Aleister

...cuando mi amigo le pedía a Émilie su bebida, el demacrado hombre de la capa, con la mujer alta, cruzó por la acera. Su mirada resbaló por nuestra mesa y se desvió.

- Ese es Hilaire Belloc - dije a mi amigo-. Ford estuvo aquí esta tarde y le negó el saludo.

- No digas bobadas - dijo mi amigo-. Ese es Aleister Crowley, el de las misas negras. Tiene fama de ser el hombre más malvado del universo.

- Lo siento -dije.

París era una fiesta

Ernest Hemingway

Otros creen que es el abuelo biológico de George W. Bush (igualmente improbable pero no del todo increíble; Aleister estuvo de juerga con la madre de la madre de W, Pauline Pierce, un año antes de que ésta diera a luz a una niña que acabo siendo Barbara Bush)

El sombrero del malo

Chuck Klosterman

Era Crowley ensayando esa danza de la serpiente que se baila con la mitad inferior del cuerpo, de las caderas a las puntas de los pies, sin la participación del resto.

Era Crowley que, al descender al subterráneo y ser alcanzado por el líquido que rezumaban los cristales, se había vuelto negro y movía las rótulas de quince maneras distintas, lo que, incluso para un negro de verdad, era un número considerable.

Historia abreviada de la literatura portátil

Enrique Vila-Matas

Robert Charles Douglas nació en Mirfield, West Yorkshire, el 12 de octubre de 1946, el mismo día que el ocultista y nigromante Aleister Crowley

1980

David Peace

Truculencia

Me preguntaba un buen amigo de esta casa (El Último Aristócrata!) si Capturado era "oscuro y truculento" porque de ser así estaría interesado. No tardo en responder que si (pero tenía que haberle preguntado que que pensaba de Walter White o de los personajes en Punto de No Retorno, una oportunidad para demostrar cuanto sé desaprovechada, es una lástima!)

Capturado es una carrera contrarreloj. Un esfuerzo, último, por hacer una buena acción. No en línea recta, claro. Requiebros, frenazos. El tiempo se acaba, las preguntas también. Las respuestas que llegan no son las que se quieren oír, o peor aún, nos llevan a formular otras preguntas. ¿Todo vale por una buena causa? la respuesta, aunque la sabemos, procuramos no pronunciarla en público.

Aficionados del thriller y del Giro Argumental aquí encontrareis una dosis reconcentrada y revitalizante! 

Elba. Stringer. Luther

Y de repente dices: mira Thomas Carcetti es Little Finger en Juego de Tronos. O, Bunk ahora hace de músico en una serie sobre Nueva Orleans . O, anoche vi una serie donde Stringer Bell hacia de policía.....

Luther es una serie de detectives pero no trata de detectives. Ni de casos. Ni de brillantes asesinos. Ni de cadenas de mando policiales. Ni de complicadas pruebas forenses. Ni de astucias Sherlockianas. Ni de persecuciones con coches destrozados. Por supuesto que en Luther suceden todas estas cosas. 

Idris Elba es Luther y su humanidad, enjaulada en traje y corbata, luce más amenazante que nunca. Esperamos el estallido, el gran bang que parece inevitable. Elba esta magnífico. Su atribulado personaje, sufridor y devorado por él mismo, lucha por lograrlo, por no Dejar de Ser. 

Con la garantía de la BBC el detective Luther promete defendernos de eso que llaman Caja Tonta. 

También estamos ansiosos de echarle mano a la novela.

Campeones

Lo que parecía imposible sucedió: un muchacho del pueblo se acaba de coronar Campeón del Mundo. El sentido de la solidaridad, bastante desarrollado entre los pobres, hizo que todos se sintieran parte del triunfo. No, parte no, todos eran campeones. Se sentían plenos, grandes, invencibles. En cuanto la euforia y las endorfinas fueron cediendo se dijeron que no, que no querían volver a sus vidas, que querían estar pletóricos, exultantes, querían tener el cinturón en sus manos. El alcohol empezó a circular.

Situada en Atlantic City y con mafiosos, prostitutas y boxeadores por medio, Luna de Casino, nos trae a uno de esos Perdedores de la vida con los que es imposible no simpatizar, Antonhy Russo. Uno de tantos que un día despierta y se ve de protagonista de una mala película, de un bodrio insufrible, que para más inri no es otra cosa que su Vida.

Todas las tramas del libro se tensan y como las cuerdas del cuadrilátero devuelven al boxeador a la lucha. Los muertos, los planes frustrados, las oportunidades perdidas, los recuerdos imborrables golpean sobre el lector en una profusión de ganchos y croches, buscando hundir los nudillos, hacer daño. Y lo hacen. Y como sus protagonistas no podemos huir, no podemos dejar el combate, seguimos leyendo. Esperando el knock out. Y llega, claro que llega.

Todavía estaba aturdido. La pelea había sido dura y el vuelo de vuelta largo. La multitud de caras, de ojos brillantes, de mujeres gritando ¡campeón! ¡campeón!, los periodistas hablando de hazaña, todo ayudaba al sentimiento de irrealidad, de anestesiamiento, de caminar por un decorado de cartón piedra. No tardaría en volver a la realidad cuando le contaron lo que debía.  Era mucho más que la bolsa que había cobrado.

El pueblo entero había bailado, bebido y comido a su costa, pidiendo fiado a su nombre, durante varios días para celebrar que por fin, después de tanto sufrimiento, eran Campeones.

Punto de No Retorno

Una vez conocí a un tipo que había vivido en Ciudad del Cabo ("Queip Tounnn" decía con ese acento de borracho estando sobrio que tanto me gusta). Leí "Desgracia" de Coetzee. El único jugador blanco de los Surafricanos en el Mundial del 98 (un central bastante paquete, por cierto). Bryan Habana. John Carlin y la almibarada y mesiánica "El Factor Humano". España ganado el mundial de fútbol. Las putas vuvuzelas. Pistorius y sus prótesis. El éxito de Rodríguez. Y Mandela, claro. Poco más acerca de Suráfrica.

 Foto cortesía de C.M.F.

Una Suráfrica despiadada y malsana. Estratificada y parcelada. Una población llena de rencores y desconfianza y que sin el tutelaje de Mandela se empieza a agrietar. Donde el sida, las pistolas, el crack y la ignorancia se mezclan. Roger Smith no da tregua, no hace guiños. Muestra la putrefacción y descomposición de una sociedad. En determinado momento se advierte en los ojos de los protagonistas que han alcanzado el "punto de no retorno" donde se quedan vacíos, donde todo da igual, donde solo la muerte puede ser el resultado. Tras la lectura de Diablos de Polvo nos quedamos con la sensación de que Suráfrica entera esta en el Punto de No Retorno.

Recomendada para todos aquellos que les gusta la novela negra, tienen el estómago bien asentado y no se encariñan con los personajes.

Pulpo

Poesía Cruel nos lleva a ese Miami que Tony Montana nos enseño. Una versión del sueño americano con subtítulos en español. Cocodrilos y moteles baratos. Violencia y sudor. Sexo y sexo. Un Miami que se aleja del glamour de cartón piedra y silicona. Acción desmadrada en habitaciones baratas. Picaduras de mosquitos por todo el cuerpo. Sin CSI. Más pesadilla que sueño.

Vicky Hendricks construye unos personajes inolvidables. Daríamos un brazo por entrar en un bar y poder invitar a Renata a beber algo. Por caer al igual que Francisco, que Jules, que Richard víctimas del embrujo que despide. De ser parte de ese Universo que pivota alrededor del Sexo. Inocente, salvaje, puro, pagado, sangrante, divertido. Por vivir con el corazón a 180 pulsaciones por segundo.

El libro, el objeto, es un artefacto de bellísima factura. Llego a nuestras manos gracias a una de esas iniciativas de crowfunding que afortunadamente llego a buen puerto. Esperemos que sigan por ese camino la buena gente de Es Pop.

(Podría contar una historia muy extraña acerca de un pueblo perdido de Mallorca, una editorial emergente y una promesa cumplida sin ni siquiera darme cuenta. Una historia que ni Corin Tellado. Pero mejor no)