La Esquina

Charles S. Dutton vuelve a las calles del Barrio para filmar una verdadera historia. La Historia que son las historias de la esquina, de los trapicheos, de las desgracias, de los desgraciados, de la familia McCullough. Sin concesiones ni adornos, cruda y directa, con actuaciones notables, soberbias. Sin necesidad de exagerar, de dramatizar o de edulcorar la realidad. Las esquinas de Baltimore no necesitan nada de eso. Solo alguien que se ocupe de dar voz a esa realidad.

Un poco de historia: un periodista quiere escribir en profundidad sobre la calle, las esquinas, las drogas, los homicidios, así que pide permiso en el periódico en el que trabaja y se dispone, durante un año, a estar con los policías de su ciudad. El resultado: Homicidio, un libro para el que estoy ahorrando....unos pocos años después junto con el policía Ed Burns, escribe The Corner...a por cierto, el periodista es David Simon y de Homicidio se hizo una serie, The Wire.....

Necesaria para todos los aficionados a The Wire. Los últimos 15 minutos de la serie, incluidas las apariciones de los protagonistas "reales" es sencillamente tremenda. Los actores (muchos de ellos posteriormente en The Wire, incluso en Treme y en otras tan recomendables como OZ) estan a un nivel increíble. Fundacional.

"La contradicción es que por un lado la esquina vibra de vida. La energía de los seres humanos que quieren vivir un día más. Pero, por otro, es un lugar de muerte. Ya sea la muerte lenta de la adicción, o la súbita de los disparos"

Charles S. Dutton en el discurso (brillante!) que abre la mini-serie

(Breve) Cuento Navideño

La mujer lo había echado de casa. Literalmente. Entre los colegios, la hipoteca y demás, solo le alcanzaba para pagarse una habitación. Cuando se quedo en el paro ni siquiera. Decidió vivir en un banco. Para ser más exactos en la calle Ribera de Curtidores, enfrente del Tio Pepe. Aguanto una buena temporada. El alcohol se convirtío en su único amigo. El invierno ese año fue muy duro. Su cuerpo se quedo tieso. Murió sentado. Y nadie se dio cuenta en una semana.

(Siempre me dicen que no cuente esta historia, por desagradable y por fea. Que le vamos a hacer, sucedió cuando viví en la calle Soria, a escasos metros de allí, hará un par o tres años atrás)

Siete de la Mañana

A las siete de la mañana me levanto a levantar este puto país - dijo el tipo. La verdad es que debío gritarlo, ya que lo oí a pesar de que llevaba los auriculares puestos. Ignorante - pensé y luego, con cierta valentía, grite: Ignorante. Y nunca supe lo que me respondió.



Música + Chicas = insuperable!
Música + Chicas + Francés = insuperabilísimo!

Diga: No!

En el momento estelar de su existencia, de inspiración, poseído por el espíritu de la rebeldía y sin temor a las consecuencias, dijo: No!. Probablemente su mujer se cabreara, lo amenazara sin sexo, enarcase las cejas o torciera el morro. Pero él dijo: No! no más museos. Y se quedo en la calle, hablando con los lugareños, departiendo y aprovechando el, digamos, buen clima de Liverpool en agosto.

Diga: No! Salga a la calle. No vaya a museos. Mire a la gente caminar con los brazos en jarra. Hable con la policía. Salga en portada. Quéjese de los "chiflados que caminan descalzos". Y por favor, sea como el gran Paul Cole y no se haga famoso.

Tiempo de Rag

(Página 86)

Un día a Padre se le ocurrió que Coalhouse Walker Jr. quizá no supiera que era negro. Cuanto más pensaba en aquello, más cierto le parecía. Walker no actuaba ni hablaba como un hombre de color. Parecía capaz de transformar las deferencias habituales que mostraba su raza de modo que reflejaran su propia dignidad en vez de la de los receptores. Cuando llegaban a la puerta trasera llamaba con decisión, y cuando le hacían pasar saludaba a todo el mundo con solemnidad, trasmitiéndoles de algún modo que era familia de Sarah, y que sus coretesías hacia ellos debían valorarse simplemente en función del respeto que le expresaba a ella. Padre veía cierto peligro en aquel hombre.

(Página 35)

Entonces se sentó en la silla, pero siguio sintiéndose raro. Volvió a girarla. Al final dio una vuelta completa y seguía sin encontrar la orientación adecuada. La luz iba disipándose al otro lado de la sucia ventana de la habitación amueblada. Durante toda la noche, Dreisler fue dando vueltas a la silla intentado descubrir la alineación correcta.

E.L. Doctorow

Ragtime

Impresionante e increíble descripción de una época.

Bang Bang

En la casa de Bernarda Alba el Sol cae a Plomo. En Madrid el frío es el que cae a plomo. Plomo es lo que te voy a dar, me dijo una vez un tipo. Bang Bang, pensé mientras corría haciendo eses y agachándome de manera poco digna (similar a mi forma de bailar) para esquivar las balas que nunca me dispararon. Es que eran seis, me disculpe falsamente, cuando conte la historia.

Llavería

De las muchas y variadas maneras en que los, muchos y variados, hampones, que campan a sus anchas por Ciudad Corrupta, se denominan y se llaman entre ellos, destaca la palabra Llave. Incluso ha superado el inframundo de la delincuencia y se ha instalado en el lenguaje más popular. Por comodidad o por ignorancia (no sé sabe bien) los habituales de esta palabra evitan pronunciar la uve. Quedando así la muy amenzante "llae" o peor aún "llaería" evidente evolución corrupta y leporina de la palabra.


Desde hace días se comenta (leed al gran Pepe Prieto aquí) que las Llaves Negras la han sacado del estadio con este melocotonazo. Totalmente de acuerdo! (a mí me viene a la cabeza dos palabras: "viscosidad amenazante" al escucharlos)

Yo Aún Diría Más: Estos tipos son Llaes Mías!!!