En el Club

"La publicidad nos hace desear coches y ropas, tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida. Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seriamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos hemos dado cuenta y estamos, muy, muy cabreados"

Tyler Durden
El Club de la Lucha

Tengo una Corazonada

La verdad que Felipe a.k.a Félix tenía razón y este video es alucinante!

Grabado en directo para el programa de Oprah...los gringos serán todo lo que queramos pero para esto no les gana nadie

Réferi

“Joaquín Hinostroza Bellmont, quien habría de estremecer los estadios, no metiendo goles ni atajando penales sino arbitrando partidos de fútbol, y cuya sed de alcohol dejaría huella y deudas en los bares de Lima…” (La Tía Julia y el Escribidor de Vargas Llosa)

El Chato es el de Negro y Pelé es el Negro

En el Olimpo de los Trencillas encontramos al colmbiano Guillermo "Chato" Velázquez. Implacable justiciero, su rectitud y ansía por hacer cumplir las normas, lo llevo a utilizar sus puños para hacer respetar el reglamento en más de una ocasión. Para desgracia de los infractores el Chato había sido púgil antes que réferi. Mando a dormir al menos a cinco futbolistas.

El 17 de Julio de 1968 el Santos de Pelé se enfrento a la selección Colombia. El árbitro designado fue el Chato. El partido se fue calentando. El Chato decide expulsar a Lima. Los brasileños se sienten robados, perseguidos. Sigue el juego. Antes del descanso Pelé reclama un penalty. El Chato le dice que nanay, que jueguen, jueguen. Pelé le suelta todos los insultos posibles. El Chato lo expulsa.

Y comienza la pelea.
Aunque buen fajador el Chato ve imposible defenderse contra los 25 miembros de la delegación brasileña que se abalanzan sobre él. Lo imaginamos soltando algún puñetazo, un cabezazo, tal vez. Pero al final sucumbe. Le dan una soberana paliza. Todos menos Pelé, el médico y un periodista me dieron, confesaría años después. Tuvo que ser retirado en camilla.

El juez de línea tomo las riendas del partido. Pero el público, una muchedumbre embrutecida y sedienta de insultos, amenazaba con invadir el campo. Hemos venido a ver a Pelé, pensaban. Y los organizadores del partido, también. No es difícil imaginar a la grada gritando ¡Árbitro Hijueputa! o ¡se cago el partido el hijueputa! El miedo (real y factible) de ser linchados por la turba, hizo que los directivos dejasen que Pelé volviese a jugar para delirio de espectadores e indignación del Chato.

Años después Pelé invitaría al Chato a su homenaje.

Houellebecq

Ya nadie habla de Houellebecq. Hace unos años todo el mundo hablaba de él. Como casi todos hablaban mal de él me interesaba bastante. "Ampliación del Campo de Batalla" fue la primera novela que leí de él. Y me encanto. Solo 174 páginas y en edición de bolsillo. Anagrama por supuesto. Luego me compré "Las Partículas Elementales" y "Plataforma". Cuando salió "La Posibilidad de una Isla" fui el mismo día que se publico en español a comprarla. Todas me gustaron. y bastante. Pero el primer amor....

En una noche de insomio buscaba algo que leer, mejor algo que releer, algo corto y ya olvidado, y caí en "Ampliación del Campo de Batalla".

Ahhh, que placer!

Que diseción más limpia, aséptica. Que manera de razonar, de llegar a conclusiones bárbaras, de decir lo que piensa. De ser un hijoputa, de rajar de arriba a abajo a la sociedad. De decir, de escribir lo que nadie quiere ver pero que todos hacen.

"A lo mejor resulta, simpático amigo lector, que eres una mujer. No te preocupes, son cosas que pasan. Además, eso no modifica en absoluto lo que tengo que decirte. Voy a ir a por todas" así se las gasta.

Recomendación Salvaje: compra el libro, léelo y luego dedicate a amar/odiar a Houellebecq.

Los Vagos

Hace un par de años me embarque en una iniciativa bastante interesante pero destinada al mayor fracaso comercial: un festival musical! No los aburriré con los detalles de como todo fue saliendo mal, no, no les daré el gusto. Más bien les contaré lo que al parecer, con el tiempo ya a mi favor, salió bien.
Una de las actividades paralelas al festival era la grabación de un video-clip y los escogidos fueron los Layabouts y el director fue Ivan Mena Tinoco, y ese temazo que es Fine for Me



La grabación de este videoclip, en el cual colabore en labores de intendencia, fue una de mis únicas y pocas incursiones en el mundo audiovisual y ya me di cuenta que no es lo mío y que, básicamente, cansa mucho.
Pues los chavales han vuelto, han bajado una marcha en cuanto a la velocidad, se han refinado hasta el punto de editar vinilos y de nuevo han contado con Ivan para su nuevo videoclip que esta en exclusiva aqui

en fin, larga vida a los Vagos

Memoria

A comienzos de siglo me hice fan de Paul Auster. Todo comenzo con La Invención de la Soledad. luego fueron cayendo todos, El Palacio de la Luna, Leviatán, La Trilogía de Nueva York, La Música del Azar, Tombuctú....

A comienzos de siglo gane un premio, pequeño, en la quiniela. Ese premio me convirtió en millonario por unos días. Y lo único que hice fue comprar un billete a Nueva York y gastarme ese dinero durante catorce días...

Camine por toda la ciudad con la esperanza de cruzarme con el señor Auster, de encontrarmelo en algún café escribiendo en una moleskine. Tambien tenía ganas de encontrarme al señor Salinger. Al pasar los días y no encontrarme con nadie fui bajando el listón, y deseaba encontrarme con Ray Loriga o con Muñoz Molina pero nada.....

Volví a Madrid con un montón de fotos, camisetas, algún disco y algún libro (The Book Of Illusions, y ese obra magna que es Underworld de Don DeLillo), alguna anécdota que contar "estuve en el CBGB"...

El olvido cayo con suavidad y cubrió mis libros de Auster de polvo y deje de pensar en las casualidades, en el azar...

Hace poco, encontré en un cajón, un cuaderno de cuando fui estudiante de Periodismo, antes de viajar a N.Y. Claro que en él no había notas ni apuntes, solo algunos intentos de cuentos, dibujos de genitales, fechas y teléfonos. Me entretuve hojeando el cuaderno un rato y leí un cuento que escribi (bastante malo por cierto), lo curioso es que el protagonista se parecía bastante a mí y ganaba un premio en la quiniela.....

No recordaba haber escrito eso.

Hoja en Blanco

Algunos que sufren para escribir unas cuantas líneas y otros....
" Entre los escritores antibartlebys destaca con luz propia la energía insensata de Georges Simenon, el más prolífico de los autores en lengua francesa de todos los tiempos. De 1919 a 1980 público 190 novelas con distintos pseudónimos, 193 con su nombre, 25 obras autobiográficas y más de un millar de cuentos, además de artículos periodísticos y una gran cantidad de volúmenes de dictados y escritos inéditos. En el año 1929, su comportamiento antibartleby roza la provocación: escribió 41 novelas"

Enrique Vila-Matas
Bartleby y Compañía

Antes de que explote

A veces, pero solo a veces, en el pasado y en el recuerdo (fingido claro!) encontramos cierta paz, que nos permite afrontar el futuro con cierta esperanza...de mi adolescencia, lejana ya, viene esta teen angst que parece que se apodera de mí, una y otra y otra vez y otra y otra vez........


Novocaine for the soul
Before I sputter out

Quién me salvara?

continua el idilio con el azote de Memphis

It Ain't gonna save me
It Ain't gonna save me, no how

All is lost there is no hope, All is lost you can go home,
All is lost there is no hope for me.

5 de Septiembre

Como olvidarme de aquel día. Pequeño era, e iluso claro. Todavía no era un adolescente, creo, no sentía picores ni frescores. Vivía en el momento. Creía, ¿y por qué no?, que la vida sería igual, forever and ever.

Ese día país entro en un estado de extasis colectivo, de felicidad suprema, felicidad que en ciertos países deriva hacia balazos, peleas y atropellos. "Orgullo patrio" se escuchaba a todo trapo por los altavoces, por la televisión y los más iniciaban cánticos tribales prontamente seguidos de himnos futboleros para terminar en injuriosos alegatos contra los otros, contra los vencidos, los orgullosos, los que siempre están arriba aunque vivan abajo en el continente.

Maradona, dios doméstico y profano, drogadicto impenintente y compulsivo mentiroso, avivaba a los suyos. Mis compañeras de clase elogiaban a los jugadores argentinos, guapos, esbeltos, millonarios. Los expertos en el arte del fútbol profetizaban una goleada.

Gano Colombia por 5 goles a 0 en la que no solo era la primera derrota en toda la historia de Argentina como local si no que se convirtio en unade las mayores hazañas deportivas de todos los tiempos.Yo era joven, tal vez demasiado, y no disfrute como disfrutaron otros porque creía que eso repetiría una y otra vez.

Badoer

Entre los miles de deportistas que caen justamente en el olvido y de los que nadie se acordara en un futuro (en algunos casos incluso presente!) destaca con inusual fuerza la figura de Luca Badoer. Es tan malo que me cae bien y se merece o el Marca Leyenda o el Príncipe de Asturias.