Casi Noventa

Al acabarse el año 2013 empecé a añorar el año 1989. 

No fue instantáneo, no, no me llego con la última uva, ni en mitad del beso atropellado con sabor a cava que nos dimos con las campanadas de fondo. Me fue llegando de a poquitos, como un leve rumor de marea que deja su huella en la arena, espuma que marca las rocas, incansable, una y otra vez, bajo la azulada inmensidad del cielo, bajo la oscuridad iluminada de la noche. 

Empecé a sentir la presencia de esos recuerdos (¿o eran invenciones mías?) cada vez más, con mayor intensidad. De día creía ver señales en cualquier sitio, en un corte de pelo, en una canción; y de noche la cama se llenaba de saltos temporales. Cuando por fin cerraba los ojos (escuchaba el crujido, de hojas que se quiebran al ser pisadas, al bajar los párpados) volvía al ochenta y nueve, onírico y extraño; pero real, como esos sueños donde nadas y al despertar estás empapado de orina. 

¿Cómo puede añorarse algo de lo que no se tiene recuerdo? ¿Cómo puedes extrañar lo que nunca fue habitual? Me preguntaba yo, con ese toque de melodrama, de telenovela que tanto te gusta de mí. ¿Cómo puedo estar en 1989? Y tú me decías que no, que por ejemplo el mundial del 90 ya había pasado, que Alemania lo gano. Y yo abría los ojos y decía que siempre están los mismos jugando las finales. Y seguías leyendo la información que venía en la wikipedia. Y yo te escuchaba atento. Y tú te reías con la fuerza de la inconsciencia. Y yo me sabía bajando descontrolado por la colina, sin posibilidad de aferrarme a una roca, a una rama, para evitar la caída. 

Casi Noventa
Huber Moisa

Aquí Antes

- ¿Ves ese Strabucks?

- Si, ¿qué había antes ahí, un apeadero?

- No, un Burguer King

Más o menos así son un par de líneas de Modern Family cuando en el antiguo coche familiar van a un mirador y desde lo alto, el padre mientras mastica una hamburguesa, habla con añoranza y nostalgia de sus años de Juventud a sus hijos.
Los que vivimos en Madrid (aunque es aplicable para cualquier ciudad) al salir un poco de los límites de la misma, el paso del tiempo nos abofetea con enormes torres de edificios, supermercados kilométricos y centros comerciales imposibles. Y hacemos lo que creímos no hacer nunca, hablamos como nuestros padres o los padres de ellos y nos sorprendemos diciendo, Antes Aquí no había nada.

 El mítico edificio Bin Laden que me hace sentir viejo cada vez que lo veo

Cierra el hotel más antiguo, en funcionamiento se entiende, de Madrid. Un negocio más que cierra, dirán. Normal, ante el empuje de las nuevas cadenas, de las nuevas alianzas, dirán otros. Es cuestión de supervivencia, de selección natural, rematará otro. Signo de los tiempos o Síntoma de la crisis, podría titular alguna columna. Probablemente tengan razón todos.

 Conspiraciones Filipinas, título impactante para la novela que nunca escribiré

En el Hotel Inglés de Madrid, en funcionamiento desde 1886 (Guerra con Estados Unidos, Independencia de Cuba y Filipinas, I Guerra Mundial, II República, Guerra Civil, Dictadura, II Guerra Mundial, Monarquía Parlamentaria) se fraguo, al menos intelectualmente, la Independencia de Filipinas. Como cerebro de todo, José Rizal. (Personaje Salvaje, sin duda).
Al pasar por su fachada, por la calle Echegaray, esperemos que alguien, alguno diga, Antes Aquí Había Algo.

Nostalgia del Futuro

Porque de alguna manera extraña, por circunstancial, por inesperada, te encuentras con algo que Fue. Haces como si nada, como si tal cosa. Mientes un poco acerca de tu vida y de lo bien que va todo. Te alegras, o por lo menos, lo finges. Y luego recuerdas.
Amigo, luego recuerdas! (eso, eso es lo jodido, todos a coro dicen).
Las conjeturas vuelan. Los planes no realizados aparecen como fabulosos. Así en tu habitación, mirando un póster tal vez, te atacará lo que llaman, la Nostalgia del Futuro. Y unos días, o unas horas, andarás diciendo "y si.."

(Algo melancólico si que estoy, por el concierto al que no asistiré)



You never said you needed this
And you're pissed that
you missed the very last kiss,
From my lips