Donovan, Los.

Afortunadamente todo salió bien. Desafortunadamente nunca sabremos cual hubiera sido el resultado de la idea original que tenía David Chase para Los Soprano. Tony vs Livia. Madre e Hijo iban a encontrarse en la corte: Livia con esos olvidos (in)voluntarios, Tony lleno de rabia, el capo luchando por controlar a su banda, su madre luchando por controlar a su hijo. El juicio, es lícito imaginarlo, hubiese sido épico. Y la serie otra. 

La abuela de Caperucita no es

Empecé a ver Ray Donovan con la esperanza de ver a un macarra rompehuesos, de actitud chulesca, aficionado al putiferio y como mínimo borracho. Casi todas estas expectativas fueron cumplidas con creces. Pero afortunadamente la serie se llama Donovan, no Ray, Y Donovan hay, al menos, siete vivos y una muerta. Y la serie ha pivotado hacia estas relaciones (y vaya relaciones!) hermanos, hijos, abuelo, padre. Por si fuera poco, lo sitúan todo en el mundo glamouroso de hollywood, el mundo del hampa discográfico del hiphop, los sudorosos gimnasios de boxeo, la iglesia católica más sórdida, el FBI más perro y obviamente, los gánsters. Todo bajo el velo de la gracia lisérgica de un magistral Jhon Voight.

Dale Jhon, Sal a Bailar, que tu lo haces Fenomenal! 

Daleee!

Información Inútil*

Les voy a poner un ejemplo:

A Tony lo detiene un policía. Exceso de velocidad. Tony intenta algún movimiento de los suyos para evitar la multa. El policía se muestra inflexible, estricto. La multa esta escrita. 

Tony no soporta la idea de cumplir la ley. Llama al Zellman (creo que era congresista, pero no estoy seguro) su corrupto de confianza para que se ocupe del asunto. Zellman le dice que no hay problema. Solucionado. 

Tony quiere comprar una Fuente de Agua para su jardín. Va a un almacén de elementos de jardinería. Se sorprende al ver al policía de la multa trabajando ahí. Se ríe de él. Lo insulta. El policía le explica el porque, las razones que lo han llevado a trabajar en ese sitio. Tony, aunque niega todo, se siente culpable. 

Le ofrece una propina. El policía se aleja sin tocar el dinero. Vemos el nombre del local. Fountains Of Wayne. El mismo que sirvió de inspiración para que unos jóvenes de la zona llamasen así a su grupo.

Pues ese es el ejemplo.    

*No confundir con el Blog de alias La Puta Foca

Campeones

Lo que parecía imposible sucedió: un muchacho del pueblo se acaba de coronar Campeón del Mundo. El sentido de la solidaridad, bastante desarrollado entre los pobres, hizo que todos se sintieran parte del triunfo. No, parte no, todos eran campeones. Se sentían plenos, grandes, invencibles. En cuanto la euforia y las endorfinas fueron cediendo se dijeron que no, que no querían volver a sus vidas, que querían estar pletóricos, exultantes, querían tener el cinturón en sus manos. El alcohol empezó a circular.

Situada en Atlantic City y con mafiosos, prostitutas y boxeadores por medio, Luna de Casino, nos trae a uno de esos Perdedores de la vida con los que es imposible no simpatizar, Antonhy Russo. Uno de tantos que un día despierta y se ve de protagonista de una mala película, de un bodrio insufrible, que para más inri no es otra cosa que su Vida.

Todas las tramas del libro se tensan y como las cuerdas del cuadrilátero devuelven al boxeador a la lucha. Los muertos, los planes frustrados, las oportunidades perdidas, los recuerdos imborrables golpean sobre el lector en una profusión de ganchos y croches, buscando hundir los nudillos, hacer daño. Y lo hacen. Y como sus protagonistas no podemos huir, no podemos dejar el combate, seguimos leyendo. Esperando el knock out. Y llega, claro que llega.

Todavía estaba aturdido. La pelea había sido dura y el vuelo de vuelta largo. La multitud de caras, de ojos brillantes, de mujeres gritando ¡campeón! ¡campeón!, los periodistas hablando de hazaña, todo ayudaba al sentimiento de irrealidad, de anestesiamiento, de caminar por un decorado de cartón piedra. No tardaría en volver a la realidad cuando le contaron lo que debía.  Era mucho más que la bolsa que había cobrado.

El pueblo entero había bailado, bebido y comido a su costa, pidiendo fiado a su nombre, durante varios días para celebrar que por fin, después de tanto sufrimiento, eran Campeones.

Honorable

La causa de la rebelión tuvo lugar el lunes de Pascua de 1282, cuando un soldado francés violó a una doncella de Palermo el día de su boda. De repente una banda de sicilianos se vengaron asesinando brutalmente a una patrulla francesa y, cuando esta noticia llegó a oídos de otros sicilianos, más soldados franceses fueron acribillados en un pueblo tras otro; una frenética ola de xenofobia se propagó rápidamente por la isla, mientras bandas de hombres atacaban salvajemente y mataban a cualquier francés que se encontraran. Miles de franceses fueron asesinados en unos pocos días y, según algunos historiadores locales, ése fue el comienzo de la Mafia, que tomó su nombre del grito de angustia de la madre de la muchacha, que corría por las calles gritando ma fia, ma fia, mi hija, mi hija.

Gay Talese

Honrarás a tu padre

De Elengacia Natural, tanto en el vestir como en el Escribir, el Señor Talese

Monumental puede ser la palabra que mejor puede definir a "Honrarás a tu padre" de Gay Talese. Un trabajo minucioso y revelador, de carácter enciclopédico y que sin embargo se puede leer como una novela más. Es cierto que tal avalancha de información puede desconcertar y desanimar, pero con un poco de paciencia, los nombres, las situaciones, los apellidos se hacen comunes, habituales. Las peripecias de la familia Bonanno, en especial del Padre y de su hijo, el cambio generacional, los códigos y conductas, el oropel que suele engrandecer a la Mafia, la angustia y el dolor. Un retrato global, desde dentro, sin tomar partido, sin cuestionar o aleccionar. Una mera y simple descripción. 

De obligatoria lectura para los amantes de la Mafia y su leyenda Hollywoodiense, para aquellos que soñaron con ser Michael Corleone, o que tienen en una altar a Scorsese, aquellos que se partieron con el Honor de los Prizzi, para los que siguieron el ascenso de Tony Soprano.

Imperio(so)

Pongamos en situación:

Martin Scorcesse+Steve Buscemi+Terence Winter+Tim Van Paten+Mark Whalberg+Mafiosos+Judíos+Italianos+Irlandeses+Atlantic City+Prostíbulos+Alcohol+The Brian Jonestown Massacre....

Seis capítulos y ya te digo que soy seguidor acérrimo de la última maravilla de la factoría HBO: Boardwalk Empire!!!. (Y fervorosamente enamorado de la señora Schroeder y lujoriosamente atraído por la señorita Danziger)

A la mierda América!

"No sé que pasó. Aquella mañana mi polla no se calmaba. En cuanto llegué a casa me di una ducha fría. No sirvió de nada. Pensé en Auschwitz. Nada."

Alabado seas Edgar Hilsenrath!

Autor desconocido por mí, me fue revelado, en medio de la Feria del Libro de Madrid. En el stand una chica nos atendió con alegría, simpatía y, oh! sorpresa, conocimiento sobre lo que vendía: libros. Como no detenerse ante libros sobre "Los Soprano" o "The Wire" y sus hermosas ilustraciones. Están muy bien, dijo, pero deberías probar este. No tuvo que decirme más, confíe en ella.

"Fuck America" se revela como una obra grandiosa. Las aventuras, mejor, las desventuras de Bronsky recuerdan a Chinanski y el libro a Matadero 5 o La Cruzada de los Niños.

Absolutamente imprescindible.

Mención Honorífica para la editorial: Errata Naturae, buena gente.

Sábado

¿Cómo es posible - pensó con la lucidez que da la rabia y la cerveza cuando se mezclan sabiamente - que en pleno siglo 21 siga pasando esto? Aunque no había sido una semana dura, ni siquiera complicada, había decido que hoy, sábado, iba a salir a divertirse porque según él "se lo merecía". Divertirse había cambiado sustancialmente para él, ya no significaba borracheras límites y frustrados intentos de ligoteo. Unas cervezas, algo de fútbol/baloncesto y canciones. Canciones.

¿Es necesario escuchar los Chemical Brothers seguido de Chimo Bayo y luego Prodigy? intento preguntar pero su voz se perdió entre los guitarrazos de Rammstein. Pensó, porque esto ya no lo dijo, que le gustaría ser un mafioso italiano y gritarle al dj "What the Fuck?..." esperar unos segundos y decirle con gesto amenzante "Jesus Christ, you fucking kidding me?..."

Cuando: Sábado 30 de enero de 2010

Lugar: Moby Dick

Italian Job

Ouh




Pipiripapa

El Espejo

Acaba de volver un amigo de Nueva York y la conclusión es la misma: "Es que no hay trampa ni cartón. Es como se ve en las películas".

Hace siete años murió el último Don, John Gotti. Asesino y mafioso. Jefe de la familia de los Gambino. No dudaba en disolver en ácido a sus enemigos, es decir, a cualquiera. John Gotti ascendio con rapidez, fue el más implacable pero también el más elegante. Trajes cruzados, seda, brillantes, corte de pelo perfecto, sonrisa y fotogenia. Sin duda un mafioso cinematografico, un actor principal en El Padrino, en Goodfellas o en Los Soprano.
No sé hasta que punto Gotti se alimentaba de las películas, de la idea de mafioso, del imaginario colectivo, de lo que se suponía que tenía que ser o por el contrario los cineastas y escritores sencillamente se reflejaban lo que veían. Lo más lógico es que entre todos hallan construido esa imagen.



Solo espero que nadie, nadie, nunca se fije en la España que Telecinco quiere reflejar y en especial ese programa llamado (de una forma bastante estúpida) "Mujeres, Hombres y Viceversa" donde el modelo, el patrón a seguir es el del bicep superdesarrollado, la camiseta entallada y la ceja depilada.