. Avanzando con el cosquilleo de lo ignoto, sintiéndonos unos pequeños conquistadores. A pesar de la amplitud del espacio caminabamos muy pegados. La puerta del camerino ya estaba ahí, al fondo, a unos pocos metros. Nos corto el pasó una mujer.

- ¿quién os ha dejado pasar?

El fracaso parecía el único destino posible. Farfullamos. Nos escudamos. Nada parecía convencerla. Seguramente mi inconsciente (y los 15 euros que había pagado por el poster!) me hicieron decir la frase mágica, aquella clave secreta que nos abrió la cueva, la aseveración con doble negación que sencillamente enloqueció a nuestra carcelera, que la hizo dudar y que nos permitió acceder al Olimpo.

- Nadie no nos dijo que no podíamos pasar

Y las puertas se abrieron con sus músicos y su botella de Tequila de regalo

(Volvamos al Momento Complicado)

La Luna llena iluminaba su rostro, llenándola de una belleza sabia y serena. La luz se concentraba especialmente en la punta de su nariz (una Nariz Afilidísima). Y yo, cuál licántropo, me transforme en una bestia. Mis manos querían abarcar un todo imposible. Mi cuerpo se movía a espasmos. Y ella decidió destruirme, decidió dar por concluida la velada con un croché de izquierda que hubiese querido tener el mismísimo Joe Frazier.

El lector atento sabrá ya que el final de esta historia me sitúa durmiendo en un sofá bajo la maliciosa mirada de un gato. Lejos de lo deseado.
Y dándole vueltas a una frase enigmática y poderosa, con un poder de hipnotizar incalculable 

- Tócame pero no me estimules

Reflexión y Conclusión

Lo que la palabra te da, la palabra te quita. (Si amigos, si)

Lavanda

Y así un día, nos damos cuenta de que corremos de la lluvia. Escapamos de mojarnos. Evitamos el regaño materno. Prevenimos caer enfermos o estropear un buen jersey, unos zapatos demasiado nuevos, tal vez.

Corremos ridículamente intentando evitar el agua, con las manos tratando de frenar las gotas (con las manos, con las manos!!!), pegando saltitos, buscando con prisa las llaves para abrir el coche. Hacemos burrr o cosas parecidas con la boca, nos sacudimos el agua y aprovechamos para peinarnos, claro. 

Las llaves en el contacto y las luces que iluminan el parking de la gasolinera. La ves recortada en la oscuridad, pisando todos los charcos. Incluso te parece ver como levanta la cara para recibir más agua, como se recrea y desaparece. No la ves más. Te dan ganas de gritar vamos, de tocar el claxon. Piensas en todas esas películas de terror que has visto. Necesitas que aparezca. 

La puerta que se abre. Buscas sus labios. Su pelo mojado se enreda en tu barba. Y se separa, sonriendo, para ponerte la mano en la nariz. Lavanda. Y vuelve a sonreír con la cara mojada y un poco de agua acumulada en los huecos claviculares mientras anuda el ramo a tu retrovisor. Y no queda más remedio que preguntarme por qué corro cuando llueve.  

Liberación

Digamos que le preocupaba muchísimo que yo lo dijese. Así que cuando yo empezaba, con el ronroneo y la retahíla, una sucesión de palabras, de diptongos, triptongos, sílabas y acentos, ella me decía que no, que no, que me callara. Y yo, enfebrecido e inflamado por el vértigo de sus besos, el tacto de su piel, pensaba que era un juego, que era un no que si, y seguía y seguía...

Jonathan Franzen lleva unos años comprando tierras en Colombia para que los pájaros que migran tengan un lugar seguro. Una reserva. Como Walter el protagonista de la Inmensa Libertad. Un libro muy superior a Las Correcciones. Probablemente el libro más ambicioso y mejor planteado que he leído en bastante tiempo. Jonathan Franzen se ha convertido en un refugio para aquellos que, como los pájaros que tanto ama, buscan un refugio, un oasis de Libertad. 

Franzen busca la recuperación de la palabra Libertad. La recuperación de su contenido. El devolverla a su acepción original, arrebatarla de aquellos que vaciándola de contenido la han utilizado para llevar las mayores tropelías, para los que en nombre de ella se han dedicado a asesinar y saquear, para aquellos que en aras de su defensa, de la defensa de La Libertad, se dedican a oprimir.

...seguía. Y ella me decía, ya seria, con la calma que da el corazón agitado y el aire viciado de la habitación, que no lo dijese. Que me guardase esas palabras. Que no las desgastara. Y yo más loco aún, con la clarividencia que daba su calor corporal, me decía que no, que no, que esas palabras serían tan ciertas hoy como mañana como pasado. Que era una Liberación para mí decirlas.

Tiro a Tabla

De repente miro a atras y me doy cuenta que muchos, muchos, muchos de mis mejores momentos (sabes: plenitud, invencibilidad, sudor, animalidad), muchos de esos momentos, Momentos Estelares de mi existencia, imborrables, firmes como una puta firma en cemento fresco, son rodeados de hombres. Hombres sudorosos. Hombres que cantaban o gritaban como si la vida les fuera en ello. Y yo, yo entre ellos, siendo parte de la manada, gritando como el que más, sudando, sudando como el que más.

Ah! que feliz fui! (y lo soy, no se crean)

Andaríamos por los dieciséis años cuando nos colábamos en un bar llamado Kaliman. 

Ah! que locura. Como bailábamos! (si amigos, si, podía saltar durante dos horas) 

Teníamos nuestras canciones:

Jump Around de House of Pain

Abarajame en la bañera de Illya Kuriaky and the Valderramas

Soledad Criminal de las 1280 almas

Sure Shot de los Beastie Boys

Yo te avise de los Fabulosos

Tres Equis de Cypress Hill

Sure Shot! 

Teníamos una amiga que tenía el disco. Que antigua suena esa frase. Pasábamos horas escuchándolo. Y horas y horas intentando, frase a frase, vocablo a vocablo, aprendiéndonos la letra. Y cuando la ponían, cuando la ponían éramos los reyes. Y nos poníamos en círculo, abrazados, sin importar el sudor del otro, con las manos resbalando por los hombros, por los brazos. You can't, you won't and you don't stop y nos buscábamos.

Una noche, en medio de La Canción, en medio Del Momento, de La Coreografía, cuando guardábamos los turnos, los ritmos, las frases, la pronunciación, el acento, en medio de ese momento, apareció un tipo, un elemento que de verlo en otro momento no hubiésemos tenido duda de haber sido atracados por él, cantando, cantando a todo pulmón, cantando por encima de la música, por encima: más alto que los altavoces, cantado e inventándose la canción: rapeando, gritando y diciendo cosas como "me gusta el pan, me gusta el arroz, me gusta el salchichón" perfectamente sincronizado con los beats, con los golpes. Adivinamos la felicidad abrazándonos al desconocido, cantando con él. 

No, no nos equivocamos. 

(Ah! que feliz fui!)

a

Beastie Boys
Sure Shot

(Descansa en Paz, amigo)

Indigestión

El ligero malestar, en principio confundido con una indigestión, con el exceso alcohólico del fin de semana, con las emociones últimas, su cumpleaños, cambios de trabajo, fue tornando, en una inminente necesidad de llorar. 

Aquello era extraño, un dolor de tripa que se transformaba en unos ojos acuosos y un tembleque constante en la barbilla, en un escalofrío que se iba afianzando y que dejaba de ser un animalillo que le recorría la espalda para quedarse junto a él, a su lado, como un perro bien entrenado. 

Surgieron hipótesis chuscas, soluciones inverosímiles. Le hablaron de mil remedios y ciento una curaciones. Probo con algunas, inventó otras y descartó más de una porque, incluso él, las consideraban descabelladas. Al final y como resultado, el perrito seguía fiel a su lado. 

La necesidad de llorar, la explicaba como "tener los ojos muy rellenos". Y entonces parpadeaba a una velocidad de vértigo, batiendo un récord mundial seguramente, para seguir con un guiño alterno, una, dos, cinco veces y finalizar con un cerrar de ojos apretadísimo, que surgería el paso del tiempo, arrugas futuras, aún inexistentes. 

Al terminar el ritual, siempre lo hacía igual, como poseído, como víctima de algún desorden neurológico, al terminarlo se quedaba con una cara de pena tremenda. Y con los ojos aún más rellenos, suponemos, ya que no lo vieron llorar.

(Entonces:
se iba a casa, a veces ni siquiera podía esperar el corto trayecto y lo revisaba en su móvil, y comprobaba como el color rojo sobre el azul no aparecía, no le avisaban sobre nada, ni mensajes, ni toques, ni cambios de estado. Y no le quedaba más remedio que acariciarle el lomo al perrito) 

The Artwoods
Don't Cry No More

Futuro Pasado

El sueño fue así:

Una ráfaga de Futuros frente a mí. 

Una sucesión de rostros. Imágenes sin parar, una detrás de otra, como un profesor que enloqueciera al pasar las diapositivas, que perdiera el ritmo, que ametrallara a sus alumnos con imágenes, imposibilitando así que tomen apuntes. Fabricando el suspenso.

Rostros que en algún momento conocí, algunos que Ame. (Amores consumados y quemados, amores que no prendieron, amores cobardes y amores imposibles, amores no natos y amores jubilados).

Rostros familiares y desconocidos. Rostros que al mirarlos me permitían, como un flash dentro del flash, ver un pasado. Un pasado del que yo era parte. Felicidad y tristeza. Sin ninguna dosis, un cóctel desequilibrado, una borrachera infame. Un Ying Yang girando descontrolado.

Claro que era un futuro mentiroso por improbable. Era un futuro que Nunca se cumpliría. Todo el pasado, el flash dentro del flash, ya había pasado sin mí. Eran Futuros Pasados.

No era premonitorio ni de advertencia. No era el fantasma de las Navidades Futuras el que venía a visitarme. No hay chance de cambio. Ya fue. No aceptamos el arrepentimiento para reducir la condena.

Rostros y Rostros, que con una solo mirada, a lo mejor alguna frase, me permitían conocer todo ese futuro que me perdí y ya nunca llegaría a ser.

Una vecina,  una compañera de clase, de trabajo, una chica del autobús. Rostros y Rostros desfilando ante mí, apareciendo de repente, como sucede en los sueños, sin explicación sin un porque, sin un orden. No había botón de pausa. Ni de rebobinar o adelantar. Un zapping demencial.

Aunque había algunos Futuros bastante Buenos, me alegraba estar en un sueño, de la imposibilidad de que se cumplieran. Los Futuros Malos tampoco estaban mal. Pero igualmente me alegraba de no haber formado parte de el.

El Futuro no para de suceder.

 

Un mal cuerpo me acompaño todo el día, una especie de resaca palpitante, sin dolor de cabeza, sin la euforia de la borrachera.

Supongo que será el cumplir años. Y el quedarme dormido leyendo cosas, tal que así:

“Las olas del corazón no estallarían en tan bellas espumas ni se convertirían en espíritu si no chocaran con el destino, esa vieja roca muda.” 

Friedrich Hölderlin

Animado

"Estaba delante de la tele y sufría como un cabrón. Sufría por Coyote. Esperaba que una vez por todas Coyote acabara con Correcaminos."

 Recientes estudios demuestran que el Coyote y MrBlu comparten el 99% de ADN

Lo primero: Lástima que tuviera morirse Félix Romeo para que me animase definitivamente a leerlo. 

Dibujos Animados es una serie de recuerdos, pequeños flashes, viñetas, de aspecto inocente y despreocupado, con voz infantil y de reiteración permanente. De agilidad oral y profundidad mental. Poco más de cien páginas donde la narración fluye (y a menudo confluye) por las obsesiones de cualquier niño: Los Amigos, la Familia, el Sexo (incipiente), Los Deportes, las Peleas, los Secretos Inconfesables, los Pactos para toda la Vida, los Miedos.

El mundo a través del relato infantil, alejado de la malicia y con esa inocencia que con el tiempo, con las canas y los kilos, vamos perdiendo. Es inevitable, aunque abundan los pasajes divertidos o graciosos, no sentir una profunda nostalgia de ese Paraíso Perdido, de esa Atlántida que todos guardamos en nuestra Memoria. Pensar, como no hacerlo!, en todos aquellos que sabíamos que estarían por Siempre  y Para Siempre y sencillamente, un día, fueron desaparecieron, poco a poco como un efecto Polaroid al revés. Para al final, solo ser una sombra, un sfumatto cada vez es más y más tenue en nuestra memoria.

"Nunca supe si mi abuelo mató a alguien en la Batalla del Ebro. Pensaba en mi abuelo cuando pensaba en la muerte. Lo imaginaba disparando contra el enemigo. Descargando el cargador con saña. Matando. La idea de matar era la imagen de mi abuelo. Sentado, liando picadura y acariciando el perro. Así era la muerte."

Félix Romeo

Dibujos Animados 

Gira

La tiré con fuerza sobre la cama. No por violento sino por borracho, claro. Cayó de espaldas y reboto dos o tres veces. Me arroje sobre ella. Debido al aterrizaje, las rodillas las tenía dobladas sobre el pecho, lo que impidió  que yo la aplastase y a su vez me propino un tremendo golpe en las costillas. Me pregunto que si lo había sentido y yo respondí que claro, mientras intentaba recuperar el aire, que como no iba a sentirlo. Se bajo de la cama, encendió la luces y empezó a recorrer la habitación. Por aquí debe estar, decía. Las luces del techo descubrían la realidad y esta era muy cruda, muy real. La erección empezaba a menguar. El interruptor, el interruptor, decía. Yo que creía que sabía de que hablaba pero me di cuenta de que no, que ni idea. Para encender la cama, para que gire, me dijo. Las costillas, la cama redonda, los calcetines, el espejo en el techo. La situación empezaba a superarme. Tenía que actuar. 

Y actué.

Ven. Y vino. Comencé a besarla. Inicie todo el proceso. Me esforcé. Utilice los trucos que me habían confiado primos y amigos. Pero ella solo decía, el interruptor, la cama. No te das cuenta que la cama gira, me pregunto o me ordeno. Tarde en comprender en parte por mis esforzados intentos de amante y en parte por mi raciocinio etílico. No hay interruptor, decía yo. Pero la cama se mueve, respondía ella. En algún momento, saqué una pierna y la apoye en el suelo. El calcetín me brindaba la tracción suficiente.Así que me dedique, en un ejercicio complicadisimo, a hacer girar la cama mientras intentaba no descuidar el motivo principal de mi estancia en esa inmunda habitación de motel. La pierna izquierda empezó a acalambrarse y la rodilla derecha a pelarse, pero ella gritaba entusiasmada, como un niño que aprende a montar en bici, Gira, Gira.

Y yo tan contento.

Los Fresquitos y Únicos

Septiembre! 

Y decimos que vuelve todo a la normalidad. (Yo no lo creo)

El próximo día 11 de Septiembre vienen a Madrid (sala Moby Dick)  a tocar estos auténticos gigantes de la canción, qué ¿quién? The Fresh & Onlys (nótese que una traducción demasiado literal podría llevarnos a engaño y hacernos creer que se trata de un coro Rociero, de los del camino, de los de una carpa de la Feria de Sevilla "Los Fresquitos y Únicos" y los tíos dando palmas y zapateando y con el pelo engominado arriba y suelto atrás...)

No se lo pierdan! la redacción al completo de P.S. hará acto de presencia, declamará su amor por la jarana, realizará exóticos pasos de baile y tendrá a bien discutir (incluso llegar a las manos!) cualquier tipo de discrepancia que se tenga con la línea editorial de esta casa.

The Fresh & Onlys

Vanishing Cream 

Los CaminosExtraños

Todos los caminos que he recorrido (bueno en realidad el único camino que he recorrido) me han traído aquí. Así que tendré que demostrarte lo que me importas. (Mantendré el romanticismo y no diré que ha sido un camino extraño).



My heart was broke
my nose was broke
and i was broke

The StrangeWays
Show Her You Care

(Pildorazo Powerpopero, de la energía juvenil, del amor y de las narices rotas. Canción de final glorioso y auténticamente Bolinga. Esta también pertenecía al ya mítico Celebérrimo)

Año Blogger

Pues esta es la, ni más ni menos, entrada (tachan-tachan) 365!!! lo que equivale en términos humanoides a un año blogger. Celebramos este aniversario con un solo deseo: seguir asomándonos a la ventana, seguir buscando y sobretodo, seguir disfrutando de lo que ya conocemos y de todo lo que nos falta por conocer.



Lonely Boy
Sex Pistols

(TEMAZO al cual nos sentimos muy unidos, cantamos a grito pelado y brindamos por el Bolingismo Musical! Oh baby can you see?? i´m a lonely boy!)

Amo(r) Estable

Lo veo y me digo, anda! si esta aquí. Le toco el hombro y le digo, que ¿chupando piña, no?. Me responde que si, que esta en la búsqueda de un amo(r) estable.

Title Tracks
Steady Love

* Chupar Piña, célebre expresión equivalente a beso de tornillo. Notesé la tremenda fuerza de la onomatopeya.

Tienes Suerte N.P.C.

- Situación: Noche de lluvia. Interior de Bar. MrBlu educadamente ebrio. Mujer Fatal adecuadamente ebria. Intercambio de miradas. Acercamiento. Conversación

MrBlu - Si ya sabes...
MujerFatal - La verdad que tienes suerte No Pareces Colombiano
MrBlu - (silencio, ojos abiertos, cabeza ladeada, sonrisilla con fuerte exhalación nasal)
MujerFatal - es un cumplido, sabes?
MrBlu - Puuues, no sé, gracias.

Y se va a casa pensando en lo raro que es todo.

Bolingismo Musical. Etimología. Regla de Oro. Origen.

Poco se sabe de la procedencia de la palabra Bolinga. Es, en la hilarante y absurda, No Soporto el Rap, donde dos ilustres del movimiento Joaquín Sabina y Manu Chao, nos ponen sobre la pista con un ripio que les vale para entrar en el olimpo teórico del B.M. con aquello de

" Y a patita desemboco en la plaza de Santa Ana
para hacer barra fija en otra discoteca
infestada de guiris, bolingas, taquimecas,
y se arrima a mi vera una petarda faltona "

Otros artistas con cierta sensibilidad bolinga, han querido, algunos desde la infamia y los otros desde la limitación de su talento, tener un detalle con este bello movimiento: Los Violadores del Verso (El rey de las cantinas), Estopa (Malabares) o Sergio Makaroff (Bolinga).

Años después, Elvira Lindo, escribe en un libro suyo y que lleva por título "Bolinga" de un gorila del Congo que lleva por nombre tan bella e ilustre palabra y que según él mismo dice "significa gorila encantador amigo del hombre". Premonitorio. Lo cual nos lleva a una de las reglas de oro (Golden Rules!), El grado de Bolingismo Musical es directamente proporcional al nivel de engorilamiento del individuo.

MrBlu pillado infraganti en pleno proceso de engorilamiento (y bastante cariño-baby, por cierto)

Dicen los que saben que el origen del Ser Humano es África. Pues sí, la meca, fuente de donde mana (en este caso bebe) el Bolinga es también África (¿casualidad? no lo creemos), más exactamente la provincia de Tshopo en el centro de la República Democrática del Congo, se encuentra la población de Bolinga. Desde ahora y por siempre, país hermano y patria invisible de los seguidores.