Dominical

Con toda probabilidad, el estar ocupado en intentar no morirme, era la razón para que yo desconociera la Melancolía Dominical. Que duros fueron todos esos domingos. Bebiendo agua. Sofá. Cama. Baño. Más agua. Cuando quería darme cuenta las horas se me habían pasado. Desvelado y con la mañana arañando mi ventana, me prometía no volver a hacerlo. O por lo menos hacerlo menos. Poco a poco lo fui logrando.

Y entonces aparecieron los mensajes. Siempre me llegaban los sábados.

Si hubiera sabido que esos mensajes me inocularían el síndrome del Domingo Melancólico, ay! si hubiera sabido, no habría entrado por esa puerta, ni siquiera me hubiese asomado por la mirilla. Mensajes extraños, llenos de planes y caritas felices. Mensajes que llevaban implícito otro mensaje, que esbozaban raciones de sexo, que claro, que como no, eran imposibles de rechazar. 

Amigos, porque me convertí, en el Chico del Domingo.
 

Ah! cruel e infausto destino el del Chico del Domingo, cuando confiado de su condición pretende pasar a ser el Chico Semanal. Iluso y cándido. Se suceden las disculpas, los equívocos, las citas que no llegan y finalmente, lo tomas o lo dejas, el Domingo, no hay más turnos, es lo que tenemos, no hay más turnos, te repiten.

A tiempo Parcial y Mal Pagado. Mal curro.

Manal
Una Casa con Diez Pinos

"Mama lo conoció en un grupo que se reunía los domingos en el Hospital Pena. Era un grupo de ayuda Psicológica para poder superar la tristeza de los domingos. No era que mi mamá se pusiera mala los domingos, fue acompañando a la peluquera paraguaya, que los domingos, a eso de las siete, invariablemente, se quería matar. Rolando estaba yendo porque era de un equipo de fútbol que se había ido a la B y por esos sufría los domingos sin partidos. Según mamá fue un flechazo fulminante."

Fabián Casas
Los Lemmings y Otros

(Ha entrado pisando duro este Fabián Casas. Tendremos que agenciarnos más libros de él. Tiene buena pinta. Y sobretodo que no escriba más y se dedique por completo al karate, es algo que me hace pensar que valdrá la pena)

 

Coronación

Existe una Barcelona que se resiste a ser Una Ciudad Cosmopolita. Que se resiste a Macdonalizarse del todo.  Existe una Barcelona que intenta ser algo más que un gigantesco museo, compuesto por casas imposibles, catedrales inacabables, estadios de fútbol y pebeteros olímpicos. Una Disneylandia habitada. Una mentira para que los turistas paseen en autobuses de dos plantas tomando las mismas fotografías una y otra vez. Tal vez algunas personas (probablemente los habitantes de Nueva Orleáns) digan que quiere ser una ciudad con Alma. Y no una aséptica ciudad donde cada Arquitecto quiere estampar su firma como parte del plan de expasión de su marca, donde no venga Woody Allen a hacer un publireportaje. Es como si entraras en un bar y estuviera demasiado nuevo, donde reconoces que el decorado es de Ikea y que incluso sabes el nombre de las lámparas y estanterías. Esa sensación.

Supongo que lo que quieren algunos es que siga siendo una ciudad llena de personas, de habituales, de lugareños.

Si alguno esta interesado en conocer, o al menos tratar, intuir, esa Barcelona lo mejor que puede hacer es leer a Casavella. Y ahora, a Javier Calvo. 

Portada de Corona de Flores

"Corren los mejores tiempos, corren los peores tiempos, es la era de la sabiduría, es la era de la estupidez, es la época de la fe, es la época de la incredulidad, es el tiempo de la Luz, es el tiempo  de la Oscuridad, es la primavera de la esperanza, es el invierno de la desesperación, lo tenemos todo por delante, no tenemos nada por delante, vamos todos directos al cielo, vamos todos directos al otro lugar."

Javier Calvo

Corona de Flores

Aquí Antes

- ¿Ves ese Strabucks?

- Si, ¿qué había antes ahí, un apeadero?

- No, un Burguer King

Más o menos así son un par de líneas de Modern Family cuando en el antiguo coche familiar van a un mirador y desde lo alto, el padre mientras mastica una hamburguesa, habla con añoranza y nostalgia de sus años de Juventud a sus hijos.
Los que vivimos en Madrid (aunque es aplicable para cualquier ciudad) al salir un poco de los límites de la misma, el paso del tiempo nos abofetea con enormes torres de edificios, supermercados kilométricos y centros comerciales imposibles. Y hacemos lo que creímos no hacer nunca, hablamos como nuestros padres o los padres de ellos y nos sorprendemos diciendo, Antes Aquí no había nada.

 El mítico edificio Bin Laden que me hace sentir viejo cada vez que lo veo

Cierra el hotel más antiguo, en funcionamiento se entiende, de Madrid. Un negocio más que cierra, dirán. Normal, ante el empuje de las nuevas cadenas, de las nuevas alianzas, dirán otros. Es cuestión de supervivencia, de selección natural, rematará otro. Signo de los tiempos o Síntoma de la crisis, podría titular alguna columna. Probablemente tengan razón todos.

 Conspiraciones Filipinas, título impactante para la novela que nunca escribiré

En el Hotel Inglés de Madrid, en funcionamiento desde 1886 (Guerra con Estados Unidos, Independencia de Cuba y Filipinas, I Guerra Mundial, II República, Guerra Civil, Dictadura, II Guerra Mundial, Monarquía Parlamentaria) se fraguo, al menos intelectualmente, la Independencia de Filipinas. Como cerebro de todo, José Rizal. (Personaje Salvaje, sin duda).
Al pasar por su fachada, por la calle Echegaray, esperemos que alguien, alguno diga, Antes Aquí Había Algo.

CW Stoneking

Empeñado en retratar una Sinfonía de otra época, un reflejo de un estilo de vida que agonizo, probablemente, a mediados del siglo pasado. Intentando captar el palpitar de la ciudad, con sus ruidos, cláxones, niños que venden periódicos, fabricas humeantes, el crujir de las calles y el silbar de los coches, de los trenes, de los hombres que caminan derrotados hacia las fábricas y aún más derrotados vuelven del bar a casa, con el exiguo jornal menguado por la sed del olvido y donde solo el cariño y calor del cuerpo deseado puede servir como excusa para levantarse al otro día. Empeñado en ese esfuerzo titánico se halla C.W. Stoneking. Una música anacrónica y anticuada impregnada de una cierta melancolía y añoranza por ese pasado no vivido pero que de alguna manera no nos es extraño, como si hubiésemos pasado por él, como si durmiera en nuestra memoria.

CW Stoneking 

Jungle Blues

Tremendo concierto el de anoche (Domingo 19 de febrero de 2012) el que se marcaron los aussies en el Infame Wurlitzer. Un concierto al que fuimos con los ojos vendados y como única recomendación la palabra de ese, Renacentista Moderno, que es Jesús Alvarez, regente de RadioCity Discos. En labores de compañía y chuzismo estaba el ínclito Chepe Prieto. Sonó tan bien el concierto que la sala, incluso, parecía limpia. No digo más.

Desacelerar

Volvía a casa con el corazón roto. En esas, comienzos de siglo, yo todavía tenía corazón suficiente para que me lo rompieran cada quince días. Así que volvía a casa andando y hablando solo. La situación empezaba a ser habitual, volver a casa hablando solo. Que si no la llamo nunca más, que si así es mejor, en fin, volviendo. Atardecía y todo era muy de película mala, de lagrimones de domingo por la tarde.

Despistado como iba no vi llegar a los dos jóvenes con camisa blanca de manga corta y corbata. Si, unos de esos jodidos misioneros de Utah que llevan un plaquita con su nombre en la pechera. Cualquiera que se halla haya visto en una situación similar sabrá que tienen una increíble capacidad para adoptar tu ritmo al caminar. Uno a cada lado. A pesar de mi tribulación, de mi ensimismamiento comenzaron que si esto, que si lo otro.

La verdad que se complementaban muy bien. Tenían un discurso muy elaborado y convincente. Lleno de silencios y con afirmaciones rotundas. En una de esas me dice uno: Dios Te Ama. Y el otro a continuación: Jesús Te Ama. Di un par de pasos más, dimos un par de pasos más, y les dije: pues es que ahora mismo No estoy para relaciones Serias. 

Desaceleraron y me dejaron volver.

Back To Happiness

De los muchos y variados Personajes que encontramos en la Magnífica, Genial e Inclonable "La Sinagoga de los Iconoclastas" destaca la figura de Aaron Rosenblum del que se nos dice que:

"Los utopistas no reparan en medios; con tal de hacer feliz al hombre están dispuestos a matarle, torturarle, incinerarle, exiliarle, exterelizarle, descartizarle, lobotomizarle, electrocutarle, enviarle a la guerra, bombardearle, etcétera: depende del plan. Reconforta pensar que, incluso sin plan, los hombres están y siempre estarán dispuestos a matar, torturar, incinerar, exiliar, esterelizar, descuartizar, bombardear, etcétera."

 Extraño comportamiento de nuestros antepasados, lo llamaban lectura

" Rosenblum había comenzado por preguntarse: ¿Cuál ha sido el período más feliz de la historia mundial? considerándose inglés, y como tal depositario de una tradición perfectamente definida, decidió que el período más feliz de la historia había sido el reino de Isabel, bajo la sabia conducción de Lord Burghley."

Me lo sé al derecho y al revés, dijo en alguna ocasión. Aqui lo demuestra

"Así que el plan de Back To Happiness era el siguiente: devolver el mundo a 1580. Abolir el carbón, las máquinas, los motores, la luz eléctrica, el maíz, el petróleo, el cinematógrafo, las carreteras asfaltadas, los periódicos, los Estados Unidos, los aviones, el voto, el gas, los papagayos, las motocicletas, los Derechos del Hombre, los tomates, los buques de vapor, la industria siderúrgica, la industria farmacéutica, Newton y la gravitación, Milton y Dickens, los pavos, la cirugía, los trenes, el aluminio, los museos, las anilinas, el guano, el celuloide, Bélgica, la dinamita, los fines de semana, el siglo XVII, el siglo XVIII, el siglo XIX y el siglo XX, la enseñanza obligatoria, los puentes de hierro, el tranvía, la artillería ligera, los desinfectantes, el café. El tabaco podía permanecer ya que Raleigh fumaba. "

La Sinagoga de los Iconoclastas

J. Rodolfo Wilcock

(Sin duda uno de los libros de cabecera de este Blog y También uno de nuestros escritores secretos Favoritos)

Avispado

La Leyenda (o por lo menos lo que Queremos creer aquí) dice así:

A mediados de los años sesenta en Nueva York, Los Negros y Latinos, quedaban excluidos de ciertos barrios, de lugares, bares y sitios de reunión. Como esta comprobado que nada une más que un enemigo común, los Nuyuricans y los Nigros se juntaban en los mismos sitios, tenían más o menos los mismos trabajos, frecuentaban las mismas salas, en los mismos garitos. "Hangiaban" juntos, más porque les tocaba que porque realmente lo quisiesen. 

En las fiestas, se turnaban, para colocar su música, por tandas, tal vez por tiempo, un rato de Soul y R&B y luego otro rato de Salsa. Así la mitad de la fiesta estaba de pie, bailando, disfrutando, mientras la otra esperaba, tal vez bebiendo o fumando, su turno para hacerse con la pista de baile.

Los más avispados, intentaron (y vaya si lo lograron!) hacer algún tipo de música para que todos en la fiesta disfrutaran. 

Ray Barretto 

New York Soul

(Tal vez nadie tenga la razón absoluta, tal vez la opción sea utilizar lo mejor de todos. Tal vez sea mejor que todos podamos bailar al mismo tiempo. Solo tal vez.)

Gira

La tiré con fuerza sobre la cama. No por violento sino por borracho, claro. Cayó de espaldas y reboto dos o tres veces. Me arroje sobre ella. Debido al aterrizaje, las rodillas las tenía dobladas sobre el pecho, lo que impidió  que yo la aplastase y a su vez me propino un tremendo golpe en las costillas. Me pregunto que si lo había sentido y yo respondí que claro, mientras intentaba recuperar el aire, que como no iba a sentirlo. Se bajo de la cama, encendió la luces y empezó a recorrer la habitación. Por aquí debe estar, decía. Las luces del techo descubrían la realidad y esta era muy cruda, muy real. La erección empezaba a menguar. El interruptor, el interruptor, decía. Yo que creía que sabía de que hablaba pero me di cuenta de que no, que ni idea. Para encender la cama, para que gire, me dijo. Las costillas, la cama redonda, los calcetines, el espejo en el techo. La situación empezaba a superarme. Tenía que actuar. 

Y actué.

Ven. Y vino. Comencé a besarla. Inicie todo el proceso. Me esforcé. Utilice los trucos que me habían confiado primos y amigos. Pero ella solo decía, el interruptor, la cama. No te das cuenta que la cama gira, me pregunto o me ordeno. Tarde en comprender en parte por mis esforzados intentos de amante y en parte por mi raciocinio etílico. No hay interruptor, decía yo. Pero la cama se mueve, respondía ella. En algún momento, saqué una pierna y la apoye en el suelo. El calcetín me brindaba la tracción suficiente.Así que me dedique, en un ejercicio complicadisimo, a hacer girar la cama mientras intentaba no descuidar el motivo principal de mi estancia en esa inmunda habitación de motel. La pierna izquierda empezó a acalambrarse y la rodilla derecha a pelarse, pero ella gritaba entusiasmada, como un niño que aprende a montar en bici, Gira, Gira.

Y yo tan contento.

Burricie

Poca gente es consciente de la increíble capacidad de aceleración que tiene un burro. Yo mismo, fui ajeno a esa realidad, hasta una mañana de sábado del año 91. Cuando un primo mío, uno de los cientos que tengo pululando por el trópico, me invito a "cabalgar" en el burro de un tía suya, en medio de un paseo de fin de semana, en la finca de la mencionada tía. Tardamos un buen rato en poder subirnos al burro. La dificultad de subirse a lomos de un burro y la dureza del mismo fueron las dos primeras lecciones que aprendí ese día. 

Intentamos que el burro se moviera pero nos fue imposible. Ni los arres ni los taconazos en el costado. El burro quietico. Un poco desalentados y ya mucho más seguros (esa seguridad que dan cinco minutos sentado encima de un burro o un caballo) disponíamos a bajarnos, cuando el puto burro arranco a toda velocidad cuesta abajo. Gritando y agarrándonos el uno al otro y el otro al uno, fuimos rebotando en el marmoleo lomo hasta casi caer por la parte trasera del asno supersónico. 

Poca gente es consciente de la increíble capacidad de frenado que tienen los burros. Esa fue otra realidad que se me hizo presente la ya mítica mañana sabatina tras un aterrizaje facial. Debieron ser unos dos o tres metros, pero nos parecieron trescientos, los que volamos deseando caer y una vez caídos deseándolo no haber hecho. Dientes desportillados, pantalones rotos y unas cuantas lecciones para la vida. Pero serán Burros!, exclamo alguien (ni idea quién fue, el golpe nos dejo groguis durante algunas horas) tratando de ser gracioso.

The Donkeys
No Way

La Plata

Llevaban varios días buscando a los otros y a su vez escondiéndose de los otros, cuando lo encontraron. El campamento estaba abandonado. Buscando armas, munición o comida, lo encontraron. Fajos y fajos de billetes. Billetes pequeños y sin marcar, como en las películas. Al principio intentaron contarlo pero la tarea era titánica. Terminaron por dividirlo al peso. Se fueron a la ciudad y como era de esperar se lo gastaron en alcohol y putas. Pero solo después de comprar dentífrico y lavarse los dientes. Lavarse los dientes hasta hacer sangrar las encías. La guerra es extraña. (Las historia "verídica" AQUÍ)

" Por entonces, Viterbo todavía hacía de banco. Le interesaba la plata, las libras, los billetes argentino. Tenía guardados miles de dólares y cinco mil millones de argentinos que fueron juntando de los helados y de las casas vacías de la isla.

Al Turco, como a los otros Reyes, la plata no le interesaba.

 - No va a servir de nada... - decía.

 - Cuando volvamos... ¡cuando volvamos va a servir...! - se entusiasmaba Viterbo.

- No... ¡ No va a servir una mierda...! decía el Turco y volvía a repetir su plan -: Comida, coque, querosén, azúcar, yerba, lugar seguro. Y primero que todo: comida y carbón- ¡ La plata no te va a servir para una mierda!

 También en eso tenía razón."

Los Pichiciegos
Rodolfo Fogwill

(Recomendadísima. Editorial Periférica. Sobre el absurdo de una guerra absurda que vuelve a estar de actualidad. Las Malvinas.)

Noticias

Apelando al criterio de la Espectacularidad, los telediarios terminaran siendo un zapping de acciones aparatosas (en los mejores casos) y violentas (lo usual). En serio, ¿a alguien le interesa que un niño chino se cae en un pozo? ¿qué en Michigan un Gordo tiene que ser rescatado por los bomberos al no poder salir por su propio pie? ¿qué un Hindú tiene el tumor genital más grande del mundo? ¿Cuál es la necesidad de buscar la desgracia hasta los últimos confines del planeta?

"August Gottlieb, como si diera gracias por ser casi el único habitante de la ciudad, levantaba la voz más que nunca y declamaba las noticias desgraciadas del día. ¿Qué puede hacer un hombre con las noticias?¿Vender un periódico y ganar unos centavos? ¿Eso era lo que él podía hacer? ¿Acaso no era una tontería que fuera voceando el mensaje diario de equivocación como si se tratara de buenas nuevas? ¿No era una vergüenza que a la gente nunca le impresionaran los nuevos crímenes que se cometían todos los días?"

William Saroyan

La Comedia Humana

(Breve y de mensaje esperanzador. Alegato contra el absurdo. Algo tibio pero reconfortante)

Rey

Como desde este Blog asumimos que la Historia del Arte, no es más que la continuación, un camino ascendente; que la copia continuada (y superada), que, en términos más fuertes, se plagia constantemente; (no quisiéramos ser farragosos pero creo que Borges y Pierre Menard lo han dejado claro o Dylan y su carrera (como le sugirió Woody Guthrie en su lecho de muerte) son claras demostraciones, tal vez Bacon/Velázquez y su retrato del Papa Inocencio X, en fin...) como lo asumimos, sin ningún tipo de problema, gritamos con Fuerza:

- El Rey ha Muerto, Viva el Rey!

King Tuff
Just Strut

Escuchado (hace algún tiempo ya) en el espacio radiofónico de Chepe Prieto. Do the Bolinga Brother!