Carles Padrós

Era, ante todo, un entusiasta del deporte, en especial del foot-ball. Comenzaba el siglo XX y el deporte ya hacía furor en las islas británicas. Parecía que lo primero que hacían los ingleses, cuando atracaban en nuevo puerto, era buscar un terreno donde poder practicarlo y contagiar a los locales con su entusiasmo por el fútbol.

Con su hermano Joan tomaron la decisión, sin poder si quiera imaginar las consecuencias de aquel impulsivo y festivo acto, de fundar el Real Madrid Club de Fútbol.

Madrid hervía: Alfonso XIII cumpliría la mayoría de edad y las iniciativas por agasajarlo, por, al calor de los festejos desarrollar todo tipo de actividad.

Carles propuso festejar un torneo de fútbol. Movió hilos. Consiguió una copa de plata y que además le prestaran el hipódromo para jugar los partidos. Nacía la Copa del Rey. Nacía el fútbol profesional español.

Impulsado por su espíritu empresarial, intento embarcar al Real Madrid en todo tipo de actividad internacional, en la fundación de la FIFA, en conseguir un campeonato nacional regulado. Todas actividades que llegaron a buen puerto algunos años después. Podríamos decir, sin temor a equivocarnos, que era un adelantado a su época.

En 1908 se retiró de la presidencia del club.

Fue diputado del partido Liberal por Mataró en los años 1910, 1914, 1916. 

También fue un empresario de éxito. 

Durante la Guerra Civil fue apresado y fue víctima de un simulacro de Fusilamiento en el paredón de El Retiro.

Vivió hasta su muerte, en 1950, en Madrid.

Nadie en representación del Real Madrid fue a su entierro.

(La historia se escribe así)

Violinista

Porque era imposible no pensar en un violinista diabólico (bueno, en uno poseído) al ver el movimiento de sus brazos al golpear el balón.

Recuerdo ver llorar a un señor mayor. Yo era pequeño y creía que solo los bebés lloraban (llorábamos).

Porque no eran astronautas pero paseaban entre rascacielos agitando sus sombreros. Vistos desde arriba (Google Maps!) parecían abanicar o protegerse de los besos aéreos que les tiraban.

Afilados los rasgos, dicen que por la presión, por el estrés, otros dicen que es hambre pura y dura.

Mundial

Ante la inminencia del mundial se sorprendió a si mismo totalmente pasivo. Reflexionando entre las brumas del sueño, en esa hora indefinida que es el despertar tranquilo. En otro tiempo se hubiera preparado con días de anticipación, cervezas, quedadas, bares, borracheras, gritos, decepciones, las manos en algún momento le hubiesen sudado. Pero ahora, este ahora: nada de nada. Ni fu ni fa.

Mierda, pensó. Que me pasa, se pregunto. Soy un hombre, grito. Sobra decir que el grito sobresalto a su mujer, a su hijo e incluso a su vecina. Y en cierto modo a él mismo, que se termino de despertar de la manera más extraña que recordaba en sus treinta años de vida.

Se puede saber que te pasa. Nada. Nada?. Que soy un hombre. Lo eres. Lo soy?. Si. Y entonces...

El fútbol es mucho más importante que la vida, repitió frente al espejo en silencio.

Fútbol es fútbol, repito frente al espejo en silencio como si fuera un mantra.

Lo importante es ganar y ganar y ganar y ganar. Repitió frente al espejo como si fuera un mantra y se sobo las sienes.

El fútbol es para los listos y los listos ganan y ganan. Repitió en silencio como si fuera un mantra mientras se vestía.

Somos once contra once, repitió de manera concienzuda como si fuera un mantra, en medio del atasco.

Se juega mejor con diez que con once, repitió como si fuera un mantra, sin menor atisbo de duda.

Los partidos duran noventa minutos, se dijo unas diez veces antes de que la puerta del ascensor se abriera.

No hay rival pequeño, repetía mentalmente mientras caminaba hacia su escritorio

Soy un hombre, grito, generando extrañeza y asombro entre sus compañeros de oficina.

Réferi

“Joaquín Hinostroza Bellmont, quien habría de estremecer los estadios, no metiendo goles ni atajando penales sino arbitrando partidos de fútbol, y cuya sed de alcohol dejaría huella y deudas en los bares de Lima…” (La Tía Julia y el Escribidor de Vargas Llosa)

El Chato es el de Negro y Pelé es el Negro

En el Olimpo de los Trencillas encontramos al colmbiano Guillermo "Chato" Velázquez. Implacable justiciero, su rectitud y ansía por hacer cumplir las normas, lo llevo a utilizar sus puños para hacer respetar el reglamento en más de una ocasión. Para desgracia de los infractores el Chato había sido púgil antes que réferi. Mando a dormir al menos a cinco futbolistas.

El 17 de Julio de 1968 el Santos de Pelé se enfrento a la selección Colombia. El árbitro designado fue el Chato. El partido se fue calentando. El Chato decide expulsar a Lima. Los brasileños se sienten robados, perseguidos. Sigue el juego. Antes del descanso Pelé reclama un penalty. El Chato le dice que nanay, que jueguen, jueguen. Pelé le suelta todos los insultos posibles. El Chato lo expulsa.

Y comienza la pelea.
Aunque buen fajador el Chato ve imposible defenderse contra los 25 miembros de la delegación brasileña que se abalanzan sobre él. Lo imaginamos soltando algún puñetazo, un cabezazo, tal vez. Pero al final sucumbe. Le dan una soberana paliza. Todos menos Pelé, el médico y un periodista me dieron, confesaría años después. Tuvo que ser retirado en camilla.

El juez de línea tomo las riendas del partido. Pero el público, una muchedumbre embrutecida y sedienta de insultos, amenazaba con invadir el campo. Hemos venido a ver a Pelé, pensaban. Y los organizadores del partido, también. No es difícil imaginar a la grada gritando ¡Árbitro Hijueputa! o ¡se cago el partido el hijueputa! El miedo (real y factible) de ser linchados por la turba, hizo que los directivos dejasen que Pelé volviese a jugar para delirio de espectadores e indignación del Chato.

Años después Pelé invitaría al Chato a su homenaje.

5 de Septiembre

Como olvidarme de aquel día. Pequeño era, e iluso claro. Todavía no era un adolescente, creo, no sentía picores ni frescores. Vivía en el momento. Creía, ¿y por qué no?, que la vida sería igual, forever and ever.

Ese día país entro en un estado de extasis colectivo, de felicidad suprema, felicidad que en ciertos países deriva hacia balazos, peleas y atropellos. "Orgullo patrio" se escuchaba a todo trapo por los altavoces, por la televisión y los más iniciaban cánticos tribales prontamente seguidos de himnos futboleros para terminar en injuriosos alegatos contra los otros, contra los vencidos, los orgullosos, los que siempre están arriba aunque vivan abajo en el continente.

Maradona, dios doméstico y profano, drogadicto impenintente y compulsivo mentiroso, avivaba a los suyos. Mis compañeras de clase elogiaban a los jugadores argentinos, guapos, esbeltos, millonarios. Los expertos en el arte del fútbol profetizaban una goleada.

Gano Colombia por 5 goles a 0 en la que no solo era la primera derrota en toda la historia de Argentina como local si no que se convirtio en unade las mayores hazañas deportivas de todos los tiempos.Yo era joven, tal vez demasiado, y no disfrute como disfrutaron otros porque creía que eso repetiría una y otra vez.