Real(idad)

Pues resulta que no, que True Detective no trata de detectives o asesinatos. Los hay. Pero no, no va de eso. Tampoco trata de

- La América profunda, la del Cinturón Bíblico, la pantanosa y húmeda.

- La White Trash, perdida en Cristal que no refleja más que su final.

- Asesinos Tatuados, diablos metafísicos que controlan fórmulas secretas.

- Prostitutas Redimidas, ángeles carnales con mayor capacidad de destrucción que la bomba H.

- Relaciones Personales, que nacen y claro: se van a la mierda, enfangandolo todo.

- Predicadores Etílicos, derrotados en su segundo renacer.

- Poder Corrupto, de hombres canosos que se abanican en porches.

- Del Bien (o del Mal), del paganismo o del catolicismo, de arrollidarse o de hacer que se arrodillen.

- De la Música, insana compañía de atardeceres del fin del mundo.

No, de nada de eso.

True Detective es un ejercicio mayúsculo de narración. De historia contadas y recontadas. De mentiras que no afectan a la verdad. De La Historia, de como se nos cuenta, de que poco sabemos, de porque no tenemos que confiar, de las aristas que proyectan sombra. 

La grandeza de True Detective no radica en que, aún queriendo saber quien es el asesino, lo que realmente queremos saber es quienes son los que los investigadores. Nos interesa Hanibal Lecter pero lo que queremos saber realmente es quién coño es Clarice Starling.

Y Volver

Si por ejemplo estoy en una conversación y sale el tema del post-rock pues me toca callarme (también sería muy interesante saber como llegué a una conversación así) Salen nombres de grupos significativos. Sigo callado. Alguien lo dice: Mogwai. Sopeso mis oportunidades de meter baza: poco, muy poco, o mejor casi nada o nada, es lo que sé. Escoceses como el golf o el whisky. Hacen de esa música que han dado por llamar post-rock. Me arriesgo 

- Mogwai, digo.

- Escoceses, no? pregunto

- Si, me confirman

- Hacen la música de Les Revenants la serie franc...

- Claro, me responden como si me dijesen: obvio con una o inicial que dura tres segundos.

Me quedo con ganas de decirles: putos atorrantes de los cojones: sabelotodo de mierda: meteros vuestras series y vuestro post-rock y vuestra melancolía y vuestra puta miserable vida por donde os quepa. Me voy indignado (imagino que girando la cabeza con fuerza, tirandome la bufanda al cuello con un ágil movimiento de mano (una bofetadita), sin decir ni adiós ni nada). Lamento no haberle roto una silla en la cabeza. Debí aprovechar que se trataba de una conversación ficticia. 

Tenemos muchas ganas de saber por donde irán los tiros en la segunda temporada de Les Revenants. Si siguen la tónica del principio (supongo que lo llamaran Drama Interior o algo así) o se decantan por la acción tipo zombie. Sobra decir que preferimos la primera. 

En cuanto a la ambientación (otra vez la Naturaleza!), la música y la siempre agradable presencia de la belleza francesa (algo desaliñada, algo me-da-igual, algo indefensa,algo hombruna, algo flequillera: el ideal que han perseguido las chicas indies españolas) no tenemos queja. 

Vive le france, cojones!  

Teoría (No) escrita

Uno de los milagros más sorprendentes (si, incluso dentro de la categoría Milagros, los hay unos más sorprendentes que otros) es el encontrar otro lector que haya leído (aunque en este caso podríamos decir No Leído) lo mismo que tú después de pasearse por las páginas de una misma novela. Rafael Reig intenta aportar algo de luz al Misterio del Significado de los Libros:

"Este era el problema de la lectura, proyectas sobre el texto la sombra de tus deseos o de tus temores, tu propia sombra que oscurece la página hasta que sólo lees lo que esperabas leer, y todo trata de ti, y si hay una mujer muerta, no puede ser una simple montaña, ni siquiera otra mujer, qué va, tienes que ser tú, tu propio cadáver, quién si no. Lees lo que no esta escrito y, a partir de ahí, construyes al autor a la medida de tu lectura. Porque no es el autor el que crea el libro, sino al contrario: es el libro el que, para ser leído, exige un autor y por tanto lo construye a su imagen y semejanza"

Lo que no está escrito 

Rafael Reig

Arby

Si quieres: Comics, Mujeres violentas, Servicio Secreto, Niños delincuentes, Bombonas de gas, Foros de internet, Farmacéuticas, Traumas infantiles, Mujeres de Acción, Malos malísimos, Suicidios y Asesinatos, Conspiración, la británica Utopía es lo que hay que ver. 

De pocas palabras y monotemático (where is Jessyca Hyde?)  Arby es el personaje más inquietante de la televisión. Sus andares descompensados y su silbante respiración nasal. El vacío en su mirada. Repulsivo y asqueante. No podemos más que tener simpatía por Arby. aR-Bi. 

Tras una primera temporada redonda rezamos a los dioses de la conspiración que mantenga el tono para la segunda. La versión americana, que hará David Fincher para la HBO, tiene todos los componentes para convertirse en legendaria. 

Esteban

Un pelirrojo sube las escaleras para llegar a la calle. Es de noche. Algo gordo y algo calvo. Tiene algo de prisa. La canción nos dice su nombre, Louie. Algo melancólica, con un bajo hipnótico y guitarras cenagosas. Voz rota.

Brother Louie* es original del grupo británico Hot Chocolate (los de la striptisera You Sexy Thing). La versión que suena es del grupo Stories, donde encontramos a dos sospechosos habituales: Ian Lloyd y Michael Brown. Estos dos tuvieron un grupo, elevado a la categoría de Mito por los entendidos, llamado The Left Banke. El cantante de este grupo era Steve Caro. Este era su nombre artístico ya que su nombre real coincidía con el de un Comediante: Steve Martin. Bueno tampoco es así exactamente, su verdadero nombre era Carmelo Esteban Martin Caro. Pues si, un Prócer del Pop Español. 

De Louie CK y su magnífico show ya hablaremos

*Por favor no confundir con la infame Brother Louie de los no menos infames Modern Talking

Situs Inversus

Pablo Martín Sánchez anarquista y escritor. Profesor y sindicalista. Viajero y enamorado. Baracaldo y Reus. Situs Inversus*. Magnífico!  

Ya he contado la vez que, sorprendido e hipnotizado por la lectura de Soldados de Salamina, fui a una charla que daba Javier Cercas. También he contado la tremenda sorpresa que me lleve al ver lo poco joven que era el Joven Escritor. Y también he contado las dimensiones desproporcionadas de su cráneo. Todo eso lo remate con una frase de Cercas: Todo es verdad, toooodo es verdad. Y ¿qué más da que sea cierto? ¿qué más da?

El anarquista que se llamaba como yo (sensacional título!) me ha recordado todo lo bueno, todo lo que disfrute con la novela de Cercas. Aunque mucho más extensa, no sólo en páginas si no en profusión de datos y situaciones, es igual de ágil y disfrutable. Seiscientas páginas que se hacen cortas, ensambladas con precisión y con una final magnífico, un final que podría abrir otro libro, otras seiscientas páginas.

*Situs Inversus, alineación errónea de los órganos dentro del cuerpo, colocándolos del lado opuesto. Por ejemplo el corazón se sitúa a la derecha. Y si late ¿qué más da? 

El Fabuloso No Hermano

Del carácter Schiaffino (voluble, incendiario, de pronto fácil, argentinísimo, amante de las artes y la violencia) teníamos noticia por Italo y Argentino: Los Fabulosos Hermanos Schiaffino. Pendencieros Poetas e hinchas furibundos de Boca Juniors. Hoy hemos topado con uno más:

Schiaffino . Más información aqui y aqui

Los argumentos sobre la existencia de un arte nacional llegaron a tal punto que no quedo más remedio que batirse en duelo. Pactaron sables como armas. Eduardo Schiafino, pintor argentino de renombre, y Maxilimiliano Eugenio Auzón, pintor segundón y crítico profesional, los duelistas. Un bosque en Morón, cerca a Buenos Aires, será testigo de la disputa. Estamos en la mañana de navidad de 1891.

Sabemos que el vencedor (como no podía ser de otra manera, ah destino gracioso!) después de herirlo en la mano, fue el crítico.